PARADOXIA

2012-02-13T12:20:00.000-06:00

SIN SEPARA LOS LABIOS

Entro y salgo de ti,

como de una casa vacía

en medio de la ciudad tumultuosa.

Con la yema de los dedos abro

suspiros,

separo y despierto

el fuego más allá de tu sombra,

tu sombra cubierta en humedad,

recorro su volumen

de pierna bien torneada.

Un árbol me sigue con la mirada

hasta tu pozo dulce, cálido

ramifica nuestro brazos

internos.

Unidos, los pájaros

cantan,

el fruto madura,

hacen nido en los vientres

amorosos, las mariposas.

Entro y cierro la puerta,

con suaves palabras

abro ventanas en

tu pecho.

Tú arrimas las manos al fuego,

me besas, y así

frente a frente,

conversamos sin separar

los labios.

Beatriz Osornio Morales, Hampton, VA. Abril 30 2011 Imagen de la red.

Como ven éste poema fue escrito hace meses, y se me hacía tarde para colgarlo en el blog pero decidí esperar el momento especial para ello, parece que le llego su hora.
Espero que disfruten el Día de San Valentin, felices y enamorados. No se olviden de celebrar también a los amigos!!

2012-02-07T12:21:00.001-06:00

NADA MÁS

Nos desvivimos sufriendo pasados,

evadiendo presentes, confrontamos

futuros que no pudieron ser

bajo una mano de justicia,

y nada más….

Nos llegan

Oleajes de noches sobre el Atlántico,

balas perdidas,

amor taciturno,

pesa la piedra de una voz callada

empujada en declive

hacia la cima estera

…y nada más.

La sombra de un gato

aquel abrazo mutilado,

que un día sostuvo sus cuerpos cansados

de estar solos, sin

nadie con quien hablar,

nuestros deseos sobornados

con paisajes mistrales,

pero los suyos

se dieron a comprobar que había vida,

murieron contemplando la luz.

Ya sólo somos ayeres

placer exaltado entre las piernas

de un cuerpo,

tirado en la carretera de éste poema,

alegría plena, somos… y nada más.

Beatriz Osornio Morales , Hampton,VA

2012-01-31T15:36:00.000-06:00

Subirse a las resbaladillas

A Kristian Javier.

Cuando espero turno para la resbaladilla, sea para subir o para bajar, se me ocurre siempre la misma cosa; un movimiento involuntario, un ligero desvío de la mano, un truco en la cuenta de manzanas, y la niña del vestido naranja lanzaría un grito de felicidad anticipada. Pero hay distracciones que pesan más que cualquier empujón hacia la risa. Esta vez fue la ola de calcetín alrededor del cuello de sus pies pequeños, es diferente, es una idea linda, una ola, o a la mejor sea la misma cosa que el empujón.

Los padres siempre nos previenen de algo, el fuego, el agua, el vacío, la caída, el silencio, la lluvia, los otros, como si además de ser pequeños y no poder explicar las cosas a la manera de los grandes, estuviéramos ciegos, inválidos,e insensibles. Mi madre dice que a los niños de ésta ciudad no les gusta que los toquen, es lo que me detiene en adelantar la cuenta, el desvío de la mano pero... quizá ésta vez también se equivoque.

Un empujón repentino apunta a lo inesperado, pierdo el equilibrio en el talón de los pies y caigo de espaldas, mis piernas se enlazan con las de alguien más, el cielo se mueve paralelamente en ésta caída y las otras caídas de los niños.

Desde el descanso del juego nos mira, la niña, desde su vestido naranja y su cara redonda que también forman parte del cielo de astronautas, su pelo es un astronauta que huele a fresas, a rojo con hojas verdes, es más que un color con puntos agridulces, es la fresa, una jugosidad perfumada que se culmina en el deseo de la boca.

¡Qué pensamiento nos rompe la caída! Otros niños no ríen mientras caen, tienen miedo al cielo de astronautas, tienen miedo a la risa, al regalo, al empujón de la risa.

Yo, me quedo todavía postrado allá abajo después del declive, me quedo a seguirme cayendo de la risa. Es que a los tres años a uno lo atenaza el tiempo, entre el deseo, lo que se quiere y se deja para después y el momento que ya pasó con una determinación tortuosa. Entonces, alguien grita que hay que darle la vuelta a la resbaladilla para volver a subir.

Los muñequitos de líneas y bolitas que dibuja mi padre para explicar las relaciones humanas, se invierten como si fueran la misma línea del juego saliendo del lápiz. Corren las piernitas confundidas con las tuberías de la resbaladilla, todas tratan de atisbar primero, antes que los otros, antes que todo.

De pronto yo también soy ese dibujo que inventa la niña del vestido naranja, salgo de su mano que vierte rayitas de miel sobre el cereal.

Beatriz Osornio Morales

Reconocimiento de hierba

2012-01-24T10:42:00.001-06:00

Bello cerrar los ojos y

adentrarse en una sombra fresca

de árbol

escuchar la conversación de insectos

que como viejos conocidos

te tutean

incógnitos en el pasto

adentro

helicópteros sobrevolando

alturas vegetales

entonces

entiendes la naturaleza

oyes el chirriar insecto

haces memoria de nomenclaturas

nunca aprendidas

respiras

acuarelas en flor

sabes que

te descifran nuevos códigos

estremecidos

colores abiertos

te reconoce el sonido

de la hierba.

Beatriz Osornio Morales, imagen de la red

2012-01-17T12:37:00.000-06:00

Crónica de las palabras

El tren avanzaba despacio e iba aumentando de velocidad conforme se alejaba por el andén. Simultáneamente, como sucede con el ruido, su materia gaseosa se disipó contra una enorme barrera inaudible.

A los pasajeros en la plataforma, les alcanza el jalón de viento que se produce al iniciar la marcha, sus cabelleras y bufandas forman ligeras olas en el océano del espacio, ellos se sienten obligados a medio cerrar los ojos acuosos por la fuerza de la rotura en el aire. Cuando el efecto pasa, el tren se ha disuelto ya en la distancia.

Esther viene a la estación con regularidad solo para ver gente reunirse, y termina siempre conmovida por los adioses. Desconocidos que en un tropiezo accidental cruzan palabra, imaginan mientras se alejan que se invitan un café, discurren las cosas de la vida, hablan del trabajo, la familia y dicen abruptos adioses. Otros llegan retrasados sin tiempo más que para un adiós descuidado y sin emociones exageradas. Los muchos que esperan y finalmente la espera termina al instante de ver bajar del tren a los seres amados. El encuentro es lo más lindo, la cereza en el helado, pero Esther piensa que de los que se despiden, algo queda flotando en el aire, está convencida de que sus voces se convierten en volúmenes, pelusas dentro de algún bolsillo de gabardina, o en el bolso de la mujer que al dejar la estación ya no reconoce las voces que le hablan, ni las caras que ve sonreír y murmurar a lo lejos. Por eso sabe que en la estación de tren, más que en ninguna otra parte, quedan palabras levitando entre fragancias de mujer y agua de colonia, sentimientos que al correr de los minutos se van mezclando con el olor aceitoso del disel derramado en las vías, el humo y los sudores de la gente, pero siempre tienen algo que contar, y esas historias son su debilidad.

Muchos que dijeron adiós, regresan solo con nostalgia de despedida, al salir se encuentran con perfumes frescos, lociones recién puestas, caras sonrientes, expectantes atmósferas. Las voces pasadas no se parecen a las nuevas, ni las viejas caras con las nuevas caras. Todo forma una renovada masa de hilos caligráficos bajo la media luna de las taquillas. Por las puertas, se cuela un viento frío a las salas de espera.

Algo le dice a Sarah que descorteza un durazno en la cocina, antes de salir para la estación del tren a esperar a Laura, su nieta, que esto ya ha sucedido antes. Reflexiona y piensa que en efecto, esto ya lo ha vivido. ¡Hará frío en la estación! Al salir de casa, toma la gabardina impermeable del gancho junto a la puerta, se calza el gorro y bufanda verdes.

Al llegar a la estación su mirada se topa con la de una mujer de apariencia peculiar, bajita de estatura, pelo corto pero estilizado, aparenta una edad media a pesar del cabello caoba bien definido. Sus ojos azules miran a Sarah con un aire de curiosidad insistente, lo que termina por inquietarla, contrariada se apresura a las taquillas para preguntar por el arribo del tren de Lincoln. Sarah siente inquietud por voltear pero la extraña mujer ha desaparecido. A su vez, Esther abandona la estación con una sensación de extrañeza.

Beatriz Osornio Morales.

POEMA DEL ORIGEN

2012-01-05T12:18:00.001-06:00

POEMA DEL ORIGEN

Vengo del instante pétreo

en la palabra,

del amasijo

de unos cuerpos

sin reposo.

En ti me encuentro,

soy un aleteo

una chispa que brota

del golpe de las piedras.

Salto con los pies ligeros

de la flama

pero con el dolor de muchas guerras

en la lengua.

Me amparo en ti.

Entre el iris del fuego

que funde el dolor de los duelos

y las campanas.

Beatriz Osornio Morales, imagen de la red.

Continuidad

2011-12-31T21:29:00.002-06:00

Ayer pensaba en el asunto del tiempo y sus supuestas divisiones, esto con respecto a la transición de un año a otro.

Hoy se termina el año 2011 y practicamente esta sería la última vez que posteo en este año. He brindado con lo que sería el último tarro de leche caliente, comido la última cena, he dado el último beso, y así, hasta el último parpadeo.

A decir verdad, estoy parada aquí, justo tras la línea que ha de cruzarse para iniciar otro año, y puedo decir que no hay frontera que cruzar, ni cuerda que saltar, ni puerta que penetrar. El tiempo es continuidad absoluta, líneal, ni siquiera cuenta con topes para disminuir la velocidad. Los hombres le hemos inventado ciclos, que según nuestra historia, avanzan y van sucediendo de manera cronológica. Pero, esto es más bien, un parámetro de nuestro propio ciclo, nosotros somos las líneas divisorias del tiempo.

Sin los hombres todo es igual, es lo que es, sin alteraciones.

La existencia del hombre no altera la secuencia ni la continuidad del tiempo, simplemente la define.

Beatriz Osornio Morales.

Bajo este aire de definición, les deseo lo mejor para este 2012

2011-12-21T12:51:00.001-06:00

De la Leyenda del Arcoíris

Yo no quería marcharme. De mis ganas, me habría quedado allí camuflada contigo como el índigo en el azul. Pero estaban todos alrededor nuestro, inquiriendo con miradas silenciosas porqué habíamos hecho islas de ellos. Quería verte siempre con la esperanza del verde que retorna vivo tras el invierno. Y debí haber hecho algo que me delató, decir sin decir como sucede en esos casos en que tratas de ocultar el rojo con un lienzo blanco. A tu madre se le endureció la mirada al instante. Tu mujer, incrédula preguntó respecto de otras cosas, como para corregir una frase en la línea morada de aquella tarde íntima. Nunca pensé que lo fuera, íntima, hasta hoy que la memoria despierta y el corazón se exprime como una naranja que reconstruye la pasión en el zumo dulce amargo de nuestras palabras, muecas deliberadas.

Como cuenta la leyenda que siete gotas de lluvia, mientras caían se amaron hasta formar un arcoíris en el cielo. Al verse separadas por los granizos, enterraron su corazón en la tierra, y cada vez que llueve y la tierra se ablanda, es como si se trasluciera, su resplandor se levanta con los rayos del sol, entónces los colores de sus almas se extienden hasta tocarse pero sin confundirse, acto que sólo dura lo que dura la humedad tocada por el sol. Así, ahora que los bordes de aquellas palabras alcanzan a rosar mis manos y salpican la mejilla, quisiera inventar otra tarde, sin despedida ni nubes grisáceas en la voz. Una tarde sin islas en el atardecer, solo arcoíris que muestran el escondido tesoro de los amantes, sus colores alcanzándose y tiñendo el ascenso a los sueños. El oro al final del arcoíris es una secreta promesa. Quisiera verlo siempre, siempre.

Yo no quería marcharme…

Beatriz Osornio Morales.

Deseo a todos los lectores y amigos que he logrado hacer aquí, UNA HERMOSA CELEBRACION DE LA NAVIDAD, independientemente de la nacionalidad y creencias religiosas, de que hayan comentado, o prefieran leer y regalarme silencio, tengamos largo tiempo de habernos encontrado, o casualmente pasas por aquí y te tomas el tiempo de leer hasta el final de este post, ya siento que los quiero a todos.

2011-12-12T12:26:00.000-06:00

ATLAS

Aprendo a morir contigo, dentro de mí,

lejos del suelo que besaron nuestros pies,

flotando en el espacio de tu cuerpo

y tu beso me agota felizmente.

Al aire

la piel se va escaseando,

imperceptible,

interna,

medio vacía de sí misma.

Como un humo que sale

del “llano en llamas”

pareciera que te esfumas de mí,

pero eres fuerte, sobrevives

el peso de toda erosión, de toda escases.

Eres Atlas, poeta

me sostienes en la caída.

Al poeta que llevo dentro de mí y a veces, pierdo de vista.

Beatriz Osornio Morales

EL DIA DE LAS SEMILLAS

2011-12-06T12:47:00.000-06:00

Hoy debe haber sido el día de las semillas. Se compró pan, rosquillas, delgaditas, wafles, galletas, tortillas, y atoles.

Hace tiempo que en el pueblo, las grietas de la casas se van sumergiendo en un abismo de tierra mojada, nadie nunca lo había notado; pero el día más inesperado brotarán casas nuevas, desde una obscuridad sin forma, con marcos limpios, vidrios lustrosos donde se agacha el sol a tomar un descansito. Entonces los habitantes se sienten bienvenidos. Y ya en calma, se sentarán todos a compartir el pan.

Es sabido que mañana, la luna traerá más frutas, pero hoy es el día de las semillas.

La señora Esther, espera toda emperifollada y con maquillaje en exceso, a que pase el chofer para llevarla al festival anual de las semillas.

Abajo, los roedores se han hecho familiares de la granja, saben la hora del festín.

Beatriz Osornio Morales, imagen de la red.

2011-11-29T12:10:00.003-06:00

Color de hormiga

A las muchas mujeres desaparecidas en Juárez

Ando que me lleva el diablo de la angustia. Clarisa no regreso anoche del baile. Me pregunto qué pudo haberle pasado. Por Dios que no entiendo dónde puede estar.

Alrededor de las siete de la mañana vinieron sus dos hermanitos a buscarla. Yo dormía y entre sueños oí voces, tranquilas al principio, luego, un nudo de silencio, cuando mamá dijo que había estado aquí en la tarde y después se había ido muy arreglada. A saber –dijo- no se me ocurrió preguntar a donde iba…

Los muchachos se fueron y al poco rato vino su mamá, hecha un despojo, todavía en camisón y pantuflas, y queriendo hablar conmigo.

-La nena todavía está durmiendo, pero si quieres voy a despertarla. Mientras, trata de calmarte mujer, ya verás que Clarisa por allí aparece sola.

-Es que si algo le pasa no me lo perdonaré. Yo tan tranquila pensando que andaba con Normita. Ella debe saber con quién anda mi niña.

