PARADOXIA

2009-12-14T11:48:00.005-06:00

HOYOS NEGROS

Al pequeño Markos, quien desconfía de las semillas de linaza porque piensa que son hormigas en el pan.

He notado en mi pijama roja de rayas, un hoyo a la altura de la rodilla. La playerita está bien con George, el chango en el pecho, pero ese hoyo en el pantalón, no me gusta nadita. Al principio, era tan chiquito que no cabía ni la punta de un índice. Yo tratando de explorar el descubrimiento, traté de introducir la uña, el dedito y se hizo grande...Cuando mamá noto lo que estaba haciendo, no se alarmo ni nada, pero me reprimió de seguir hurgando disque para no hacer más grande la fisura. Al fin había atraído su atención. Me figuro que algo me jala para ese agujero, me asusta que esté allí. ¡Mamá, no quiero esta cosa, ¿Cómo se la quitamos?

Mamá dice que las comisuras en la ropa no son de preocuparse, pero ella no sabe lo que puede pasar, lo ha olvidado. Los adultos crecen y pierden la capacidad de ver más allá de la luz, cierran los ojos a la oscuridad. Hay cosas allá en el otro lado, una oscuridad distinta a la de los ojos cerrados, cosas que atraen en la oscura rotura de la noche, es como una tierra sin suelo donde desaparecen todas las cosas. Los adultos sólo saben de esa oscuridad bofa por donde meten un brazo, o el cuerpo entero y, creen que pueden ver, pero hay oscuridades impenetrables.

Ya no uso la pijama roja de rayas, cada vez que mi mamá intenta ponermela, hago ruido, doy patadas, desapruebo, es que no quiero esa cosa en mi pijama. Lastima porque era mi favorita. Ahora me ponen todas las noches una que cubre también los pies, para que no sienta frío cuando me descobije en las noches de invierno. Ésta es de material grueso, como de lana pero suave, así no sufriremos desgarraduras de hoyos negros.

Beatriz Osornio Morales, imagen de la red

2009-12-07T11:50:00.006-06:00

HOY NO ESTOY ALEGRE

La alegría es un narcótico que no tengo el lujo de poseer.

Quisiera golpearme la cabeza en una piedra

hasta sangrar,

hasta hacer brotar alegría de sus confines.

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Me gusta el rock en la mañana,

me gusta que despierte insomnes

y revueltas de corazón melancólico,

por eso escribo poesía mundana.

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Si ves

el azul no es principio de nada,

es distancia

el azul es continuidad...

que ¿me calle?

por fin hablas....

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Un día de estos

voy a estar alegre, así nomás

con todas las ganas de llorar

que me siguen por dentro;

feliz como la gallina ciega

de la nariz hacia lo interno,

de la garganta

y la respiración, feliz.

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Si el brazo no estuviera inmóvil

sobre ésta hoja blanca

de tu espalda,

te inscribiría sobre los muslos

el nombre de mis labios,

de su tinta dejaría correr

humedad tierna;

pero el brazo está inerte,

sueña que amanece antes de la cena,

brazo dormido,

hoy no estoy alegre.

Beatriz Osornio Morales

Por el año 2007, durante mi segundo embarazo recobré una sensibilidad por lo sencillo que creía casi perdida, sensibilidad extrema que solamente Jaime Sabines supo expresar de manera extraordinaria, me gusta porque está libre de todo razonamiento filosófico, aunque no falta de conocimiento de las relaciones humanas. La imagen es de la red.

QUE TENGAN UNA LINDA SEMANA

2009-11-30T11:12:00.006-06:00

EL QUEBRANTO DE LA DUDA

Atónita y llena de extrañeza, queda al abrir la puerta y ver lo que nunca en su vida imaginó. Rocío, su mejor amiga, duerme en la cama. No se explica cómo es que entró en la casa. Las únicas personas que disponen copia de la llave, además de ella y Julián, son su suegra y la vecina española, que por cierto, está de viaje. Julián trabaja hasta tarde. Ella, hará unas tres horas que salió de compras; en el transcurso de ese tiempo, algo debe haber sucedido.

Al acercarse, ve que su amiga tiene una herida en la cara. Un sobre salto la invade. ¿Qué quiere decir esto, estará bien? Vacila al acercarse. ¿Rocío? ¿Chío?...No me asustes.

