viernes, 16 de diciembre de 2016

Cualquier Diciembre



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Este diciembre es otro extraño que llega por primera vez como el año pasado,
con patrullas de emregencia y su tela de hielo en los patios.

Al otoño lo hechó de la casa, se ha ido a un país donde todos tienen hambre y comen rocas de peces en una lata.

¿Quiénes son todos? Todos son unos cuantos en el muro de lamentaciones, se desnudan de brazos al árbol.

La claridad parece tierna posada en la pared de las casas.

Diciembre está solo como hace once meses, solo como ayer, como cuando se marchó el otoño sin palabras. La única nota de despedida que dejo, fue la hojarasca. La leí todos los días por semanas en el patio, hasta un día que regrese a casa del trabajo y ya no había hojas. Alguien había limpiado, alguien había organizado, alguien había barrido y tirado el otoño a la basura.

Es diciembre y es indudable el invierno Es tan raro este mes, tan primitivo, qué digo...tan civilizado. Voy a salir de compras metida en mi abrigo. No me alcanzará el viento.

Espero encontrarte uno de estos diciembres para tomar café, sin prisas.



Beatriz Osornio Morales. Imagen de Joan Miró.

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