“Ella” pensé. Ahora ¿qué digo? ¡Rayos! ¿Por qué siempre tengo que dar cuentas de niñera? Yo no tengo la culpa de que a Clarisa le gusten las mentiras y los riesgos, siempre anda diciendo que conmigo va a dios nos ampare dónde. A mí no me gustan los bailes de botudos. Después de levantarme baje medio dormida a hablar con mi tía.

-La verdad no sé a dónde se fue tía. Yo como todos pensaba que al salir de aquí se iba de retache a su casa.

-¿Estás segura? tiene que haberte dicho algo, ¡Haz memoria hija!

Por más memoria que hice, cerrando momentáneamente los ojos -en parte para librarme de los rayos del sol que ya entraban por la ventana, y en parte para que mi tía pensara que realmente me esforzaba en recordar- no pude recordar de qué modo decirle que se fue con Lupe y sus primas, las mismas amigas con las que tiene prohibido juntarse, por lo de cuando disque la drogaron en una fiesta, y a la Clarisa casi se la lleva pifas. Además, de nada serviría decir que el reventón había sido en el otro lado, con los mismos desconocidos que se fue hace dos semanas. Ni entonces pude sacarle la sopa sobre los fulanos.

-Pues no tía, no dijo nada.

- Pero dice tu mamá que salió muy arreglada. De la casa salió sin arreglarse y de pantalón.

- Se arregló aquí, ya ve usted lo presumida que es, siempre le gusta pintarse nomás por pintarse y sentirse linda. Del pantalón no sé, aquí llegó con vestido.

-Dios quiera que no le pase nada. ¿A dónde iré a buscarla? ¡Ay Dios mío!

En cuanto su mamá se fue convertida un saco de nervios, invocando a toda la corte celestial de los santos para que a su hija no le pasara nada malo, yo hice camino para lo de Lupe. Allí fue cuando la cosa se puso de plano color de hormiga… Lupe y sus primas también están desaparecidas, y ahora sí, no sé cómo dar la cara por la mentirota que dije. Lo peor es que si no digo nada, se perderá tiempo en dar aviso a las autoridades.

Beatriz Osornio Morales

2011-11-22T08:42:00.001-06:00

AUTORETRATO

Con los ojos bien abiertos sé donde estoy.

Cuando mis ojos se cierran, no estoy, es otra la luz en la habitación.

Donde un cuerpo voluble y hosco, erguido en la almohada lee

una mujer de contornos tenues, casi airosa camina.

Sé hacia donde voy tras la pared de los parpados,

lo que no sé es cómo regresar del abandono.

Mi cuerpo de trigo sigue inmóvil, semidesnudo

con las venas saltadas y las cabezas negras en los poros apenas visibles, un tic en la comisura de la boca,

reconozco el olor a sudor y la respiración espasmódica,

la rugosidad que apareció en mi piel sin darme cuenta, semi cubierta por mechas de cabello renegrido y lacio.

Llevo dos semanas leyendo poesía “árbol adentro”

¿Serán estas arrugas nuevas señales de tiempo?

espigas son mis manos y el tráfico, los sueños, cúpula de vientre llano, elevado,

la playera verde de dormir, las desnudas piernas y el suavizante en las sábanas, espigas.

De esa mujer que anda descalza en aires dorados, a ratos grises

y cruza puentes de palabras sobre un río sin balsa, sin leyenda,

sé muy poco a pesar de que la encuentro, cercana.

Siento ganas de preguntarle todo pero,

cuando nos tenemos frente a frente,

dice que se fue hace rato,

lo que veo es solo aliento.

Beatriz Osornio Morales –Hampton,VA. Marzo 2, 2011.

Lecturas sin cabecera

2011-11-16T11:06:00.001-06:00

En un tiempo en que había estado considerando escribir cuentos felices, historias de amor verdadero, donde la relación de dos seres prevalece a tormentosas situaciones, me vi en la necesidad de reintentar algo que había sido muy útil en el pasado: disfrutar de una lectura sencilla y ágil. A consecuencia de ello, me encontré con Pat Conroy como una buena opción, si consideramos la agilidad de su narrativa, pintoresca en ocasiones, pero rica en cultura general americana.

La parte de Roma en el libro de “Música de Playa” rompe la monotonía que a ratos se va amontonando en el extenso paisaje de Carolina de Sur. En parte por la extensión del libro que los hechos de la historia contada toman lugar en esos escenarios. Y en parte por la cantidad de situaciones domésticas en que se desarrollan los personajes principales, quienes han nacido y vivido allí o llegado desde muy temprana edad.

El personaje principal es Jack, quien después del suicidio repentino de su esposa, y habiendo tomado la decisión de desarraigarse de su pasado y su familia (a quien culpa indirectamente por lo sucedido) decide mudarse a Roma con su pequeña hija Lia, a quien mantiene fuera de toda influencia familiar. Por meses sobrevive, (sin ningún interés en iniciar nuevas relaciones, particularmente amorosas) es víctima de tormentosos recuerdos, su hija como el único motivo que lo ancla a esta vida, es a la vez el eslabón que poco a poco lo va conectando con interminables recolecciones de su pasado y su familia, por ambos lados, con quienes compartió toda su vida desde la infancia, y quienes pese a las obstrucciones de Jack, no desisten en buscar un acercamiento con la pequeña Lia.

De esta parte (Roma) particularmente me llenó de alegría la narración del carnaval de máscaras en Viena. El estado de ánimo sombrío de Jack, después de lo ocurrido no es el más festivo, pero asiste al carnaval de las mascaras donde deambula por las calles, más como un fantasma observador que como alguien que forma parte de la fiesta. Nadie lo nota, ni él nota a nadie. Hasta que una hermosas mujer enmascarada lo toma por sorpresa en la oscuridad de una calle, y sin hablar lo conduce por pasadizos hasta un escondite secreto, allí, lo seduce sin quitarse la máscara, sin encender la luz. Después del acto furtivo y apasionado, ella se aleja sin explicaciones, sin dejar siquiera un rastro de voz. Inexplicablemente, el hombre se siente entusiasmado de haber podido trascender el dolor físico y emocional que deja la muerte del ser más querido. La escena no deja molestia de pensar que Jack no tendrá forma de averiguar nada a cerca de la mujer misteriosa, lo relevante es que el encuentro insólito lo hizo volver a sentir vivo, después de tantos meses anestesiados por la pena y el dolor.

Y escenas como esa hacen que el extenso libro pase realmente bien y se disfrute. Al final no logre escribir cuentos felices (hasta la fecha) pero el placer de la lectura nadie me lo quita. Leer por placer es tan necesario, como leer con disciplina ¿No creen?

Beatriz Osornio Morales

2011-11-04T11:34:00.002-06:00

El derribo

Las cosas habrían salido a pedir de boca, excepto por un cabo suelto que no habían logrado terminar de cortar. Era culpa de Agar por no acatar órdenes, se dice. Siempre optaba por hacer las cosas a su manera. Ya solo faltaba cortar las amarras del lado de Eva, cuando oyeron chillar las sirenas del bote patrulla, venían del lado del mar. Asustados por el resplandor de la luz azul, corrieron a esconderse en un pasillo oscuro y solitario que estaba cerca, incluyendo Agar a quien le tocaba maniobrar esa amarra.

Temerosos de ser vistos, fuera de casa, se fueron alejando en silencio hasta otra calle solitaria. Ya estaba amanecido pero no sabiendo la respuesta que darían al líder, se quedaron a buscar una explicación que los justificara por no regresar a terminar el trabajo asignado, pues habían sido advertidos que si algo salía mal y no derribaban el puente por completo, ambos extremos, Adán y Eva, todos serían culpables, como sucede en trabajos de grupo. Tratando de solucionar el problema, fumaron, deambularon, discutieron contra Agar, incluso vieron pasar a una mujer con bolsas de pan que los observó sospechosa, su primera reacción fue seguirla, más no sabiendo lo que vendría después, desistieron al verla doblar la esquina. Imposibilitados para solucionar el error cometido, decidieron darse a la fuga por los túneles. Pero el pensamiento de tener que pagar por el error de Agar, se los iba comiendo en silencio. Anduvieron un tiempo los cinco juntos, alcabo de un rato decidieron confrontar a Agar y poner en claro que las cosas no se quedarían a sí. Condenados a la discordia, el grupo de hombres se deshizo. Agar fue amenazado de muerte si no decidía él mismo cambiar de camino.

Solitario, Agar desapareció por un túnel con escalinatas que bajaban, interminablemente, el pobre hombre no podía ver ni una pizca de luz, le sudaban las manos y sintió que un liquido pesado se fue posando en su frente hasta escurrirle en la cara. Y así, como tragado por las entrañas de la tierra, Agar se abandonó también al olvido de las ciudades.

Beatriz Osornio Morales. imagen de la red.

Esto es de la serie de cuentos "Las Ciudades de Adán y Eva"

Tengan todos un bonito fin de semana!

2011-10-28T12:44:00.002-05:00

Convaleciente

Este octubre no es como otros otoños

en que habría sido poeta del aire,

de esos que escriben poesía de la nada

de las moscas azules, hijas de la lluvia

larvas de una muerte solitaria, esas

que sobreabundan la ciudades de concreto

con su luz enloquecida.

En otros otoños habría descrito

rascacielos como montañas rusas

en las copas de los árboles.

Habría construido la máquina del amor

con voz propia, o con la voz del viento

que chilla en los cables de electricidad.

Mas este octubre está convaleciente,

lo he rescatado de entre lunas rotas

en los campanarios de san marcos, al pobre,

y de ese aroma a crema en manos de mujer;

harto estaba de los días acumulados

en la cuenta de madrugadas frías,

que pasan la noche en las aceras

leyendo el periódico entre bromas y cigarrillos,

sin ayer y sin mañana.

Habría hecho poesía, lo sé

pero me falta sentido del humor

para hablar de sus nostalgias, tiene

las manos frías y entre las mías tiembla.

Beatriz Osornio Morales

Algo Inmanente

2011-10-24T10:33:00.001-05:00

Recordó que debía asegurarse de que los niños comieran antes de marcharse. Faltaban escasas dos horas para que partiera el avión.

Era casi medio día, el azul del cielo alcanzaba a entrar por la simetría de la ventana, dibujando un rectángulo de luz en la mesa.

-¡Vamos chicos! a la de tres, sentados en la mesa…y a comer se ha dicho.

-¡Pero mami! estamos jugando de lo más divertido que te puedas imaginar.

Siempre los excesos enfáticos de los niños acabaron por ablandar su firmeza, y bien lo saben.

-¡Carina!

-Sí mami, ya vamos a terminar esta sección del rompecabezas y ¡listo!... ¿Si ves el brazote de buzz?

-Se olvidan que tengo que estar en el aeropuerto en menos de una hora….

-Ah, sí mami…pero no, no nos olvidamos. Un minutito más y ya.

-¡Rafa! bueno, si no alcanzan a terminar de comer, recogen ustedes solos, ya están grandecitos. Parece mentira que a sus casi quince años todavía se entretengan en armar rompecabezas de toy story.

Nunca le gusto salir sin dejar todo en orden. Sin embargo, aquel día no tuvo más remedio que encargar la tarea a los chicos.

En el trayecto al aeropuerto, pensaba (mientras fijaba de vez en vez los ojos en algún velero lejano) en lo aprehensiva que se volvió desde que tuvo hijos (sus velas infladas por algo traslúcido, sugieren algo inmanente) Trató de convencerse de que este corto viaje a Canadá (un fin de semana) sería beneficioso para todos. Los niños pasarían tiempo con su padre, y éste tendría la oportunidad de conocer la “dulce” responsabilidad paternal, que nunca parecía tener prioridad en su vida mientras tuviera trabajo, típico de un trabajólico. Y ella, quizá logre relajarse un poco.

Hacía tanto que no tomaba una copa de vino. Lo que más le gusto de la fiesta, es que logró deshacerse de la sensación de extravío que le llega siempre cuando está sola, en otro lugar que no sea la casa o el trabajo.

Por el ovalo de la ventanilla caben, increíblemente figuras de nubes completas. La virtualidad de la imaginación se convierte en una experiencia real aquí.

-¿Bueno? ¿Si?

-¿Quién habla?

-¿Carina, me escuchas? Soy yo.

-¡Mami! qué gusto ¿ya vienes de regreso?

-Sí, el avión acaba de aterrizar, aún no para pero estaré en casa en poco tiempo. En cuanto recoja el carro del estacionamiento voy para allá, nos vemos, le avisas a tu papá…

-Bueno,

-Espera, mejor no le digas nada, que sea sorpresa cuando vuelva del trabajo.

Salvo estar manejando en el lado contrario de la carretera, el regreso a casa parece idéntico a la partida, excepto que hoy hay más veleros blancos en la península.

Beatriz Osornio Morales. Imagenes de la red.

Nuestros Poetas

2011-10-20T10:09:00.002-05:00

A los poetas malditos de Michoacán

Nuestros poetas siguen hablando

con tristeza, tienen los ojos húmedos

ya no sienten placer dialéctico.

¿Será la realidad turbia

de nuestro mundo, nuestro país?

Los otros admiten

el recuerdo de sus tristezas epidémicas.

Desayunan elegías contritas.

Cuando el sol brilla alto

se alumbran, nos deslumbra

su poesía proscrita.

Mas de noche

bebemos el néctar oscuro

de sus dulces batallas.

Texto de Beatriz Osornio Morales. Dibujo de Kristian, mi hijo de 7 años.

HOJAS

2011-10-13T15:04:00.000-05:00

Relámpagos,

mano que escribe

en el otoño, crujir

lluvia de hojas

sobre letras salpicadas

de luz.

Las hojas secas

ayer intactas, caen un día

todas de golpe,

del verde

caen con el aire

en los parabrisas de los autos,

en el pasto quebradizas

caen, con la lluvia

y el viento fuerte,

con un rumor

de movimiento de rama,

caen, como vuelo de insecto

en mi cuaderno,

y llueve.

Beatriz Osornio Morales, imagen de la red.

2011-10-04T12:30:00.002-05:00

A vuelo de Tortugas

Coloqué mis alas a la altura de sus pies, entonces supe que aquello que empieza a andar, comienza a volar.

……………………………………………………………………………………………………

Sólo espero que un día tu nombre no me traicione, y tengas que saltar al fuego como dios condenado a un sólo grito, porque se romperá mi piel y se estremecerá la tierra.

………………………………………………………………………………………………….

Me gusta observar como a Lorence le cae bien toda la gente de principio, luego se da cuenta que los que penso podrían haber sido los hermanos que nunca tuvo, bien podrían ser sus rivales de amores. Inconscientemente se encariña con los hombres que miran a su mujer con deseo. La razón lo alertará más tarde y se mostrará reticente.

……………………………………………………………………………………………………

Para mí hablar de tiempo es un acto de trazar coordenadas, dar pistas de donde se encuentra el día, en qué posición me encuentro del día y en qué posición se encuentran las cosas y las personas. Los interesados pueden dirigirse al punto que prefieran, allí van a saber que la historia contada todavía se teje y el poema sigue solitario.

…………………………………………………………………………………………………….

Las aves emigran hacia el sur. Los árboles emigran hacia adentro. Sueltan las hojas y los nidos quedan expuestos, desterrados por pájaros friolentos. Es cuando las ramas inician su viaje hacia la clorofila.

………………………………………………………………………………………………………

Si así lo quieres, que se pudra el día de tus ojos ausentes, este día y todos los días. Aunque te parezca extraño ¿lo oyes? yo echaré pestes al sol que no sé porqué siempre te trae a cuento.