Al no recibir respuesta de su amiga, se abalanza sobre el cuerpo quieto, lo toca, no está frío, lo jala del costado para verle el rostro. Un grito escapa de su boca al levantarle el pelo y, descubrir que Rocío tiene más heridas, como rasguños en la cara, en el pecho y en el brazo sobre el que la encontró recostada.

No sabe qué pensar, corre hacia el teléfono, marca un número incompleto, por la turbación en que se encuentra, no recuerda el resto del número de la oficina de Julián. Hay una pausa que parece interminable, continuar marcando teclas o, simplemente renunciar.

Sin colgar el inalámbrico, alcanza el directorio. Al inicio de la sección amarilla busca los números de emergencias, sigue las líneas con el dedo índice, hasta leer "Reporte de Abusos Femeninos" re direcciona la llamada, una voz seca pero firme contesta con un simple -¿bueno?- ella queda en silencio, la voz se repite del otro lado. Ella sin saber lo que dirá, cuelga.

Avanza en las líneas con el dedo, se detiene en el número de la Cruz Roja.

-Cruz Roja ¿En qué puedo servirle? dice esta vez la voz de otro hombre. Vacilante, Sandra indica que necesita una ambulancia. El hombre pregunta la dirección: Andador del Pino # 79, Col. Arboledas, ¿Tardará? pregunta nerviosa. El hombre refiere que ya está en camino.

Rocío sigue inconsciente en la ambulancia, camino al hospital, pero las dudas se disiparon para Sandra al recibir la llamada de Julián, pidiendo que se dejaran unas llaves bajo el tapete de la puerta, hace días que no encuentra las suyas.

¿Qué hacía Rocío en la casa, habrá tenido otro ataque de epilepsia mientras...? Nuevas dudas se apoderan de Sandra.

Beatriz Osornio Morales, imagen de la red

2009-11-23T11:52:00.003-06:00

NAVEGANTE

Es casi medio día, está oscuro por la tormenta que no ha cesado desde ayer al amanecer. Vientos fuertes sacuden con violencia los árboles de mi jardín y arrastran la lluvia de forma horizontal, mezclando la con hojas secas y mi sorpresa de ver que la lluvia sigue, y sigue golpeando ventanas de casas e impidiendo motores avanzar en las carreteras.

A pesar de las inundaciones en algunos vecindarios, no se ha declarado estado de emergencia, pero las escuelas de Hampton pospusieron actividades hasta ver mejoras en el tiempo. Otras escuelas se empecinaron en continuar actividades, pero fue sólo un día, al siguiente, también sucumbieron en cancelar la ida de los estudiantes.

Otra vez los anuncios de emergencia interrumpen el programa en el televisor, entonces, para apaciguar la claustrofobia que ya me carcome, intento recordar qué se hace en situaciones como ésta, pero cómo recordar lo que nunca antes se ha vivido más que de segunda mano, de la mano televisiva.

El estado meteorológico había pronosticado días soleados para mediados y fin de semana. Debido a una precipitación proveniente del sur y el Golfo de México, nos alcanzó la tormenta hecha tropical, que quedaría del huracán Ida, tengo duda a cerca del nombre, los expertos son otros.

Según las noticias expuestas por la red de Internet, la tormenta ya había causado estragos en los estados de Veracrúz y Tabasco en México, con esa fuerza no era difícil pronosticar que avanzaría sin tregua, hasta el Noreste, pasando por las Carolinas y ahora, Virginia, seguirá hasta perder fuerza ¿Mañana seguirá hacia el Norte?, no lo sé, los expertos son otros, yo ya no hago caso de los pronósticos. La lluvia no va a detener la tierra, sólo va a hacerla resbaladiza.

Es la primera lluvia horizontal que presencio, más que asombro, despierta temores de que un árbol de esos en mi jardín, esos que un necio sin sentido común, habrá insistido en plantar antes de que nosotros viniéramos. y tan cerca de la casa que hasta en días normales alcanzan a tocar ventanas, trece árboles de los que ya hemos derribado ocho, quedan cinco espectros furiosos que pueden dividir el techo de la casa con su peso, y dejar expuestas las astillas de su tronco, amenazando con colapsar la nave de una casa que sueña.

Beatriz Osornio Morales

2009-11-16T11:57:00.007-06:00

Silbo

Cuando los duendes ajenos

se parecen a los gatos

y sus ojos

vigilan

detrás de la cornisa

ella reposa

en el asfalto

Los manicomios corren

atrasados

al rescate de las flores

golondrinas lejanas esperan

a que muera el arcoiris y

llover...llueve

III

Las hojas del otoño

de Noviembre cubren

su esqueleto amanecido

Los árboles se abrazan

a su cuerpo

Ya no huele a hierba

ni a púrpura

Huele a quemadura

a tatema de canela

en el rocío.