Beatria Osornio Morales, Imagen de la red.

ERMITAÑA

2011-09-26T15:39:00.002-05:00

No habiendo cruzado palabra con alguien externo por al menos cuatro días, me desvío ligeramente del silencio. Apelo al sonido de las cosas, a las voces ocultas en los objetos presentes y pasados, apelo a una nueva lengua que permita reaprender el idioma.

He decidido salir a la puerta y hablar con cualquiera, pero sé que nadie me enseñará la lengua de los grillos, ni el vuelo de mosca, ni sabrá diferenciar entre el lenguaje de los pájaros y los graznidos de animal que echo cuando río.

El mensaje subliminal que siempre hallan los optimistas en el universo, no me dice nada. Tampoco creo en el mal. Creo que es necesario oír bien, ver mejor, palpar, vivir solos. Me asusta un poco esta ermita, estar lejos de los hombres y sentir comodidad.

¿Y si realmente no creo en nada? ¿Y si realmente estoy sola? Al mundo le parece imposible la existencia sin creer en algo, como la eternidad del alma de sus mascotas, o la del espíritu que prevalece a la muerte, el amor y los buenos amigos del colegio ¿Cómo sucede dejar de creer? Pues sucede y ya. A veces por desilusión, irse lejos cambia, dicen, por un dolor repentino, porque el gato no nos comprende, quedarse también apesta, otras veces es imposible creer por el olvido de lo que somos. Hay muchas formas de alejamiento. Dejar de creer es una forma de alejamiento y es la peor de todas. No siento desilusión, dolor, memoria, ni tengo mascota, simplemente estoy bien aquí.

Ni podría asegurar que no creo en algo, por eso la pregunta retórica, por eso mejor alejarse, por eso enumeré y rotulé cada una de las posibilidades para desecharlas, pero las palabras me son imposibles hoy.

Texto y foto de Beatriz Osornio Morales.

2011-09-16T14:32:00.001-05:00

Río de Sombras

El ser que vierte su sombra en el río,

siente como se humedece el alma<

La parte de su ser

que se acerca al agua, se deslava

con el paso escarchado y presuroso

del nuevo río.

Pero la sombra es un niño

que juega a mirar desde arriba,

estirarse fuera del hombre,

lanzarse a la eternidad

y marcharse.

Mientras tanto

el lavabo se desborda en el baño,

se derrama hacia el piso

por las puertas.

Siento en los pies el líquido avanzar

doy paso al otro extremo,

el agua ha llegado antes.

Tengo los pies mojados.

Soy el ser

que se vierte en su sombra,

soy el niño

que juega a resbalarse

por las olas,

en regocijo

escaleras abajo.

Soy un río de sombras.

Beatriz Osornio Morales, Hampton Virginia, Feb.2010.

Imagen de la red.

EL VIEJO

2011-09-06T07:37:00.002-05:00

El Viejo

Ser viudo no ha sido fácil, como no ha sido fácil admitir lo largo y corto del tiempo, largo por los estragos que deja en el cuerpo, y corto por la vida que no alcanzamos a completar de forma plena. El reloj se ha cansado ya de contar las horas, demasiadas horas para un viejo, para un solo reloj, tendré que renovarlo…

Mirando el tiempo hacia atrás, a través de noches y días que a veces se confunden en esa gran masa que es el tiempo, sólo puedo identificar ciertos momentos de entre los recuerdos. De entre la nebulosa de ruidos y voces de incontables horas, entre tantos y tan contados recuerdos, sólo hay uno que no pierde la forma ni una vez, su contorno sigue intacto -hasta parece que cada vez se agudiza- es el recuerdo de Loreto, su rostro. Recuerdo cuando nos conocimos y la felicidad tan grande que compartimos por más de cuarenta años. Luego la enfermedad que la llevó a su muerte. Que Dios o el destino así lo hayan querido, no cambia el amor, el dolor y la soledad final. Después de toda una vida, y una separación dolorosa, se llega a pensar que sólo queda esperar el final propio.

Desde la muerte de Loreto, la casa en la que vivo y la casa que construimos anexa, con el fin de utilizar el terreno y en la vejez, vivir de nuestras rentas, o crear alternativas para la herencia de los hijos que no pudimos tener, quedó sin alquilar. Hasta que los del Servicio Social pusieron como condición que se habitara o alquilara si quería yo seguir viviendo aquí solo, de lo contrario, arreglarían mi traslado a un asilo.

A pocas semanas del anuncio “Se renta” llegó Abel con su mujer y su hijo. Abel y Esther, su mujer, parecían ser de otras tierras y sólo asentí a rentarles la casa, por su insistencia. Lo cierto es que no fue fácil. Con la edad, algunas cosas van aparentando mayor dificultad; en primera, estaba el chico, uno de viejo no sabe qué hacer con ellos. Luego, ser forasteros tampoco inspira mucha confianza. Son gente distinta de afuera hacia adentro; lo de afuera se sabe al instante, lo otro nunca se acaba de saber.

Ya tienen sus dos años viviendo aquí, pero nuestro trato no va más allá de la amabilidad formal de los negocios, y la caridad de Esther, que se empeña en traer comida todos los días. A pesar de todo, se han convertido en lo más cercano que encuentro en esta vida.

Tiene días –no sé bien cuántos- que el muchachito vuela una cosa –de esas como papalotes- en el patío posterior. Verlo jugar se ha convertido en un aliciente que rompe la continuidad del tiempo. Interrumpo la siesta de las cinco para verlo. Me trae nostalgias sin recuerdo. En mis tiempos de chico, la diversión común eran las matracas de palo. Se formaban grupos de niños, fingían de adversarios entre sí, para el desfile de matracas por las calles del pueblo, los grandes escogían el grupo ganador. Tenía su chiste juntar los traca-tracas de la comunidad una vez por año.

Pero el volantín es una cosa bonita allá arriba. Me alberga una sensación de simpatía cuando veo al niño correr alrededor de la explanada, hasta que una corriente de viento los alcanza y los tres se unen en la misma carrera aérea. Las alas del cometa se elevan en un estallido de colores contra el cielo. No puedo apartar la vista del vuelo, entonces me olvido de la soledad. Una parte de mí vuela. Pero con la caída del cometa también caen los sueños. Eso tienen los vientos de otoño, que hacen volar sueños, pero sus cambios pueden ser abruptos.

El chico no me tiene confianza y con razón, yo no sé como atraer a los niños, nunca tuve uno, ni propio ni de alguna cercanía relativa siquiera.

He olvidado lo que estaba diciendo. Con la edad cuesta mantener el hilo de cualquier cosa. Por eso siento enfado cuando el lindo artefacto del muchachito que vive en el patío posterior de mi casa, se viene desvanecido en un hilo flácido, y al chico entorpecer el vuelo del entusiasmo, como si algo extraño le hubiera cortado el camino.

No hay camino, tarde lo entendemos todos, ya lo entenderá también el chico.

(de la serie Los Cuentos del Cometa)
Beatriz Osornio Morales, imagen de la red.

2011-08-20T20:57:00.002-05:00

SEDUCCIÓN

La tibieza de un cuerpo es imposible de anular

con el tacto de las sombras; incluso es más intensa,

al roce obscuro su calidez cobra forma,

su brazo de luz resiste invencible al sombreado,
voluptuoso.

El rostro eclipsado parcialmente de barba

elucida un misterio insondable,

que arranca al pecado la mitificación

de las palabras.

Entre líneas, abatida la tempestad,

se diluye en forma

corpórea de luz.

Lo demás es nido de arañas.

De rodillas bajo las sábanas blancas,

que te recuerdan estando ausente

y te acarician estando juntos, amante,

no sé si deseo tu cuerpo macerado, ese

que desnudo moldea las sombras del vacío,

y las penetra,

o ese otro ser, obscuro que soy, que no es nada sin ti.

Eres el todo donde existe la posibilidad

de un todo, eres, haces que sea, y

somos horizontes descontinuados, irrompibles

juntos.

La salamandra del silencio

ave fenix resurge

de no estar contigo,

belleza atroz.

Caigo a los pies del diluvio

por tu cabellera, me resurges

de entre los brazos abiertos, sol.

Beatriz Osornio Morales

Queridos todos, estoy viajando por mi país ¿les conte antes? bueno, ya casi se acaban las vacaciones y estaré al día con sus visitas y agradecimientos. Un caluroso saludo desde una hermosa vista al mar.

2011-07-28T12:16:00.004-05:00

AQUI O ALLA BAJO EL PARPADO DE UN CAMALEON

Al verlo dormir, Laura siente que todo está normal, como si las imágenes que quedan después de un viaje no estuvieran allí, adentro, invitando a viajar bajo el parpado de un camaleón, que al cerrarse, transporta a un lugar distante. Con los ojos cerrados Elías se encuentra en la estación del tren, asegurándose de estar en la plataforma correcta, rumbo al aeropuerto de Manchester para tomar el avión a una larga, larga travesía sobre el Atlántico. Antes, quizá encuentre algún conocido, eso espera en las estaciones y los aeropuertos, nadie ha de decirle lo contrario.

Junto a él Laura ha sincronizado los días de la semana en un solo instante, las noches en una noche. Mañana él estará de vuelta. Así es, aquí está volando por dentro, seguro, cansado, cansado pero con el mismo sentimiento de tranquilidad de haber vuelto a casa, el mismo sentimiento que tiene ella al despertarse sobresaltada por el miedo de que Elías este todavía lejos, y darse cuenta que ya está junto a ella, en casa.

¿Es posible ser algo, ser alguien en un lugar y ser nada, nadie en otro, o ser alguien totalmente distinto? En la búsqueda personal de los otros, encontrar el lugar donde poder existir… donde el alma no se esconda de nosotros, es la vida que llama –piensa Elías al cruzar el puente de las plataformas abiertas- Hay veces en la vida que antecede el presente, o decisiones previas, que parece que nuestras propias decisiones se vuelven en contra, que hay un destino predeterminado. Entonces la búsqueda es inútil. -Si el destino existe ha de encontrarnos por su cuenta- Siempre se sigue anhelando la felicidad y la esperanza persiste más allá de la muerte, pero la plenitud escasamente se vive en el presente. La felicidad es un instante.

Por la mañana, Elías se había marchado sin hablar. -En la casa el aire se ha sentido diferente desde entonces. Hasta el timbre del teléfono suena distinto –le pareció a Laura. Para Elías, después de una discusión larga y tortuosa, marcharse sin hablar tal vez haya sido lo mejor.

Los niños, algo extrañados al despedirse, reaccionaron con cierta normalidad durante el resto del día –con excepción de Lucas el más pequeño, que a la hora de la cena insistiera en preguntar por su padre- Laura, después de unas horas de ansiedad, se mantuvo ocupada y el día fue cobrando poco a poco un sentido de orden y estabilidad.

Entre vuelo y vuelo, Elías tuvo tiempo de sobra para pensar las cosas. Después de la espera más larga en Newark, el despegue del avión coincidió con la hora en que los niños se van a la cama. En un impulso casi instintivo marcó el número de teléfono, pero no hubo tiempo de que levantaran del otro lado. La sobre cargo había dado indicaciones de apagar todo aparato electrónico. Más tarde volvió a marcar. Laura levantó de inmediato el teléfono, segura de que sería Elías. Hubo un silencio prolongado. A Elías le sorprende una inesperada dificultad para hablar. Mira el reloj y piensa que ya hace minutos que esta volando de regreso sobre el mar, mientras:

-Soy yo, articuló secamente Elías. –Lo imagine- responde Laura tratando de no sonar entusiasmada.

-¿Cómo están los niños?

-Los niños están bien, duermen.

-Por favor no sigas enojada, ha sido un día muy largo. Odio tener que marcharme tras una discusión, con la angustia y la inseguridad.

-¿Angustia de qué? inseguridad la que dejas, al menos el que se va sabe a lo que va. Los que nos quedamos, nos quedamos a expensas de la incertidumbre.

-Entiendo, yo también siento incertidumbre. Tratemos de olvidar, no tiene sentido seguir discutiendo por tonterías, ¿Cuál fue el motivo para empezar a pelear, recuerdas?

Laura intentó recordar por un momento dónde había iniciado todo pero no pudo. Sintió vergüenza y culpa. Sabe que no puede seguir fingiendo enojo.

-Está bien Elías. Tienes razón, me he portado como una tonta.

-Los dos nos portamos como tontos, para bailar tango se necesitan dos.

Risas.

.-Parece mentira que haya pasado todo lo que ocurrió en un solo día- murmura Laura acariciando la frente de Elías. El continua dormido y viajando.

Beatriz Osornio Morales, imagen de la red.

NOTA:
Estimados lectores, me encuentro viajando por mi México, disfrutando de unas semanas con familia y amigos, y las bellezas de una tierra alegre y soleada, amo la gente de mi país, ni se diga la comida. Agradezco su paso por mis huellas. Saludos.

2011-07-21T15:14:00.000-05:00

FUEGO EN LOS OJOS

Los ojos arden, apenas miran

el fuego de otros ojos abiertos,

se abrasan las llamas

y nos prometen vida,

más llamas.

El sueño llega hace tiempo

con la mirada,

un velero, izadas las velas,

su canto, locura

de cielos sin brújula,

su origen es el nacimiento

del fuego de una estrella

en los ojos,

Vela que arde al viento

sobre un barco errante,

de brumas y nubes desparpajadas

por la noche.

Beatriz Osornio Morales

2011-07-05T18:43:00.000-05:00

CATARSIS

La gente no hablaba con ella. Era raro que al verla en la calle le dirigieran siquiera la palabra. Cuando lo hacían, hablaban como se hace con alguien que está perdiendo la cabeza. “¿Estoy realmente perdiendo la cabeza?” queda siempre la duda.

Con los pasos de la gente se alejan sus miradas al anochecer. A ella, una sola pregunta la acompaña por callejones y negocios con cortinas todavía abiertas: ¿A dónde van a parar esos ríos nocturnos?

Dos niños patean una lata de refresco vacía, vigilados por una anciana sentada en un banco a la entrada del número 167 de la calle Mújica. Cuando los niños ven venir a la mujer, asustados por su cara deforme, abandonan el juego en los adoquines y corren en direcciones opuestas. Toño, el más pequeño, corre junto a su abuela. El Fer corre al tanteo “La cuestión es hacerse a un lado”

Estela busca en la cara de la anciana nonagenaria, una señal amistosa “Tampoco ella va a hablar” es inútil.

Se marcha por el mismo callejón de siempre, caminando esta vez entre derrumbes de un terremoto. Tiene suerte de estar viva. El campanario de la iglesia casi le cae encima, pero a las primeras sacudidas de tierra, se levantó y corrió. Lo que no pudo salvar fue la manta negra donde se sentaba a pedir limosna.

Los gatos habían desaparecido del cuartito durante el día. Al entrar y no encontrarlos, Anabel pensó lo peor. Al oscurecer regresaron las dos gatas siamesas que la gente confunde por ser blancas. No paso mucho tiempo para que el gato cenizo también la observara sintiéndose sola. Estela se alegró de verlos, y les sirvió leche en un tazón. Los gatos lamieron hasta la última gota de leche.

“Ven, vengan aquí, vamos a platicar un ratito; cuéntame –dirigiéndose al gato cenizo que apuró a sentársele en las piernas- ¿Allá donde andabas no te dieron leche? “No” “No existe” “Pobre cenizo” “Y dime, ¿conociste muchas gatas?” “Lo sé, el temblor sacudió muchas relaciones, cimbró esperas, derribó conversaciones…¡sh!” “Sí, sí, lo sé, otra vez el martilleo” “ no es fácil adaptarse a las restauraciones, son nuevas presencias, sobre todo para los gatos” “sh,sh,sh” “Soy tan feliz de poder hablar con ustedes”

De pronto, el pelambre del gato cenizo se eriza de manera inexplicable, el arco de su columna se levanta, como si la desconociera. “Debe haber escuchado algo más” “¿Qué es cariño?”

La mujer trata de apaciguarlo pasando su mano de forma delicada, de la cabeza al cuello, pero en lugar de tranquilizarse el animal reacciona agresivo. Ella siente la mano pesada, desea alejarla del gato enfurecido, es imposible, tal parece que la mano crece, crece en tamaño y peso, ya está del tamaño del resto de su cuerpo. La enorme mano trasiega buscando algo, busca el gato, busca las piernas, el piso. No encuentra nada.

Anabel tantea en la cama el lado de su marido, entre sueños pasa la mano por la almohada, al sentir el espacio vacío se pregunta qué horas serán. Al abrir los ojos, ve que ya está amanecido. Se levanta con torpeza. En el lavabo se salpica la cara con agua fría, mira un instante al espejo, entonces todo vuelve a suceder como en una película, los detalles se van recapitulando uno a uno, pero ¿Quién jodidos es Estela?. Anabel siente otra vez la pesadez en las manos.

Sabe lo que está a punto de suceder. Retira la vista del espejo.

Alguien llama a la puerta. Es la camarera que trae notificación de la hora de entrega de habitaciones. Hasta entonces, Anabel no recordaba que había pasado la noche en un cuarto de hotel. Después de que su marido la abandonó, se dijo a sí misma “Si tú me abandonas, yo también te abandono”. Ahora sabe que se encuentra a salvo.

Beatriz Osornio Morales. Hampton Va, Mayo 2011.

2011-06-26T20:24:00.003-05:00

Bocanada

Estuvimos todo el día en la niebla; los arboles, nosotros, las

calles, la ciudad entera en penumbras. Teníamos unos ojos de

niebla, flotando entre las ramas desnudas; estábamos solos, sin

compañero de asiento, compañera de cama, de trabajo, allí

estamos

solos sin otro pensamiento que la neblina, gris, tierra

flotante, edificación de nubes en la garganta.

Anocheció sin que lo supiésemos. El cigarrillo se extinguió,

borró más el paisaje.

Nuestros cuerpos eran un vapor cálido en la niebla nocturna,

hasta que vino el alba y dividió los rayos que disipan las

formas.

Beatriz Osornio Morales.

NoTA:Anduve ocupada la semana pasada, disfrutando de unos visitantes canadienses, viviendo y dando vida.

Con todo y lo bien que lo he pasado, estoy feliz de volver.

Feliz semana a todos y todas.

2011-06-15T09:49:00.000-05:00

OLAS

La conciencia de ti

a veces llega junto al mar,

ignorante, ciego para los hombres.

El agua sólo sabe del agua; todo

aquello que revela ignora,

como el espejo ignora lo que refleja.

Tu conciencia es ola.

Yo he de pensarte, a ti

a ciertas horas, del océano

pendiente, suspender

sedas miradas de tu tacto,

como una prenda

que se tiende a secar, secar

el mar de tus ojos, y ver claro,

sentir.

Por maldecir a deshoras…

frente a frente se nos abre el vacío;

y si tú pones un dedo en la llaga

del extranjero, la vacuidad duele.

Sobre el mar grito, de sí mismo

verso, siempre azuzan gaviotas,

desvelados sudarios marinos.

Con su baba, las medusas

prenden antorchas

que azotan los acantilados.

A orillas del horizonte,

traspasado cuerpo de luz,

un viento fétido, hunde

velas en la proa submarina.

El chocar, todo y la conciencia de ti,

perdura, unos segundos por siempre,

para rendirse al fondo del océano,

región astral de encuentros,

olas, sal, tumbos.

Beatriz Osornio Morales, imagen de la red.

2011-06-09T12:15:00.000-05:00

SINTAXIS

Al escribir frecuente mente pienso que las oraciones se van deshilando de la idea que da comienzo, ésta, sirve de eje a otras, como si fueran ramas de un árbol. Cada palabra es un brote nuevo, un retoño de rama al que se le ve crecer, mientras la sombra de la nueva rama se estira en las azoteas de las casas, queda ya poco parecido con lo que fue su principio.

Imagino que los techos y todas las cosas, esperan a que crezcan los escollos desde el tronco, para darles sombra, en base a esa necesidad, la forma se va dando.

La dirección de la historia se va determinando por la posición de cada una de las palabras, cada una de las oraciones enlazadas va expresando las personalidades y sucesos en un lugar determinado, como en una planta sus raíces y sus efectos en el ambiente, proliferan con frecuencia nuevas especies. Por eso planto, árbol sobre árbol en esta especie de follaje blanco.

El orden de las palabras determina si no la mejor parte del sentido en que se dice un pensamiento, o una idea, sí tiene gran peso en el tono de lectura que se intenta lograr del texto.

Hay escritores que logran un estilo propio a base de un trabajo arduo en el ejercicio de la sintaxis, como unidad, como la forma de expresarse de manera consciente, así como en romper normas (jugar con las estructuras lingüísticas) tradicionales, proporcionando a su vez nuevos componentes y un movimiento que las posicione en favor de la intencionalidad expresiva. Esta sería una herramienta útil para quienes en el camino de la escritura buscan un grado de calidad expresiva más original, y quizá más artístico que el modo reconocido por las academias.

Se discutía en algún reportaje de revista virtual, si en la Literatura se aprecia o no el nivel artístico en la forma expresiva del escritor, de igual manera que en otras disciplinas artísticas. Básicamente se debatía entre la posibilidad de una forma expresiva más artística tanto en la Narrativa como en la Poesía, o una historia contada de forma directa y convincente particularmente hablando de Narrativa. Lectores acostumbrados a textos que narran una historia original de manera directa y eficiente; utilizando elementos estructurales de narrativa tradicional (introducción, desarrollo, clímax, desenlace) de acuerdo con esto, lo que la mayoría de lectores busca es una buena idea, plasmada con la mayor claridad posible, y los elementos emocionales necesarios para producir impacto, sin importar si se trata de una ficción literalmente hablando, o de una historia realista. Pocos lectores, y quizá también son escasos los escritores que toman importancia a la sintaxis, a encontrarle el máximo grado de posibilidad expresiva a las palabras.

Mientras más unidad se logre entre los elementos de la sintaxis, más impacto ejercerá en la lectura total, pero no debe aislarse del todo una sintaxis, una idea y otra necesitan estar bien conectadas. Ha de existir esa vena, nervio, arteria, articulación, raíz que vincula las frases entre sí. Cada oración es un hilo en la telaraña del escritor, y de su formación depende la calidad que dará forma a su obra.

En el caso de la Poesía, la sintaxis ha de tratarse con un cuidado especial. Cada línea poética es esencial para completar el prisma del poema. De tal manera que mirada desde cualquier punto de vista se aprecie significado en la unidad total, destello prismal.

Beatriz Osornio Morales

Nota, estoy consciente de que la palabra "prismal" no existe, creí apropiado ese término para lo que quise expresar en el texto.

2011-05-31T11:44:00.001-05:00

Alegría injustificada

En la nada espesa de la nada,

Cuchillo de luz mi cuerpo.

Encuentro, alma

tallada por los huesos,

que siendo desde adentro,

aflora, atraviesa,

y transfigura en

germen terso, estalactita

resplandor, ligera nébula

nunca definitiva.

Mujer,

que en un cuarto se desnuda

y en otro se acaricia, cuerpo

rayo,

su cimiente sombra.

Pese a que la nada nos rodea,

te reconozco, fulgor,

crepitar de agua en piedra.

Entre la grieta de mi boca corres,

dibujo de pies pequeños,

corres caminos largos,

palabra.

Los brazos se definen

entre la niebla levantados; te ajustas

al cuerpo desvencijado de mi cuerpo,

tremolar de sueños,

alegría injustificada.

Ya no me asusta la muerte,

aquietará el barro más no la tierra.

La tierra se mueve

y tú eres sus ojos.

Beatriz Osornio Morales,Hampton,VA.Febrero 2011.

2011-05-23T12:24:00.000-05:00

El Trabajo ¿Una dictadura?

Hay un proverbio chino que dice que “La mejor cura contra el sentimiento de miseria, es el trabajo”

Pensando en eso, he puesto mi vida, mi trabajo anterior, mis relaciones de cualquier tipo, pero sobre todo mis escritos, los he comparado con los escritos de la mano que abre ventanas y puertas con la tranquilidad de una mujer en la casa. Esta mujer sabe escuchar lo bueno y lo malo de cada día, pero al final parece que esos días no le pertenecen a ella, le pertenecen a su marido, al que le han sucedido todos los percances en el trabajo, en el camino del trabajo a la casa. Por el tráfico y los malos conductores que son en Virginia, dos o tres ocasiones ha estado a punto de accidentarse, nunca ha sido su culpa, dice que es por los malos conductores. La mujer no desaprueba, a ella no le ha sucedido, no le pertenece, como tampoco le pertenece la imaginación y las experiencias de sus niños. Ser secretaria la puso en ventajas para saber escuchar, era la mejor parte, aunque nunca logró admitir que lo único que le disgustaba de su trabajo era tener que servirle media taza de té al gerente, realmente si hubiera sido café o el té hasta el borde, no habría sido distinto, era el hecho lo que no sentía bien.

Al lado de la vida de los otros, mi vida parece tan poca cosa, tan insignificante frente a la de una madre que explica a sus hijos, cualquier cosa que sea lo que explica, la vida de una madre es tanto más que abrir y cerrar puertas y ventanas. Abrir cerraduras de alacenas sin vidrios, eso parece hablar de lo que escribo.

Junto a la vida de una bailarina que empuja algo invisible hacia el público, ésta mano, ésta escritura es la única cura contra la miseria. Y si las letras son todo lo que tengo para trabajar, trabajaré sin descanso, pospondré noches, días, aplazaré cualquier compromiso para trabajar, me dedicaré con devoción a la dictadura del trabajo.

La lectura es parte del trabajo de un escritor. La escritura es la vida del escritor y a la vez su trabajo. "La inspiración es el trabajo" era uno de los fundamentos principales en que se basaba el grupo de los escritores llamados Contemporaneos. Así quiero forjar la obra maestra de MI vida.

Beatriz Osornio Morales.

Caligrafías de Sol

2011-05-11T11:44:00.001-05:00

Joan Miró-The Gold of the Azur

I

Más que peripecia, intento de mano bajo el río
trasiego de oraciones entre rocas, imparables voces.

A murmullo abierto
las sílabas presencian el ahogo del pedregal,
queda piedra, lamida por el sol
moldeada por el agua
copa de luz.

II

Esta mañana, la luz se posa en el libro
ávida de lectura, la mano del sol, los labios
del sol dibujan, pronuncian...
Yo, a su costado.
En el centro del libro, un rayo disipa las formas
en voz baja, leo
presencia.

Beatriz Osornio Morales, imgen de la red.

2011-05-04T11:39:00.000-05:00

EN EL AEROPUERTO

A veces fatiga encontrarse presa del levitar de las cosas, suspenso sin caída, sin ascenso, pendiente de un hilo que nadie alcanza o distingue entre las fibras del espacio.

Comparado con esta sensación, el espacio es limitado, corto para un paseo, para un viaje o el arribo de un avión sin pasajeros, lleno de gente desconocida, no por falta de aeropuerto, el aeropuerto está, aunque es nomás otra estación del viento. Los pasillos abarrotados de gente con gabardinas y maletas pequeñas para un viaje corto, son para Aníbal la muestra de que los extranjeros no vienen a este lugar. Todos los vuelos son domésticos, al menos para algunos lo son.

Este armario antiguo también pende inconcluso, allí frente a la otra cómoda de las muñecas sin cuerpo, los objetos perdidos, con sus seis cajones cerrados y sus cerraduras abiertas, dispuestas todo el tiempo por falta de arreglo. Alguien había perdido la llave y para abrirla de nuevo, trajeron a un cerrajero de los suburbios. El hombre era demasiado bruto para saber cualquier cosa de artefactos de antigüedad, donde se gira la llave en sentido contrario a las manecillas del reloj, como para cerrar. Bajo la fuerza torpe del cerrajero, las aberturas con silueta de mujer cedieron a la violación, no dieron más de sí, desde entonces se planea reemplazar el mueble completo por uno de estilo más contemporáneo, más sobrio, menos elaborado y sobre todo, evitará crear apegos. Al cerrajero se le pagaron honorarios.

La mujer del mostrador que le atiende, indica que necesita contestar la llamada, puede ser sobre el vuelo esperado. Al ver que Aníbal está distraído estudiando los anaqueles de al lado, agrega –por fortuna estos armarios, no son más que anaqueles fuera de uso- Aníbal lee el gafete en el lado izquierdo de la blusa: Ross es un lindo nombre, piensa.

Aníbal se dice, que si los muebles han de ser desechados porque ya no tienen arreglo, y las pertenencias olvidadas no serán reclamadas, para qué esperar. Pero bueno, están arrimados junto a la sala B de la aerolínea nueva, a nadie le estorban…

Sumido en su lógica de los acomodos funcionales en el aeropuerto pasan casi dos horas. Después de su larga espera, el hombre decide irse de regreso por los pasillos, ella no vendrá, cancelaron el vuelo por mal tiempo, la señorita había dicho que una fuerte nevada. Las cosas son lo que son, nosotros las justificamos. El armario seguirá siendo lo que fue antes de que él pensara que pudo haber sido suyo, o de cualquiera que le dé el destino final. Ella no vendrá.

Por el cristal se filtra la luz y la imagen de las nubes dibuja una sombra en la alfombra. El escalador eléctrico también está fuera de servicio…temporalmente.

No se puede uno alejar lo suficientemente rápido de lugares así. –Y pensar que estuve dos horas especulando a cerca de inmuebles y mascotas que deberían estar escondidas tras de sus puertas, dos horas- piensa

Ella no vendrá, no vendrá, punto. El vuelo 711 hace horas que se canceló y él vino a esperarla, no vino porque haya querido sentirse la estrella de cine que viene a lugares públicos a regalar autógrafos, o el muchacho que juega a ser poeta y viene a buscar inspiración en la contemplación del mundo ambulante y estático, a husmear entre la gente y la fricción del caminador rápido de los aeropuertos. Vino a esperarla. No hará notas hasta llegar a la casa. La misma timidez le impedirá ser honesto, como cada vez que intenta escribir palabras como “vientre colgado, revoltura de tripas, puta, puta” o cualquier expresión profana según su moral que todavía no se desarraiga, a pesar de que pretendió ser un pervertido cuando escribió su primer poemario y tuvo la desfachatez de publicarlo con el título de “Poemario de Pornografía”

Beatriz Osornio Morales , imagen de la red.