Beatriz Osorni Morales; imagen de la red

A veces la locura llega sin previo aviso, de un paso a otro y al siguiente, o en un sueño de duendes que dificilmente se despierta.

Que disfruten todos de esta semana que inicia con soles radiantes... aquí en Hampton, después de lluvias continuas.

2009-11-10T12:03:00.005-06:00

LA CASA DEL RECUERDO

El recuerdo de una casa pequeña puede tener muchas variantes, tanto en sus características físicas, como en su valor de hogar y refugio. Características importantes sólo para el que habita la casa.

Yo recuerdo una casa blanca de adobe y cal, con techo y paredes irregulares. El techo alto por cuyas hendiduras se filtran los rayos del sol y la coloración de las buganvilias, desde afuera parece frío y distante, pero adentro el recuerdo está seguro.

Ese recuerdo es la casa de mi infancia, la casa que será siempre grande -por la perspectiva infantil de las proporciones- y pequeña, lo suficiente para poder transportarla a donde voy.

La casa de la infancia, en su pequeñez, puede ser vista a grandes distancias por el que habita el recuerdo de otras estancias.

"Cuando yo escribo, construyo siempre la misma casa" es una frase perfecta para este instante.

Beatriz Osornio Morales, IMAGEN DE LA RED

LO MISMO QUE LOS ZAPATOS

2009-11-02T11:44:00.003-06:00

Con motivo del Día de los Muertos en México, me he permitido subir algo con humor de calaverita...es decir, irónico. Sé que la mayoría de mis lectores recientes son de gustos más positivos pero no podía dejar pasar de lado esa parte de mi mexicanidad. Sonrían.

LO MISMO QUE LOS ZAPATOS A UN MUERTO

Dije que hablaríamos más tarde. Acepto que quizá fue sólo una forma de decirte que no me importa lo que podamos decirnos. Los problemas parecen más grandes si nos empeññamos en mirarlos con una lupa.

Claro que te creo, no seas tonto pero, no está en mis manos intentar desenredar los problemas en los que te has metido con Sofía.

Ella también tiene razón, eres irresponsable. Porque sí, podrías hacer el intento de comprar una casa antes de querer que se embarace.

Parece mentira que traigas eso a cuento...

Pues sí, pero ella es tu prometida. Yo no soy nada. Yo estoy muerta.

Que ¿te importo?...lo mismo que los zapatos a un muerto.

Ya, ya... prende la vela que está muy oscuro. Necesito otro camel.

Está bien... sirveme una a ver si no termino viendo doble.

El ebrio eres tú, no creas que no me doy cuenta que se te ha venido haciendo costumbre tomar solo. No me sorprende que...

Ya dije que yo no cuento, soy polvo. Ya que insistes...habla, habla soy toda oídos.

Una mujer, claro... pensará que... si estas en deudas económicas... nada bueno le espera contigo. Hasta Ergo, mi bolita de pelos está de acuerdo.

Según mis matemáticas... en un año no pagarás esa cantidad... no con lo que ganas.

En seis meses lo ganas, sí, pero no olvides los interéses del banco, son unos malditos parásitos.

Ella también gana... y lo que gana es suyo, así son las mujeres, si no dime, qué tonta va a querer trabajar para que tú te pongas a gastar como niño rico... yo por eso no trabajo.

Bueno, si tienes tantas dudas ¿Porqué no la dejas?

...lo venimos pensando hace tiempo... para qué hacerse bolas, es la misma historia retorcída de siempre... y el sueño.

El sueño que estoy perdiendo al hablar contigo. Aquí. Ahora... al escucharte.

Ya está refrescando, el alba debe estar cerca. Sí, sí, sí... siempre hay lugar para un trascero más en ésta lapida.

Tiende la manta, con suerte algún otro muerto del campo santo, no tiene donde descansar.

¿Estas... roncando? ¡Borracho de mierda! Tú dormido y yo... hablando sola, con frío...tiritando de insomnio...¡Pásame la botella!

Beatriz Osornio Morales, Imagen de la red.

2009-10-26T11:01:00.007-06:00

SIN TITULO

Estas cerca

tan real,

más concreto que un árbol

acariciado por la lluvia.

La ternura

emana de tu fuente

con la intimidad del agua,

tan apacible

en su paso revelador

que canta.

Estas tan mío...

filtrandote, sin agotar

ni llegar al límite deforme

de la ausencia.

Así de íntimo te encuentro.

Parecieras saciarme

desde antes del recuerdo.

Aprendí

cuando corría

en el cosmos de la lluvia,

a alcanzar el arcoiris

donde estabas.

Húmedo,

todavía de aquella agua

vuelves;

te palpo

con el sol

que me habita, desde

la contemplación

primera.

Baño tu forma

con las lloviznas de junio,

inhalo tu brisa,

cálida,

porque abre ante mi

la niebla de lo profundo,

y veo al canto salir

de tu sonrisa...voy,

y le contemplo.

Beatriz Osornio Morales

Disculpa pública: Olvide comentar que la foto es de la red, no que la haya querido robar simplemente...despiste.

2008-11-05T06:36:00.002-06:00

SE BUSCA NOMBRE

En algún punto de mi vida, perdí el nombre. Ahora no sé hablar de mi sino con otros heterónomos.

Cuando hablo en primera persona, es por la costumbre de que me llamen de formas distintas. No sé cuando tuvo principio. Siendo yo niña, mi abuelo paterno me decía "cachito", es que era muy pequeña cuando caminé. Sigo siendo pequeña, mido escasos 150cm de altura y mi peso, varía entre los 49 o 50kg, pero ya nadie me dice cachito, es mejor, mi abuelo esta muerto y yo quiero conservar el sobrenombre como un recuerdo exclusivo. Tengo ojos grandes, eso si.

La gente me llama chica, chicú en casa, Bety, comadre, comadreja, Betucha, Lucía, Beatri, Beatriche, Susana, Licú, paradoxia, susanita, Mrs Pritchard, mujerazul, señora, srta.Osornio, Bitrix, darling, mama, mamá, mom, mami, Etcetreadeluz, muchacha, etcetrea, Etcetrea.

A veces, cuando alguien pronuncia mi nombre de la manera correcta, está cargado de extrañeza, suena como si fuera sólo una paradoja de los otros nombres. Será posible que de tanto oírlos, uno llegue a ser todos los nombres con que se nos llama?...será que se llega a vivir mas cómodamente con ellos?

Algunos sobrenombres los inventé yo, como una forma de diversión, eso dicen, y por eso debo acostumbrarme a ellos, pero es, al menos confuso, es como andar de indigente, sin casa, durmiendo en el quicio de algún banco, mercado, asilo, parque, en cualquier orfanato para protegerse del frío en estaciones tempestuosas.

He tocado algunas puertas pero todavía ningún nombre se abre. He recogido objetos del piso, pero no se si mi nombre sea una piedra preciosa o un simple guijarro. Todos los días trato de atrapar aves en vuelo, pero a la mejor el nombre es nadamas una pluma, un suspiro. No tengo casa, vivo donde puedo.

No importa lo que sea legal, lo que digan los papeles que soy, aquí en este país, las mujeres pierden el nombre y todo rastro cuando se casan, adoptan el apellido del marido y lo conservan aunque sean viudas, si se divorcian adquieren otro apellido, nunca el verdadero, esa es la ley o la tradición. Yo quiero encontrar el nombre con el que nací, el que me dieron mis padres. Si alguien lo ve, si lo escuchan, si lo recuerdan diganlo, yo espero, aunque tendrán que repetirlo unas cuantas veces, hasta que suene otra vez familiar.

Los que han perdido algo, un objeto de incalculable valor, un ser querido, saben a lo que me refiero.

Beatriz Osornio MoralesPARADOXIA; Imagen de Giacomo Balla

2009-10-19T12:17:00.004-05:00

EL MISTERIO DE LOS GUANTES

El misterio aumenta cada día desde aquella mañana de sol radiante, en la que después de una jornada larga de viaje, Celia desempacaba interrumpidamente, acomodando las cosas en el armario, mientras nombraba cada sueño y despertar que sucedió durante la noche de autobús, donde es difícil que los sueños nos acompañen, por el sobresalto que nos consume la vigilia del arribo.

Las piernitas del niño se estiran con dificultad, que no llore, va a despertar a medio mundo…
Una plegaria sedativa para mantenerlo callado; duerme niño.
Ha caído la luna como flash, pero la rechazó el cristal de la ventana.
El conejillo saltó nuevamente al precipicio de una bestia, la sombra: ¡calma niño, estoy aquí!
El ruido del motor se vuelve imperceptible ¿qué estará pasando?...la mujer se esfuerza por recuperar el oído y…en la labor de desempacar se topa con un par de guantes grises: -¡Diablos! no recuerdo haber empacado esto.