Variaciones

2011-04-26T12:29:00.001-05:00

"y que tu voz, mujer
sea sobre mi frente
el manso soliloquio de algún río"
(Octavio Paz)

En el mundo del silencio

las cosas hablan

el mañana es un resuello

diversas

simetrías se pronuncian

la memoria no duele

los silencios suenan así

Un violín alto

altos

taladra

los olvidados rojizos

del pasado

Una ciudad desierta

Esta noche sin memoria

una canción de cuna

lame el dolor

con su homilía

de presencia niña

Afuera un ronco mofle de auto

En el otro mundo

anexo al mundo

de las formas

donde los grados de luz

brillan

sin necesidad

de ojos abiertos

y dialogan

sin necesidad

de palabras

hablamos

otros mundos

nos confrontan

Las manos

sobre el piano

tocando el agua

Y aquí estamos

mudas

memoria mía

Aprendiendo

a cantarle

a un niño solo

extraviado

en el mundo

de la voz

callada

¿Quién eres

quién soy?

¿Quiénes somos?

¿somos?

Un sonido más de la noche

Sueño

El dolor si lo hubo

se ha ido

No somos más

Memoria

Nada

Somos

Despertar

Beatriz Osornio Morales, Hampton VA. Enero 2011. Imagen de la red.

2011-04-19T12:19:00.000-05:00

Saber…

Dicen que hubo un tiempo en que los hombres no sabían del fuego. Sabían de la supervivencia. Lo que sabían no eran llamas, eran piedras, con lo que sabían, hacían lanzas de piedra golpeadas contra otras piedras, y emprendía viajes muchas veces sin retorno en busca de caza. Sus armas eran hondas o eran lanzas contra otras tribus o contra las pieles del mamut y el tigre de sable. El hombre sabía del agua y de la tierra para la buena caza, como surtidores de frutos. El sol no era de fuego, ellos sabían que era dios, que ese dios era algo como fuego, era grande y era temor.

Después de muchos tiempos en que el hombre vivió sin casa, al abrigo de cuevas y pieles atravesadas por huesos, sin saber del mundo y del fuego, agradeciendo y temiendo al fuego de lo alto, deshuesando bestias como sustento, ocurrió lo inesperado. Una tarde mientras se preparaba para su próximo desarraigo en busca de caza, construía un arma de piedra, golpeaba las orillas para adelgazarla, cuidando de no romper el filamento, y en el golpe definitivo, saltó una chispa. El hombre por primera vez se maravilló del hallazgo, es posible que haya sucedido antes, pero hasta entonces, el hombre no sabía del fuego.

Beatriz Osornio Morales, imagen de la red.

NATURALEZA MUERTA

2011-04-11T12:48:00.001-05:00

Escena de la película de Jia Zhang –ke “STILL LIFE”

Desde abajo se aprecia la figura de un hombre trabajando sobre un tubo ancho de hierro, en una fábrica en demolición sobre los bancos del río Amarillo de China. Es un día nublado. La escena es la de David contra Goliat. La fuerza de su brazo delgado es capaz de conmover la materia del cilindro mediante la repetición del movimiento. Con cada golpe, el hombre tiene la esperanza de llevar comida para su mujer y sus hijos, y no importa qué tan nublado y frío este el día, o qué tan duro el metal, los incontables golpes del día tras día, escurrirán en sudor de su frente a lo largo del cuerpo entero.

Para quien observa desde abajo, el pequeño ser que golpea con fuerza rítmica, no es más que un engrane más de la fábrica, una manija que empuja el mazo contra el metal, movido por el mecanismo de la demolición. Siempre otras fuerzas van generando la fuerza demoledora, la del hombre, la del brazo, la del mazo, la del tubo, la resistencia de la materia. La voluntad humana y la resistencia de la materia son las fuerzas en coalición. Pero el sonido escapa al paisaje de naturalezas muertas, ¿Será porque no es una fuerza sino una consecuencia de otras fuerzas?

Beatriz Osornio Morales, Sept. 01 de 2009. Imagen de la red.

Nota, Hace ya tiempo vi esta película, su fotografía me impactó mucho, aunque casi no recuerdo la sinopsis. Entre mis cosas encontré estos apuntes, con los que quise hacer uso de la palabra. Debo volver a ver la película. La imagen que subí tampoco es de la cinta, lo siento. Espero que con todo y todo les guste el post de hoy. Saludos y buena semana para todos.

2011-03-29T11:45:00.000-06:00

ECO DE CIELO

Es convertirse en plegaria

y permanecer para siempre,

Como incienso que te eleva suavemente,

Incienso perfumado de divinidad...

vaporosa palabra para murmurar

diluyéndote en el espacio

como nube blanca,

dejándo entre ver pedazos de azul en el cielo,

cual vapor adelgazado en la madrugada,

donde fluyen los pincelazos secretos

que pintan con descaro

las formas,

como esencia de rojo en el oído

como huellas de sonidos leves,

la sensación de un beso.

Beatriz Osornio Morales, IMAGEN de la red.

2011-03-21T06:16:00.000-06:00

DELIRIOS

El humor de resistencia es bueno, la dureza de la roca imponderable. Me gusta saber que no he dormido en dos noches y tengo fuerzas de seguir, piensa Rosa. Saber que estoy sola en el mundo y continuar de pie frente al oponente de la soledad masiva, es como andar entre muertos pero nadie más lo sabe. La tristeza es casual y acaba por reavivar la vitalidad de una ciudad desierta, donde las multitudes andan con su lámpara de tristeza en los ojos. El enojo es natural entiéndase, tiene que exteriorizarse, de lo contrario acabaría por hacer estragos irreparables.

Prefiero reñir, ponerme zapatos rojos de tacón alto y salir, prefiero eso a permitir que los muertos abusen de mi, se vaya haciendo costumbre el maltrato psicológico de la muerte, que quiere habitar las calles hasta el punto de la exigencia, no se sabe quien está vivo ó quien muerto. Nadie tiene porqué exigir más de lo que puede darse, yo no soy una víctima, uso maquillaje y salgo, detesto las víctimas por eso esta mañana en el metro demostré que puedo ser tan vil como sea necesario, ¿A quién impresiono? No me gusta hacer sentir mierda a nadie, ni a un muerto, pero ya viste que puedo…No cederé. El asiento es tan mío como del cojo que me gritó “vieja perra” que sea haya caído y roto la otra pierna no es culpa mía.

A lo largo de mi vida he derramado algunas lágrimas, no estoy orgullosa de ello ni lo cuento con afán de sonar dramática. El drama convence a muchos, a mí a estas fechas me disgusta, sin embargo, en campo de batalla es menester que diga algo sobre lagrimas derramadas como balas. Su fuego ha alcanzado a muchos, a mí me han condenado al auto reproche, no me gusta llorar frente a otros, a solas es demasiado…

Como sé que a veces las lágrimas son la única salida, esta vez le toca llorar al otro.

La claridad del amanecer se acerca desde un oriente de malvas y se posa sobre las vías del metro, al final del túnel de la estación.

En la ciudad el movimiento de la mañana es el inicio de todas las cosas. El primer tren se acerca al andén donde una mujer de tacones altos espera solitaria.

Beatriz Osornio Morales, imagen de la red.

Que tengan todos una semana feliz, saludos.

GOTAS DE UN MISMO INSTANTE

2011-03-11T10:01:00.001-06:00

Dices que posees nuestro recuerdo guardado en un tiempo de granos finos, un tiempo en donde está claro que somos lo mismo que fuimos ¿Te parece? Hablamos de las mismas cosas. Te fascina la sonrisa de mis hijos. Poesía. Y es cierto.

Los cuadros, las pinturas que vimos ya no muestran lo mismo, más allá de los contornos del muro, vemos quimeras con cabellera de gusanos enredándose en la cara. Otras son las manos que nos preocupan, otros encuentros sin mar y sin mujer azul esperan entre cráneos tirados al río, desde donde se reflejan a sí mismos, muralla de huesos, linda pintura. Un chac-mol con miembro y un pequeño corazón escondido entre los dedos, ocupan el espacio de unos cuerpos tallados por el placer ¿A dónde nos fuimos?

Aquí, allá, el tiempo es cruel, nos corrompe estático, largo, ínfimo. Por suerte somos de una sustancia escurridiza, como el agua en el colador de nuestras manos cerradas; nos destila una misma gota, nos agotamos en la interminable caída de la gota. Somos gota y sed que no se sacia en ningún abismo, se corresponden nuestras moléculas. Caemos sobre unos labios resecos, sobre una piel febril y hacemos incendios pero sin dejar de precipitarnos. O caemos en otra inundación de almas, cruzamos océanos para nutrir las aguas de nuestra casa amada, alimentamos el cuerpo de peces que muerden el ojo de la vida y luego, nos entregamos a la disolución. Hasta entonces. Tú y Yo. Ese es el instante que perdura eterno en nuestro jardín soterraño. Uno es el que se consume de flotar en la luz artificial, el instante no acaba ni se corrompe. El instante si logra abandonarnos es perene.

Beatriz Osornio Morales, Imagen de la red.

2011-03-02T11:40:00.001-06:00

EL HOMBRE MÁS FELIZ

A Igor Cruz V

El Sueño de Venus /Salvador Dalí

“Una noche senté a la belleza

en mis rodillas, y la encontré

amarga. Y la insulté”

Arthur Rimbaud

No siempre el cementerio

es un escondite, donde

crecen musgos y

hieden los deseos, eternos.

Desde que te fuiste,

crecen hadas madrinas

colgando de las matas,

entre telarañas y cruces,

los dedos se transforman

en pequeños dones,

siglos de vocabulario

florecen las tumbas.

El suicidio no existe

sino el desamparo…

Un ayer es una sonrisa

tras tocar

un umbral de labios.

Nunca estamos realmente

solos, si sonreímos.

Se muere de eternidad.

Beatriz Osornio Morales

Hablando de Máscaras

2011-02-22T12:32:00.001-06:00

En la red abundan las noticias mutantes. Cada vez que damos clic en la página de entrada aparecen frente a nosotros distintos iconos noticiosos, que si en México siguen los carteles en control del orden, que si Anthony Hopkins el actor y el hombre. Lo que no debes perderte. El caso Cassez. ¿Quién luce mejor un mismo modelito en la alfombra roja? Las rivales de la farándula, etc. Cuando regresas, las noticias han cambiado, la lista es otra vez larga y distinta. Pero nunca encuentro en mi página principal noticias de ti. Tengo que recurrir a un enlace para entrar a tu blog y saber de ti lo que no cuentas al mundo.

Hablando de blogs, he leído en ocasiones cosas sobre la falta de honestidad en la red. Se dice que las palabras se utilizan como máscaras para ocultar lo que realmente somos, ¿Lo que somos? ¿Cómo podríamos ocultar con palabras lo que somos frente a la pantalla? ¿Es que somos algo distinto a lo que decimos que somos? ¿Cómo cuando asistimos a un carnaval de máscaras y lucimos una imagen escogida (casi nunca al azar) para formar parte de una representación? ¿Somos entonces algo distinto a lo que proyectamos?

A raíz de eso, quiero hacer hincapié en la idea de que lo que somos (más allá de una apariencia física) solamente podemos proyectarlo precisamente por medio de máscaras, o formas de expresión. Algunos eligen expresar su interior por medio de un modo de vestirse, escuchar cierto tipo de música, hablar de dicha manera, cantando, haciendo música, manualidades, etc.

Recientemente, expresarse escribiendo se ha ido facilitando en los medios de la red, de tal manera que éste modo creativo parece andar de moda. Así como en mucho tiempo se creía que las modas eran exclusivas a una manía de superficialidad femenina. Maquillarse, usar joyería, estilizarse el cabello, depilarse, arreglarse las uñas, eran actos pensados para las mujeres, pero en realidad, todos sentimos la necesidad de expresar como nos sentimos por dentro. Con el paso del tiempo, el buen vestir, buen pintar, bien hablar, y bien escribir también se ha vuelto un modo de sofisticar nuestra apariencia, sin importar el género.

Hay veces que una máscara, con su aparente misterio, nos expresa mejor que toda presencia física.

A lo que voy es que, no importa el medio de expresión que elijamos, por las razones que sea, siempre expresará mucho más de lo que nos damos cuenta, y a pesar de que nos neguemos a decir nuestros nombres verdaderos, el heterónomo que nos representa, explicará toda emisión de palabra expresiva, o en su defecto, toda omisión de honestidad.

¿Quién se expresa mejor sino el hombre que recibe en su casa a su ex amada, y frente a su mujer, descuelga de la pared un objeto extraño, detrás del cual baila, sonríe, y quizá respira agitadamente, con el corazón rebozando de sí mismo para la amada? Su mujer se escandaliza de principio, siente vergüenza ajena, no sabía que se encontrara entre gente de confianza, no dice nada, pero el hombre y su ex amada saben bien el verdadero significado del ritual, por el cual se establece la intimidad que ambos desean en algún lugar recóndito de su ser.

La honestidad de la máscara está clara, la de la mujer que calla pasa desapercibida. Así que como forma expresiva, la palabra es la mejor máscara. Los lazos se establecen con los que entienden el mensaje. El emisor presumiblemente sabe a quién está dirigiendo su mensaje. ¿Y Tú, a quien finalmente encuentro, qué opinas de las distintas formas expresivas?

Beatriz Osornio Morales.

2011-02-10T12:43:00.002-06:00

Caracoles de Mar

Hay veces que somos caracoles de mar ¿puedes oírlo?....¡el mar!

Hay veces que el mar

Tú, me toma de la mano

y anda conmigo

por el boulevard y las avenidas,

entra en cada estación

del metro,

aplaude al ciego

de la canción ciega,

pone una donación en su lata

sin etiqueta,

oye el ciego caer el sonido

de la moneda,

adivina una sonrisa

al aire,

tú aprietas mi mano.

Hay veces que el mar,

Tú, me pone a dormir

con la ventana abierta

mirando la telaraña

del cielo,

se sienta a mi lado

y trenza en la cabellera

una brisa larga,

dice que la luz es buena

yo le creo,

siempre he creído

en el mar de los misterios.

Hay veces que el mar,

Tú, sale huyendo invisible

no comprendo,

solo deja una esencia de sal,

una concha vacía

que me pongo al oído,

canta el mar del caracol,

me siento

mar adentro, mar

del boulevard y las avenidas,

mar de sueños,

mar de ciegos

y cantos,

sé que has vuelto.

Hay veces que el mar,

Tú, me toma de la mano,

y besa del hombro desnudo

hacia el ombligo,

el sur, el grito.

Hay veces

que tú dentro de mí…

somos es mar.

Beatriz Osornio Morales. Hampton,VA, febrero2011, imagen de la red.

ESTO ES ALGO QUE ESCRIBI PENSANDO EN LAS CELBRACIONES DEL AMOR Y LA AMISTAD, SALUD POR LOS AMORES Y LOS AMIGOS!!

MOVIMIENTO

2011-01-31T12:59:00.004-06:00

Estimados lectores, por estos días algunos asuntos personales me mantienen algo alejada de la red, pero procuro hacer acto de presencia de vez en cuando, les dejo un texto que escribí ya hace un rato, lo he pegado directamente de mis archivos y no he encontrado una imagen apropiada. Confío en su inagotable imaginación. Tengan todos una linda semana.