Cuando el niño ve los guantes en las manos de la madre, da unos pasos hacia atrás atemorizado… un ¡uy! casi nulo fue su reacción.

Celia no toma importancia, el hecho algo ridículo de llevar guantes invernales a la costa, le parece gracioso. Pero hay algo que no sabe explicar, una sensación desconocida, cada vez que alguien cruza el umbral del armario, se siente una fuerza extraña, como si alguien vigilara desde alguna cerradura secreta.

El mismo hecho de retrasar el relato, me consterna. Han transcurrido cinco días desde el primer intento, aún no logro articular secuencias.

Ocurrieron entradas y salidas de barcos en la marina, cambios de habitación, llamadas a la recepción, presencias que vienen y van, pero nadie logra todavía abrir el armario. Quizá sean las presencias otro misterio en el guante.

Beatriz Osornio Morales, imagen de la red

2009-10-12T12:04:00.004-05:00

DIARIOS DE ABRIL

Segunda Parte

Día 4
He despertado en una ciudad lejana, en una casa desconocida, en otra cama, junto a un hombre que no eres tú. No sé cuánto tiempo habrá transcurrido, meses, años quizá, mi piel está cambiada. La luz me lastima los ojos. La historia se repite cada mañana.

Día 5
El despertador suena, lo oigo timbrar como entre sueños, ignorando el sonido mientras pienso –cinco minutos más- Su cuerpo cálido me abraza, el peine de sus dedos desenreda mi cabello en la nuca, éste cuerpo inconsciente al tiempo se estrecha en el arco perfecto que forman sus piernas y su dorso, es tan cálido.
Cuando despierto ya es tarde para ir al trabajo, daría igual quedarse otro rato así, oyendo los pájaros cantar cerca de la ventana, pero esas cosas traen recuerdos…

Día 6
Como de costumbre, hablo frente al espejo mientras me arreglo para empezar el trayecto de la rutina o finalizar el día; cuento la historia de una mujer madura que prefiere pensar que abandonaría a ser abandonada, el abandono es algo que no cree soportar –toma un sorbo al café y continua cepillándose el pelo- Así fue antes con los amores de su juventud, alejarse a la primera señal de emergencia –sonríe para probar como ha quedado el labial en sus labios- cuando la mirada empieza a verse distante, lo mejor es alejarse. Saca el bolso negro del guarda ropa. Está lista para salir pero se da cuenta que el bolso negro nada tiene que ver con sus zapatos blancos. Regresa, está indecisa entre cambiarse los zapatos o tomar otro bolso, esto es algo que pasa cada vez con mayor frecuencia. Se decide por el bolso blanco.
Pierde la noción del tiempo y casi todos los días tiene que salir corriendo para no llegar tarde al trabajo.
Hoy en la oficina todos actúan de manera in usual. Esta mañana me sorprendió el saludo amable del portero, después la secretaria de mi jefe me ofreció una taza de café. Tengo un mal presentimiento… Pero me dejo guiar por la voz que me dice: Apaga la lámpara e intenta dormir.

Beatriz Osornio Morales, Imagen de la red.

2009-10-05T12:25:00.004-05:00

LAS PIERNAS DEL HOMBRE

Como cascada,

canal incógnito

duluyendo,

adelgazando

células de aire,

llegan

las primeras partículas de luz

de sombra,

de medio día

de atardecer,

la primera sonrisa irrepetida;

primer paso sin retorno

un solo camino

un sólo sentido.

Hay principio

punto primero de la línea,

en el círculo vicioso

de inagotable recuerdo,

en el guiño seductor de lujuria

que reincide

en eterno principio

de las cosas.

Cuando alcance Oeste

a Oriente

al Norte Sur;

cesará el círculo,

las piernas del hombre

serán alas

el aliento resplandor,

aire que respire

aire.

Beatriz Osornio Morales Imagen de la red

2009-10-01T11:50:00.003-05:00

CAIDA

Esa noche no podía cerrar los ojos al objeto que giraba en lo alto, su giro avanzaba en una caída que se elevó primero para después descender en picada, salpicando el cielo con chispas de luz roja. Si Roque viera esto lo tomaría de otra manera; Diría que es una estrella fugaz o un príncipe caído de otro planeta, el estruendo que hace y estremece la tierra, no puede ser de la realeza, ni aquí ni en ninguna otra galaxia, pero habría que ser sordos como Roque, para hacernos los que no oímos el bombardeo.