MOVIMIENTO

El movimiento en la poesía no es distinto a lo que se conoce por definición como el desplazamiento físico de un punto en el espacio a otro punto. Sin embargo, en el acto de hacer poesía, es un aspecto que hoy en día, requiere un trato variante. Puesto que la poesía acarrea dimensiones múltiples. Más que desplazamiento de un objeto, movido por una fuerza, en la poesía tratamos la combinación de desplazamientos entre lo sensible –sonido, visión, lo táctil, lo fragante, el gusto y todo lo relacionado a los sentidos, como primer descubrimiento directo del individuo y el mundo, y la fuerza que estimula el desplazamiento en el espacio emotivo- con ciertos motores imperceptibles, como lo es la idea y la mecánica del razonamiento del lenguaje.

El aspecto del movimiento en la literatura, de manera especial en la poesía ha de ser manejado por el poeta, de manera sutil y éste, ha de pasar casi desapercibido para el lector, con el fin de que el lector se acerque a una lectura que le permita experimentar, en lugar de la manipulación psicológica, la libertad sobre el movimiento. Así los elementos expuestos podrán ser admirados de forma particular.

El movimiento puede hacerse tangible en la forma del texto, desde el arreglo de las líneas, que pueden terminar el verso en una sola línea, o encabalgarse como principio de la siguiente, o en el manejo del ritmo que van marcando las frases, las palabras por medio de signos ortográficos, de sintaxis o de significado. El movimiento no es el tema, ni los adjetivos, sino el complejo de aspectos proyectados de ser y el ambiente, el humor, la perspectiva, las atmósferas, los tiempos, la forma particular de tratar el tema. El movimiento de vocablos es apenas un significante en la formación de imágenes, y su importancia en el desplazamiento, es generalmente sensible para el lector, solamente por el impacto emocional inmediato que produce, dando paso en segundo término al razonamiento. El siguiente paso, el lector tendrá un papel más activo en la lectura, eso es otro aspecto palpable del movimiento en la Poesía. Y podríamos seguir numerando, pero hoy basta que el lector vea el camino para emprender él mismo el trayecto al nuevo descubrimiento.

Beatriz Osornio Morales. –Arte Poética- Septiembre 2010.

2011-01-20T12:14:00.001-06:00

Cuento de Abel

Lo único que Abel pudo llevar consigo al dejar su país, fue un pequeño cometa. El volátil tenía especial valor para él. Junto con su amigo Anwar habían Ganado el concurso anual de cometas en aquel país, en el que chicos y grandes se entusiasmaban preparando con mucha anticipación los objetos personalizados para los concursantes. El papalote –como lo llaman en estas tierras- debe ser construido con un significado particular para el que lo volará, una conexión con su personalidad. El padre de Anwar y sus dos hermanos fabricaron un dragón, pensando en que sería el vencedor de los vientos ese año. Como Abel nunca conoció a sus padres, y su abuelo, el que lo había cuidado desde chico, quedó ciego de cataratas a pronta edad, la familia de su amigo, decidió compartir con él el privilegio de echar a volar el dragón de los sueños, así le nombraron por ser Anwar un niño propenso a la ensoñación. Después del concurso, celebraron y Anwar regaló el dragón a su amigo Abel, como un signo de su amistad permanente.

Abel cumplió 14 años y a los pocos meses, su abuelo murió quedando solo en el mundo. Al país llegaron invasores del este, causando rebeliones internas y separación social. Anwar y su familia murieron en un enfrentamiento entre rusos y radicales. Luego llegaron nuevos enemigos del occidente.

Para Abel ya no quedaba nada, excepto memorias que se verían manchadas por el correr de la sangre y la crueldad de la violencia. ¿Qué hacer cuando el país parecía hundirse en un sismo de valles, montañas y desiertos, todos ocupados por enemigos y destrucción?

Abel tomo lo único que conservaba un valor en su vida y se marchó. Estando en un lejano país se enteró de nuevos conflictos en su patria y Afganistan, el vecino país. Sintió la posibilidad de regresar a su tierra cada vez más remota. Sintió la renuncia.

Muchos años después, cuando su hijo cumplió nueve años, Abel pensó en el dragón de los sueños, como el mejor regalo de cumpleaños. Después de todo a su amigo Anwar le hubiera gustado seguir siendo parte de sus sueños.

En las tardes de otoño, mientras mira a su hijo volar el cometa en el jardín trasero, una gran nostalgia invade su corazón. Nostalgia por su patria y la tradición de los papalotes, pero sobre todo, nostalgia por la amistad que aprendió a valorar con su amigo Anwar, a quien nunca olvida.

Beatriz Osornio Morales

ESTAR LEJOS ESTAR CERCA

2011-01-12T11:35:00.000-06:00

ESTAR LEJOS ESTAR CERCA ES UN POEMA SERIADO EN CUATRO. EL POEMA COMPLETO FUE EDITADO EL AÑO PASADO EN LA REVISTA PSICOACTIVO, GRACIAS AL MAESTRO LARIOS.. Por razones de espacio y para no abrumarlos, pues sé que vivimos tiempos apresurados, les dejo solamente la primera parte.

ESTAR LEJOS ESTAR CERCA

A todos los tristes del mundo

I

Este corazón de azúcar es irredento, no entiende las
cosas
anda cojo con la visión del mundo, el golpe del
mundo,
un insecto.

Anda triste el corazón de luna, enfermo de luz
directa,
de ti, de ésta pared vacía
donde te lo cuento todo, para que te rías de nuestras
cosas,
todavía puedo hacerte reír, qué bueno.

Pero el mundo,
¿qué hacemos con el mundo aparte?
se pone a llorar como un niño,
como una casa pequeña
donde caben apenas, la mirada y la tierra.

Y éste corazón de piedra,
terrón de azúcar diluida,
te lo cuenta sólo a ti
como si te quisiera.

Pero ¿qué hacemos con el mundo partido, llorón?
me llena de ternura,
me revienta la yema de los dedos, como granos,
panales de avispas repletos de miel,
semillas.

Beatriz Osornio Morales, imagen de la red.

2011-01-04T12:31:00.000-06:00

HIPERESPACIOS

Hiper-esferas flotando

Esa mañana amaneció en tal estado de inquietud, que para Aarón la zozobra de encontrarse en espacio de alerta, era parecido a un descuido. Lo extraño es no tener motivos para el estado de alerta y estarlo.

La confusión reside en intentar separar la realidad y los sueños, que por supremacía de un momento se encuentran en el mismo salón. Paseándose entre los vestidos de las muchachas que bailan. Y al compás, de sus peinados construyen puentes altísimos, y los traviesos sueños brincan de un polo a otro, compitiendo por cruzar el puente sin ser tocados en el trayecto.
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En la mesa de los niños, notas escritas en rojo se pasan de vecino a vecino, mientras de un lado al otro, los angelitos, sacan la lengua haciendo ruidos grotescos y burlones con el fin de hacerse reír mutuamente. Es la única forma de hacer fiesta para los niños.
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En otra esquina del salón, en el mismo instante, en una fiesta de cumpleaños un Marín reniega de su patria. Su mujer le pone compresas en la frente para bajar la fiebre. Lo trajeron herido por la tarde. Luego, la mujer tiene que abandonar a su hijo para cuidar a un anciano con enfermedad terminal. Antes, el Marín hablaba de querer vivir en un lugar con venados y naturaleza, pero su mujer, habiendo vivido toda su vida en la naturaleza, se preguntaba cómo era posible querer algo así. La mujer del Marín pocas veces estuvo en la ciudad. Ahora lo que ella quiere nadie lo sabe, el anciano sabe escuchar pero olvida pronto. El Marín tampoco sabe lo que dice cuando está herido y nadie lo escucha. Delira.
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Detrás del velo del sonido está el tiempo que golpea una como tambora en la pared. Cada punto del momento reitera el golpe. En el mismo instante se hace la eternidad.
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Los sentidos siguen en alerta. El oído es el más paranoico de todos. A decir verdad, para Aarón el sonido se expande en propulsión, llega a expandirse hasta el tacto. En pleno golpe de tiempo, uno siente un tirón en los poros de la piel. Y toda estremecida por las ondas del ruido, la piel se agita despertando el sentido del olfato; los aromas se atraen de quién sabe cuál ausencia donde esperaron largo tiempo. ¿De qué amargo es éste oxido? la boca sabe a fierro tras de la fiebre. Aarón enciende un cigarro.
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En otras tierras, en otros continentes los drones exterminan con acierto, disparan a diestra y siniestra. Sus mecanismos son movidos por –podría decirse así- brazos robóticos de un corazón errático y distante, que piensa en su mujer y sus hijos mientras presiona los botones de ejecución. Cumple con su deber, eso los hará sentir orgullosos de él. El artefacto no tiene sentimiento de culpa tras la destrucción de mezquitas habitadas. A distancia, el Marín es fácilmente otro robot de Langley, donde se fabrican bajas humanas como proyectos militares.

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Aarón abandona el salón de baile, se dirige hacia el lado contrario de su domicilio. Sólo se detiene un instante al cruzar el puente, observa como la luna se aferra al paso del agua que deja una circunferencia untada en las rocas mojadas.

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Beatriz Osornio Morales, imagen de la red.

2010-12-14T15:26:00.001-06:00

TUNEL NARANJA

Infancia era cavilar sobre los años

intentando reconocer vidas de luz;

transitando por un túnel de sol

reflejado en el río Lerma.

Esa era la esfera dorada

que no enturbiaba el azul,

ni el cristal roto

en las corrientes del agua.

Sus cortes finos…

temblorosas rocas, al trasluz

sepultadas por una claridad

de líquidos movedizos,

Eso eran la infancia

y la canción del Río Lerma.

Beatriz Osornio Morales, imagen de la red

Estimados lectores, con este post les dejo mis mejores deseos para días festivos, que se cumplan sus sueños de Navidad y pasen un feliz fin de año.

Nos vemos en Enero para estrenar el 2011.

FELICES FIESTAS!!

2010-12-07T12:25:00.001-06:00

Semiótica

Curtiendo una piel

Pensar en hacer poesía es a veces una contraposición; no se puede ser categórico en que la poesía deba ser sensible o pensada, vivida o soñada, descubierta o inventada. No hay proporciones determinantes. La receta de un poema es el poema, y no podrá repetirse, por lo que se anula el término “pensar el poema”

Escuchando el término de “sueño lúcido” pienso en el onirismo; una atmósfera entre la realidad y el sueño, sin caer en un acto de fantasía o ficción, en una tierra de nunca jamás.

III

Sentir sin pensar, no es necesariamente libertad, irracionalidad. Yo diría que experimentar el impacto de una sensación sin razonar, es simplemente inconsciencia.

Saber que hay una puerta por donde ha de llegar la posibilidad de escribir, que en un instante se trazará el dintel y se abrirá un universo, es saber que se está en espera de ello.

Vaya, el realismo no es hablar de formas simétricas, de cosas inanimadas, sin vida ni movimiento; el realismo es más bien saber encontrar el movimiento de lo estático, despertar la vida. El silencio habla.

Texto e imagen de Beatriz Osornio Morales

2010-11-30T07:41:00.000-06:00

POLVO

foto de Alberto Lucas Arias

El aire se ha parado

en un solo pie

saltando como cojo

alcanza los segundos que

se aferran al minutero

flotando en una vuelta

de polvo

fragmentar de roca

su crujir de piedra caliza

tirado en medio de la carretera

el asfalto frío

está adormecido

La noche mil veces oscura

precipita su cuerpo una vez más

hacia el instante vacuo

del negro

los miembros endurecidos

muerte moribunda

reloj descompuesto

hermana del día

sopla la muerte coja

sopla como si la vida

estuviera hecha de cenizas y cal

como si fuésemos ya la muerte

que no encuentra las manecillas

se queja de un brazo roto

un a dios

Beatriz Osornio Morales

2010-11-16T12:02:00.001-06:00

TIEMPOS DE AMOR

Se nos hizo verano amor,

nos extasío el paisaje agostino,

entre los brazos, los montes

se cubrieron de mirasoles.

Se nos volcó el otoño en

hojas secas, muertas exquisitas

que soportaron nuestros cuerpos,

desnudos murmullos en los pasos

bajo la rueda del mundo en marcha.

Pronto nos atardeció el invierno.

Quedamos con los huesos cansados,

en la nieve que juega a ser novia,

su baile de sota rompe la sombra

de los árboles reptantes. Nuestros

huesos siguen por el hielo inseparables.

Dormimos para soñar con teatros

abiertos, cafés al fresco alas altas

horas de la noche, sin peligro

de que vengan los sicarios a cortar

cabeza al sueño, o el brazo a al amor

donde la ciudad es un poema.

¿Nos despertara la primavera,

ese pájaro de colorido plumaje,

sobrevolando nuestra ventana,

sembrando cielos de esperanza?

Hasta entonces, duerme conmigo

los tiempos de amor.

Hasta que nos despierte el calor

con los labios mojados.

La realidad nos pertenece.

Beatriz Osornio Morales, imagen de PICASSO

2010-11-09T14:34:00.001-06:00

CRECER

A Kristian y Markos por llenar mi espacio con su magia. Y porque no podemos saber del todo la sustancia de cada cielo azul.

Tengo tres años y medio; juego al fuego que salta en la chimenea de mi casa. A veces brinco afuera, brinco adentro. Otras veces, cuando salto me crece una mariposa en los labios y una crisálida en las piernas. Luego se van volando, siempre hay algo que se va. Les he puesto el nombre de los colores: Me siento, doblo las rodillas, las abro y salen más mariposas amarillas, las cierro y las violetas se van revoloteando. Digo azul y la llama crece, roja la risa que frecuentemente me temo que se agote, ahorro la risa para derrocharla otra vez. Repito el movimiento hasta llenar el jardín de colores.

La gente se ríe de mi cuando digo que los carros tienen luces en las rodillas, y en la cabeza las patrullas, cada luz tiene su posición. Que se abren las flores del semáforo para que el muchacho de los malabares termine su juego, o coleccione pelotas. Las monedas las recibe en la orilla de la carretera, mientras los carros avanzan. No sabía que regalaran dinero por jugar a las pelotas en el semáforo.

III

Dicen que las hojas mueren porque es otoño, pero es sólo que doblan la cabeza y se van al cielo. A mí no me gusta el cielo, es muy lejos y está lleno de cosas muertas. Tía Molly murió un año después de la Navidad. Así nomás de repente, de ser buena y traer los regalos que por ser tan buena dejaba santaclaus en su casa, se puso quieta y muy blanca, no le sienta bien el blanco.

De chico tenía un juego de números, eran como de esponja, sólo eran diez pero se podían acomodar de distintas formas para hacer más números: El 1 con el 0 hacían el "diez", luego cambiando el cero por otros números, se iban llamando diferente...lo que son los nombres. Había dos números que no se podían acomodar con ningún otro número, eran el número "libélula" y el número "pez" esos eran algo especial.

Luego crecí y el juego desapareció. Oí a mis papás decir que donarían el juego de números a una beneficencia; debe ser un lugar pobre con niños chicos que no pueden salir a jugar afuera.

Ahora soy artista; pinto y dibujo iglesias, unas en el piso y otras flotando en el aire porque están lejos. Hay soles verdes que dan sombra, pero mis favoritos son los soles amarillos brillantes con destellos naranjas, son muy calientes. También dibujo letras y números aunque dicen que a las personas que hacen eso, se les llama de otro modo, no son artistas. Mamá lo hace todo el tiempo, lo de las letras, llena hojas y hojas de letritas muy juntas, yo la veo encantado, no son sus letras lo que me gusta ver, es su cara tan diferente, la cara de mamá cuando escribe se parece a los soles amarillos.

Beatriz Osornio Morales.Imagen de la red

2010-11-01T05:43:00.000-06:00

MORIMOS JUNTOS

Una forma de celebrar el día de los muertos en mi país, es comiendo calaveritas de azúcar. Algunas son hermosas, además de dulces. Por ello hoy me atrevo a celebrar en éste su blog, con el goce de los amantes. La más dulce forma de morir.

Muchas crueldades ocurrieron,

y algunas lagrimas

florecieron nuestros ojos.

Brotaron palabras

en condiciones inusuales,

¡Gocémonos amada!

Por encima del mármol

hablamos de la muerte, Niña

de la dulce Muerte.

Contrayéndonos

en un mismo cuerpo,

todo canta,

hasta el miedo.

¡Concédeme sentirte

dentro,

donde surge la eternidad!

No somos ya capaces

de separar las lenguas,

húmedas de sexo.

Con palabras

que son como plegarias,

decimos que

¡Morimos juntos!

Así nos reinventamos;

en éste acto amoroso

de muerte poeta,

y nos vemos los nuevos ojos

con aquella ternura,

que no termina de murmurar:

“Cuando nos miremos

el uno al otro, y nos

sorprenda parecernos tanto…

¡Gocémonos, amado!

Beatriz Osornio Morales, Imagen de la red -osario-

2010-10-22T14:50:00.010-05:00

Cadáver Exquisito

"DAMA" M.B. Logghe

EL ASCENSOR

Andando largo rato por las aceras de la calle y mirando el suelo recién restaurado, de pronto, las baldosas y sus líneas intermedias, le hicieron pensar en variaciones musicales. De inmediato recordó que hace tiempo su prima Emilia –que estudiaba ingeniería química- le contó como para ella descubrir el mundo, al ver las imágenes era pensar todo en química, formulas y ecuaciones numéricas. A Rosaura entonces le pareció excesivo, pero ahora comprendía mejor; A pesar de que se había convertido en estudiante de música, casi por casualidad, mejor dicho para satisfacer los deseos de su padre que siempre quiso un músico en la familia, con el tiempo se fue adentrando más en el estudio de la composición, desde tomarle un especial cariño, hasta los últimos dos años en que sin darse cuenta se había convertido en una obsesión.

Vivir sola ya no le importa, siempre y cuando tenga el piano para hacer su música…ya que hacer amistades nunca fue sencillo.

La única persona con la que ha cruzado palabra desde que se mudo al departamento –aparte de las negociaciones con los administradores del fraccionamiento, y los saludos automáticos de los que intentan ser buenos vecinos pero siempre andan a prisa- fue un muchacho de apariencia desenfadada, contradictoriamente, algo tímido y con la mirada furtiva. Debía tener similar edad a la de Rosaura.

No estaba en sus planes hacer amistad con el muchacho, sin embargo, esa noche, algo extraño sucedió en el ascensor: Él miraba su falda oscura sin atreverse a levantar los ojos… (Beatriz Osornio Morales)

Mientras chascheaba sus dedos en la pared, simulando el cabalgar de un jóven potro. Rosaura lo miró intentando adivinar a qué se debía el repiqueteo acompasado y constante. El chico paró de repente, sintiendose descubierto. En ese momento paró el ascensor en la planta tercera y subió un viejecito con gorra y bastón arrastrando sus pies... (María de Jesús MAJECARMU)

Su aspecto, algo destartalado, su marcada corpulencia y su silencio se adueñaron en ese momento de la atención de Rosaura. Miraba a tan peculiar personaje intentando descifrar los contradictorios sentimientos que le producía cuando, de repente, la cercanía corporal de aquel muchacho, mucho más que evidente, casi provocadora, le hizo volver de nuevo su mirada hacia él. Fue entonces cuando le descubrió asustado y tembloroso intentando protejerse tras ella ante la aparente amenaza de aquel anciano que, no obstante, parecía no reparar en su presencia.... (Javier)

En ese momento paro el ascensor y bajo D. Inocencio Monteverde, el viejito de zapatos de charol, pantalón gris casi negros, camisa azul casi celeste, chaqueta a juego y bastón con empuñadura de plata. Andaba de prisa por llegar al velatorio de su primera novia Macarena, aquella que lo dejara plantado, después de siete meses de relaciones, por el hijo de D. Severiano López del Hurtado, en aquel entonces, cacique del pueblo. Tenía muy claro lo que venía a decirle a Severianito.
Pensando en sus cosas, no vino a darse cuenta que dejaba solos a los jóvenes a las puertas de la calle en un día gris de otoño... (Miguel Bueno -Piedra-)

De pronto, la realidad -el ascensor, ella y el jóven- se abrió como una zanja abismal e iluminada. Rosaura sintió aquello indecible, aquello indescriptible e impronunciable, aquello que -ocasionalmente- lograba vivenciar tras horas de ejercicios en su piano...con una fuerza inusitada empujó al muchacho y salió tras de los pasos de Inocencio. Muzorsky, Debussy, Schubert, Chopin, toda la música más bella jadeando incesante en su mente. (Eva Magallanes)

Inocencio dobló la esquina y, Rosaura le siguió al trote. Algo en su interior le llamaba a seguirle. Esa fuerza que solo el arte ejerce en los seres privilegiados que logran verle. Se vio entonces en una calleja de adoquines. La ciudad entera fue cambiando de forma a medida que seguía al viejo. Y ni siquiera le parecía raro que éste anduviese a un paso tan raudo.
De pronto, todos los ojos de la noche parecieron pesteañear, y una oscuridad azul comenzó a masticarlo todo. Ya no entendía nada, ni quería hacerlo. Sólo siguió el trote enmedio de tan inusitada penumbra.
Un escalofrío la recorrió por completo y abrió los ojos.
Se vio parada en el ascensor, como si nada hubiera pasado. Sola, y esperando llegar al primer piso. "Cosa extraña" se dijo. Y miró hacia los números incandescendes que le indicaban su posición vertical.
Y cuando abrió la puerta metálica del ascensor ( que parecía una membrana burda que dividiese dos universos) Y entró un muchacho de apariencia desenfadada, contradictoriamente, algo tímido y con la mirada furtiva; aparentemente de su misma edad. Rosaura no lo pensó dos veces y esbosó un firme "HOLA"
(Matía Muñoz Carreño)

FIN

Estimados lectores El Cadáver Exquisito, es un juego que realizaban los sur realistas que encabezó el poeta francés André Breton. Se trata de que alguien inicie un poema o relato, con unas cuantas frases, y enseguida, alguien más lo continúa, después alguien más y alguien más. Lo que resulta es la llamada "escritura automática"

A sugerencia de Eva Magallanes del blog LA CALA, he decidido sugerir este comienzo de relato, para los que gusten continuar o tengan otras sugerencias, adelante, la moneda ya está en el aire. Completémos el cadáver exquisito. Pongan su parte en el comentario y yo lo iré subiendo y acomodando. Aquí lo que importa es divertirnos. A ver qué sale. De antemano, gracias por participar.

2010-10-15T10:09:00.000-05:00

EL NOMBRE DEL AMANTE

Rubén desdeña pensar en los reencuentros, a final de cuentas son adioses también. Pero irá, solo esta vez, irá con el pelo enredado y su sarcasmo como defensa. “No olvides traer las fotografías, yo me encargo del incensario” sentenció la mujer por el teléfono. Había que deshacerse del cuerpo del delito- piensa Rubén.

La mujer dicta una dirección: “Manuel Hurtado 69, esquina con circuito segundo” Escribe él al reverso de una factura de gasolina que trae en la cartera.

Esa tarde, Rubén se encuentra sumido en un esquema de pensamientos que dialogan entre sí:

-La mujer del tercer piso es amable, no tengo nada en su contra, -pero su música es una distracción; cuando suena la primera nota del piano, es siempre un grave el estruendo vespertino que sacude el cielo raso en mi cabeza, revolviendo la realidad del aire y mis nostalgias- “He intentado reclamar. Una tarde, antes de que empezara la música, subí las escaleras seguro de lo que debía decir, al llegar al final supe que era tiempo de regresar, correr las persianas y recostarse en el loveseat a soñar un mundo de misterios”. Al principio, cuando recién se mudo a vivir en el apartamento de arriba, no importaba pensar en la desilusión que un reclamo causaría en una mujer sola, hasta la noche que nos topamos en el ascensor; de no ser porque ella preguntó si yo era el vecino del 212, no hubiera tenido valor de mirarla. -Es linda- linda y sombría. La tercera nota suena más elástica y alargada, como una columna de mujer solitaria.

“Jueves primero del mes, restaurante La Terraza” se lee al reverso del recibo de gasolina.

Alrededor de las diez y ocho horas alguien llama a la puerta. Rubén no responde, continúa fugándose en el sillón, hasta que vuelven a llamar con insistencia.

-¿Quién es? grita desde adentro.

-El velador de condominios señor. Responde una voz displicente.

-Regrese mañana.

-Llevo tres días viniendo señor- replica el velador, con voz ya impaciente.

-Pues que sean cuatro. Estoy en un asunto de importancia.

-Está bien, pero será la última vez. Aténgase a las consecuencias- sentencia el empleado cansado de recibir negativas a la recolección semanal de cooperaciones voluntarias.

- Si vinieran a otras horas...todo sería distinto- murmura Rubén.

La mañana del encuentro Rubén llega temprano al restaurante. Ella se retrasa unos minutos, lo que no importa, pensando que tendrá tiempo de fumarse al menos un medio puchito, para tranquilizar los nervios.

-Lugar apropiado para un regreso ¡Y para una dama con vestido azul y cabellera oscura!- exclama Rubén al mirar a la mujer acercarse con aire desafiante, como una modelo en la pasarela.

-Lo dices por…el estilo colonial del edificio o…¿las baratijas en venta? -asevera ella mirando a su alrededor.

-La antigüedad es un misticismo. La solidez de los edificios impregnados de humedad y voces de conversaciones centenarias… ¿Te imaginas cuántos encuentros, romances celebrados, anulados y algunos quizá reencontrados en este lugar?

-Pero no creas que esto es un reencuentro- ataja de inmediato la mujer.

-¡Qué mala pata!...y ¿Qué es? exclama Rubén con sarcasmo.

-Poner fin al pasado, punto final al círculo de los recuerdos…¿Trajiste las fotos?

-¡Vaya! veo que tienes prisa- insiste él con ironía.

-Estoy harta de tu nombre. En la oficina todos preguntan por ti.

-Hace ya casi dos meses de mi renuncia, estoy incrédulo.

-Por las noches cuando estoy con mi marido, me sorprende el vástago de su sonido, lo tengo en la punta de la lengua.

-Pues dilo- sugiere el hombre sonriendo.

-Es lo que quisieras…¡ni soñando! ¿Trajiste las fotos? insiste ella.

-Las he olvidado en la mesa del teléfono…lo siento.

-¡Es una broma! ¿verdad?¡tiene que ser broma!

-Sólo fuimos amantes linda, no te exasperes, tu pusiste las reglas.

-Y tu las rompiste, ahora finges demencia.

-¿Por lo de las fotografías? –Pregunta Rubén, luego aclara- Sólo fue para probar la cámara.

-Sí, la cámara. Tu nuevo juguete. Desde entonces nada fue igual- se queja la mujer.

-¡Celosa de la cámara! es ridículo.

-¡Eres tarado! no entiendes que son evidencias. No puedo perder lo que tengo- añade.

-¿Así que eso era todo? las evidencias- pregunta el hombre un tanto desilusionado.

-¿Y qué esperabas?-pregunta a su vez la mujer, frotándose las manos con nerviosismo.

-¡Vaya pregunta! –asevera Rubén ahora seguro de ser la víctima.

-¡Tienes que olvidar! –ruega la mujer.

-¡Dame razones para olvidar!

- Soy una mujer…mayor…siempre sonríes…nunca te peinas, tienes talento para el diseño gráfico –la mujer va diciendo sus razones no sin turbación ante el atajo de los ¿y qués? que Rubén hace a cada una de ellas.

-¡Que no se sabe cuándo es un mal día! –insiste

-¿Y qué? pero ¿Se notan los días buenos, no?

-Ya no le busques Rubén.

-Entonces…¡búscale tú!

-¿Para qué? No isistas, ¡No puedo perder lo que tengo! Mi matrimonio es asunto público –continua excusándose –con el ascenso de mi marido, la candidatura a la presidencia está cerca, un divorcio lo arruinaría. No, no puedo, ¿Para qué?

-¡Para escucharte nombrarme! –responde el hombre convertido en ruego.

-No, no puedo. Quemaré las evidencias y con ellas…tus besos, tus palabras, y…la moldura de tus piernas…y… -la mujer no puede continuar.

-¡Qué dura eres!

-No puedo perder lo que no tengo –se justifica con una voz quebradiza y un brillo anegado en la mirada.

Rubén no insiste más.

Acordaron encontrarse de nuevo en un lugar público de preferencia, para evitar los riesgos de intimidad que a veces toman por sorpresa.

Ese día, ella espera en una banca junto a la fuente del jardín de los olmos. Cuando Rubén llega, se pone de pie y, sin decir una palabra, toma el paquete que él traía bajo el brazo. Luego se dirige a los sanitarios de la cafetería. En la soledad de sus miedos, dice adiós, prende fuego a las caricias de nueve meses, a la cartografía de labios sobre un tiempo dulce, a la obra maestra de palabras de amor. Entre blanco y negro se retuerce el aroma y el sabor del sexo con el humo del papel, también sus lagrimas se tornan cenizas que deposita en el sanitario…flush.

Al escuchar el tornado de agua salir del depósito, se aleja sin cerrar la puerta.

“Al fin era sólo un nombre” piensa mientras se lava las manos y, asomada al espejo se acomoda el pelo cubierto de leones.

Beatriz Osornio Morales

2010-10-07T12:34:00.001-05:00

FUENTE DE LUZ

La gota se acerca, el rio se aleja.

Río abajo, gota adentro

el agua vive.

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Lluvia cantas, lloras nube

Libélula, exaltado instante…

Hay quien piensa

que el silencio es una sirena.

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Mar, cielo dorado

en ésta arena echa luna,

ola, marea, espejo

montaña.

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Cercanía del beso...

augurio de nostalgia india.

Su sol cubre nuestra tierra,

aves maduran en el árbol

de las letras

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Vestido en piel,

el aire sopla y

apenas visible, seca

lagrimas de unos

ojos limpios.

Beatriz Osornio Morales, Imagen de la red

De la serie de Micro-Poemas

2010-09-28T14:43:00.005-05:00

EL COMETA

Urge Ayuda. Leer información detallada el el Visor de Jota Ele.
http://www.elvisorindiscreto.blogspot.com/
Gracias

Ahora sí, el COMETA
Algunas tardes de otoño, vuelo mi pequeño cometa frente al ventanal del Viejo. Su casa comparte el patío con nuestro jardín trasero, donde mi madre y yo criamos conejos y pollos.

Cuando hay buen viento, el volador sube casi solo. Pero cuando el viento es escaso, el asunto es otra historia: El volantín al principio sube con dificultad, sin embargo, una carrera intensa alrededor del patío y no tarda en alcanzar equilibrio con el aire.

Al viejo, que reniega cada vez que el dragón choca contra el cristal de su ventana, le gusta vernos jugar a mí y al cometa. Lo he visto observarnos y sonreír –mientras piensa que nadie se da cuenta- bien quieto tras el marco de la ventana, con sus manos apoyadas en el desayunador y sus ojillos acuosos en dirección al jardín.

Una vez dominado el hilo del viento, no hay necesidad de correr. Entonces me paro en el centro del llano, sosteniendo la hebra que nos une a mí y al cometa, giro sobre mis pasos y, observo la silueta del viejo, obscurecida por un interior incierto a sus espaldas.

Cuando el viejo se percata de ser observado reacciona con enojo, como si le hubiera caído un cometa de verdad. A mi vez, distraído por la turbación, tropiezo contra una gallina y sus pollitos. El papalote pierde contacto con la línea del vuelo, y allá viene el acróbata a caer sobre un vidrio helado.

Ahora el viejo Roque tiene motivos para regañar, pero yo nunca podré abandonar mi cometa de alas policromas, es de una fragilidad sin igual que difícilmente lo rescataré de las ramas del rosal seco, debo alcanzarlo a como de lugar. Ya sé que su cuerpo son sólo dos palillos chinos en forma de cruz, sus alas de plástico, y en total no es nada caro, pero no hay volador más fascinante; el viejo estaría de acuerdo…de no ser tan gruñón.

Beatriz Osornio Morales, imagen de la red.

2010-09-20T12:41:00.002-05:00

PROSAICO

Ya no siento nostalgia de tu recuerdo,

eso es lo triste; ni a donde irse

a buscar refugio cuando el día

nos vuelve insensibles, es lo vano.

Acudo a ese lugar que fuimos...

sólo para saber casi nada, cosas

de tontos sin correspondencia.

Allí tengo los brazos de molusco;

tu mujer al principio, me confío a su hija,

al final ya no se confiaba de nosotros

juntos, por fortuna.

No sé si fue un presentimiento

que tú hayas tenido que aclararle,

o desviar del camino como hice yo

con mi compañero de soledades,

para hacerlo tu amigo.

No dudo que lo haya sabido

a solas, enfrente de todos

mientras bailabas tu máscara de infiernos,

los amantes saben esas cosas.

La cara de tu madre tampoco era la de siempre,

parece que nos vio a ti y a mi, echarnos

a rodar en un saco vacío, donde nadie más

estando, estaba presente.

Soy feliz de quererte

con este amor, donde ni el sol

ni la distancia nos acerca.

Somos el fuego interno del árbol.

Alguna vez quisimos ser más...

Tú arrancaste sombras malas de los ojos,

yo plantaba palabras en la tierra

del pecho, raíz hecha rama.

Los demás no sabían lo que eramos.

Ya no somos la misma lluvia, ni la misma

metáfora andando entre los autos, aquellos

vehículos vienen en sentido contrario.

Tu recuerdo se ha quedado solo

con los años, contar el tiempo sigue

de moda. Y ahora que por fin

nos hemos perdido y, hemos dado

fruto, yo no tengo a donde ir

en esta gran ciudad atestada

de bares, jardines de humo y putas.

Beatriz Osornio Morales. Imagen de la red.

Nota: Espero que disfruten el cambio de tono, y tengan todos una excelente semana.

2010-09-09T15:20:00.008-05:00

EZRA POUND Y T.S.ELIOT

Feliz presumía un día que me encontraba leyendo una obra completa de la poesía y teatro de T.S.Eliot, cuando de buena fuente, llegó este giro inesperado: "Esta bien que leas a T.S.Eliot, pero si puedes, lee LA CRITICA DE LA CRITICA, es lo mejor de él" Sin recelo y con agradecimiento, aclaré que sería la próxima petición que haría a la biblioteca, sin embargo, como toda adicta debía terminar la poesía.

Así fue, la siguiente visita a la biblioteca solicité el libro. Y a diferencia del primero, éste lo leí en menos tiempo. Entonces entendí el motivo de la recomendación. Aunque no niego que del libro de poesía y teatro, en particular de poesía, lo leí a saltos, de lo que me gustó "Tierra Baldía", ya sé que es cliché pero esa es la realidad, el resto me pareció de calidad inferior.

El libro de LA CRITICA DE LA CRITICA es una recolección de ensayos y conferencias por T. S. Eliot, referente a la literatura y el lenguaje. De dicha selección hay poco desperdicio.

Allí fue donde encontré algunos puntos instructivos de Ezra Pound, un poeta poco comprendido en los países anglosajones -siendo él mismo nacido en Estados Unidos- al que se le ha adjudicado la paternidad del imaginismo y el vorticismo. En los países de habla inglesa se le ha acusado de vaguedad e imprecisión. Y ha sido valorado ampliamente en países de las lenguas romance, como Francia y Latinoamérica. Lo que prueba una vez más que nadie es profeta en su tierra.

Lamentable mente desconozco su obra poética. Espero no por mucho. Ya sé el siguiente paso que daré.

Sin más preámbulos:

Respuesta de Ezra Pound a la pregunta: ¿Está de acuerdo en que el gran poeta nunca es emocional?

-Sí, absolutamente, si por emoción se entiende, o quiere decir estar a merced de cada cambio de estado de ánimo...El único tipo de emoción, que vale la pena de un poeta, es la emoción de la inspiración, la cual energiza y fortalece, y está lejos de la mal hechura emocional y sentimental de cada día.

Y en cuanto a la plataforma del imaginismo, aquí están unos cuantos "nos" para los imaginistas:

1.No pongan atención a la crítica de hombres que nunca han escrito un trabajo notable por sí mismos.

2.No utilicen palabras y adjetivos superfluos que no revelen algo.

3.Tenga miedo de abstracciones. No recuenten en verso mediocre lo que ya se ha hecho en buena prosa.

4.No imaginen que el arte de la poesía es más simple que el arte de la música, o que se puede complacer al experto antes de gastar al menos tanto esfuerzo en el arte del verso, como en promedio un maestro de piano en la música.

5.Sean influenciados por tantos grandes artistas como puedan, pero tengan la decencia ya sea para dar a conocer la deuda total, o tratar de esconderla.

Sería demasiada osadía de mi parte, si insistiera en traducir aquí todo el ensayo a cerca de Ezra Pound y su métrica. Pero no podía dejar de compartir con ustedes estos puntos de interés literario. El libro viene rico en información que podría considerar se educativa, para los que así lo deseen. Si pueden lean.

Que tengan un lindo fin de verano y preparemonos para el otoño, que ya colorea los horizontes de clorofila.

Beatriz O M

imagen de la red.

2010-08-26T06:41:00.005-05:00

GIRO ABIERTO

Si el mundo sobre mi

no es el mundo ¿Qué es éste giro abierto

que separa de las cosas?

No es el ángulo estrecho

de una esquina

que oculta -otro mundo- en su doblez,

un juego de hemisferios rodando

alrededor de la tierra,

una rayuela en forma de avión

cruza el cielo bajo mis pies.

La niña se mira la punta de los zapatos,

atraviesa un infinito

y el corazón palpitante, escapa

del puño cerrado.

Beatriz Osornio Morales, imagen de la red

2010-08-20T07:27:00.003-05:00

UN LUGAR EN LA ESTANCIA

Después de la habitación, la ventana de cristal es la segunda parte en importancia en cualquier estancia, tratese de la casa, de un hotel o albergue de paso.
Asomarse al exterior puede parecer insignificante, pero al contrario de ser ambiguo, se asoma uno a la ventana para ver un mundo entrar y sentarse en el mismo sillón que nosotros, desde donde se hace el mundo a la medida de los ojos.
El exterior también se asoma a su ventana, más acá de las cuatro paredes del marco el exterior habita.
Algo aparentemente insignificante como la ventana, se convierte para el observador en otra recamara. Un ser que se asoma a la ventana para mirar, entra en una habitación privada.

Beatriz Osornio Morales

2010-07-29T10:47:00.004-05:00

DESAYUNO

Los pensamientos iban sucediendose lentamente, como si supieran lo que vendría después, e iluminando el cuarto con una naturalidad abstracta. A Roberto, de momento no le concernía analizar la abstracción de los pensamientos, se detenía sólo a reparar en el instante que venía sobre la línea de un sonido externo. De ese modo, el sonido de la aspiradora, el canto de un pájaro, la aceleración de los autos en la calle, no tardaban en formar parte del libro que leía al escribir.

"La plenitud del descubrimiento y las secuelas de imposibilidad que experimenta el individuo, para retener el instante, es lo que expresa el poema de Horizonte del Alma" piensa Roberto.

Con la misma desazón que el personaje del poema, Roberto advierte que el ser humano es más de lo que se ve, más de lo que de él pueden ver los ojos; un hombre es un ser de sonidos, imagenes, es el libro que lee y vive, la respiración que emite al escribir, las palabras que le alcanzan y entibian su pecho cuando lee, relee, es todo, es más... pero el porcentaje oculto del ser humano es mayor a la masa visible que le ha tocado en la repartición de la vida. Curiosamente, la parte pequeña es lo que crece, muere...Ese pensamiento lo tranquiliza, pero no del todo.

Roberto interrumpe la lectura al escuchar el ruido de la licuadora que sube las escaleras desde la cocina, seguido por un grito de Nadia, llamando a desayunar.

"¡Nadia, querida!" emite Roberto sin darse cuenta de que la aseveración a penas si es un entre dientes, que queda atorado en el libro, en la tecla, o en la intencionalidad.

Al concluír el siguiente párrafo, cierra el libro, se asoma al espejo, limpia algo invisible en el pómulo izquierdo, luego, peina sus sienes de color mezclado con los dedos. Baja las escaleras acompañado de un eco que no está seguro de donde proviene. Unos escalones antes del final, lo encuentra el olor del tocino frito, y el zumo de la fruta recién partida.

Nota que abajo, todas las ventanas estan abiertas y la luz del sol se congrega sobre la mesa puesta. Nadia le recuerda mientras sirve el desayuno, la cena con los Garcés. Roberto finge no haber olvidado. A Nadia le molesta que olvide cosas importantes, que después, pretenda tener siempre presentes, le fastidia que no se dé cuenta que de todas maneras, ella sabe que olvida, sin embargo, no reclama, sonríe y esconde la cara en el refractario de sus manos internas, para protegerla contra la veracidad del olvido.

-El desayuno fue una delicia-

-La compañía una delicia- los dos acuerdan.

Después de bajar a prepararse él mismo un sandwich semi-tostado, Roberto vierte en el vaso, jugo de naranja de un cartón refrigerado, sin sentarse a la mesa, regresa a la habitación donde desayuna a medias.

Con sentimiento de completo abandono, feliz retoma la historia que había empezado a escribir.

Beatriz Osornio Morales.

2010-06-19T09:34:00.008-05:00

EL SILENCIO NO ES LA NADA

Del bullicio al eco...

entre labios rojos

juegan los vocablos.

De la brisa de mar a otras orillas...

izadas las velas

navegan siete mares.

Del centro de la tierra a las estrellas...

minerales inaudibles

sueñan nuestros cuerpos.

De tu lengua a la mía...

a pies descalzos

brotan nuevas silabas.

Del beso a la roca...

abordando trenes

llegan nombres de ciudades.

Del silencio a la nada...

en aeroplanos

viajan las palabras.

Beatriz Osornio Morales. Hampton,VA.

Queridos lectores,

Me ausentaré de la blogosfera por unas semanas, pero con ésta entrada quise completar un poco la entrada anterior, aunque este es un poema y podría funcionar como texto independiente del cuento, los dos tratan el tema del silencio, que no es la nada. Los que leyeron el cuento quizá encuentren mayor significado al leer el poema, quizá no. Los que no han leído el cuento, sientanse libres de hacerlo y opinar.

Les deseo a todos una buena estación de verano, donde quiera que estén, vayan o vuelvan.

Los extrañaré. Pero ya saben que a veces hace falta un descansito, no se hagan que de alguna u otra manera me lo venían haciendo saber...que si eran textos tormentosos, complicados, jejeje, no crean, lo admito, voy por las vacaciones al país del sol.

Hasta la vista.

2010-06-15T09:05:00.007-05:00

ESPORAS DE SILENCIO

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No tengas miedo, aun cuando sea duro estar frente a él, saberlo inevitable y, reconocer ya sus formas "las figuras son unas cosas resbaladizas"mantente de pie, el miedo pasará.

Lo más atroz del miedo, es que hace olvidarse de uno mismo. Precede a su invasión completa, la sensación de que algo se eriza en la espalda, de los pies se perdió conciencia desde el primer síntoma.

Por aquí no pasan viajeros, hay carreteras que van a todas partes y llevan a ningún lado, las ardillas las cruzan con tranquilidad en busca de bellotas.

Yo he salido a caminar varias veces por Michaels Woods, veo coches a velocidad relativa, se alcanzan a ver la marca del carro y hasta el número de modelo, pero al chofer nunca se le ve la cara.

Tratando de saber a dónde da esta calle, un día anduve por horas. Cuando creí haber visto el final de la calle, vino una vuelta hacia dos lados, era la misma calle con perpendiculares, como el tronco con sus ramas. No supe si recorrer una o la otra, rama o tronco. Se sabe que de una rama nacen otras ramas, de una calle otras... y así.

De regreso, venía pensando que de lugares como éste, hay que alejarse cuanto antes... En eso venía cuando, vi un punto familiar en la acera. Al levantar los ojos del piso, vi que la casa había desaparecido, había un hueco en su lugar; estaban el lote y los metros cuadrados, donde habían estado las simientes sólo quedaron ranuras. Las paredes no estaban, el techo no estaba en su cielo y las ventanas, habían sido arrancadas de sus vistas. Del interior solamente quedaron el piso de la primera planta, el desayunador, los sillones guindas. También los armarios desaparecieron. Lo que quedó estaba a la intemperie, a vista de todos.

De un salto entre directo al sillón largo, donde tome una siesta. Luego vino la noche, las sombras de los árboles se fueron haciendo pesadas, ruidosas, calladas... Soñé que un reptil trepaba por el sillón. Fue entonces que volví del supermercado.

Mientras acomodaba la compra en la despensa, oí pasos cercanos, pensando que sería Ruth, mi hija, seguí colocando latas sobre latas, construyendo murallas de aluminio para un reino dormido. Esperé que ella dijera algo pero, sólo me llegó el silencio.

Al sentir el peso del silencio, volví la vista y vi claro, con estos ojos que dicen se ha de comer la tierra, y que yo contradigo diciendo que, arderán como Troya, con estos mismos ojos que han devorado ciudades enteras, vi el afuera circular dentro de mi casa; los coches a velocidad relativa, las aceras vacías, el espacio invertido entre follajes y azul desierto, lo vi dando vueltas fuera de mis pensamientos. Un mundo interno se había escapado y hecho público, como la política. Sentí miedo del silencio y sus esporas voraces. Como pude me aleje de aquel pensamiento externo, seguí acomodando la despensa. Al resbalar una lata de mis manos, sé que otra muralla se erige y un reino nuevo despierta en el reino de los silencios y las formas.

Beatriz Osornio Morales, imagen de la red.