Beatriz Osornio Morales

2009-09-19T10:45:00.006-05:00

AVES DE MAL AGÜERO

Pasaron las primeras aves oscuras de la bandada invasora. Todas alineadas, como para formar un signo de maleficio que se transformaba ante los ojos de Juan.

Según algunas personas de la colonia que tenían cierto grado de superstición (seguramente por ser una colonia popular de Morelia) estas cosas simbolizan una desgracia, cosa que a Juan le crispaba todo el cuerpo y le hacía perder el color de su piel.

Empezaron a revolotearle enfrente del parabrisas, precisamente ahora que debía emprender un viaje a la ciudad de México por una oferta de trabajo.

-Tranquilízate Juan Contreras, así no vas a llegar a ninguna parte, deja de preocuparte por la pulcritud de tu ropa.

El espejo retrovisor le escupía la verdad. Estaba solo frente a ese rostro desencajado, solamente por eso podía darse cuenta de que aquella mirada enloquecida tenía que ser de él ¿De quién más si no?

-Vamos, no seas pendejo, mejor huye, le repetía la voz del espejo, olvidate del viaje, hace dos años que debió ser, cuando recién terminaste de hacerle al fisico matemático... ya para qué.

Sus ojos color miel, hundidos más de la cuenta entre los huesos prominentes de su rostro, cubierto parcialmente de barba, el pelo castaño desparpajado y su extrema delgadez, evocaban un ser fantasmal que aparentaba tener más de treinta años, a pesar de tener apenas veinticinco.

El auto era manipulado violentamente por Juan, sus vísceras de alambre y fierro obedecían a cada movimiento que él hacía, para huir de la visión que le había perseguido durante veinte años; por fin había tenido el valor, lo malo es que, durante veinte años no había podido salir huyendo en su Renault gris, ni aún hace cinco años que lo recibió de cumpleaños, y todo por el miedo, pero también su timidez había tenido parte en todo esto.

Siempre buscaba la compañía de alguien cercano, comunmente eran Magda, su hermana y su madre las heroínas del sueño: con sólo invocarlas se sentía a salvo. Otras veces era tan grande la angustia, que su imagen frágil y de baja estatura no le alcanzaban para escapar, y al no poder soportar más, un disparo cerebral pronunciaba la frase de salvación ¡Ojalá fuera una pesadilla! entonces caía en la conciencia.

-¡Acelérale Juan ! se decía a sí mismo en el espejo. Su voz sorda hacía un eco inexistente, como cuando alguien se reprocha algo y trama una venfanza en contra de lo inalcanzable. Aparentemente, lo único que se reprochaba era no haber conseguido un empleo seguro.

Su respiración se acortaba en el momento de llegar a la una curva de noventa grados, y por un momento se había olvidado de qué estaba huyendo. Perdió el control del volante cuando vio venir una camioneta repleta de cadáveres de vaca. Solamente se oyó el rechinar de llantas al darse que había invadido el carril izquierdo, pero el volante no respondió.

Ya los animales repaces estaban encima, cuando el auto crujió como un escarabajo, aplastado por una carga de grasa y huesos mortíferos. Fue lo último que fio Juan, antes de que su cráneo se fragmentara.

-Hubiera sido mejor despertar...fue lo último que dijo.

Beatriz Osornio Morales, imagen de la red

2009-09-07T14:15:00.004-05:00

Dejá Vu

Es posible que en esta letra
de carbón escrita
reconozcas una voz querida
endeble línea
enarbolada
veta de madera en fuego

Que adentro quieras
es posible
como yo
en el cóncavo de mi hoja
oquedad de vientre vivo
palpitar

Es posible que no muera
el olvido

Que afuera oigas del trigo
cantar al aire las espigas
que distingas las vibraciones
del dedo contra las cuerdas etéreas
reír

Es posible que salgas de ti
alcances un paraguas
y vayamos a caminar
mientras yo escribo
lo que no se ha dicho

Que silben los trenes
a esta hora donde estés
que te haga ilusión algún regreso
alguna sombra de pérgola mojada
me verá venir a lo lejos

Es posible que las calles
se nos abran de brazos

Corramos a encontrarnos

Beatriz Osornio Morales, imagen de la red

2009-06-17T05:06:00.006-05:00

MOMENTO

Si algún nacimiento surge de éste instante,
arrollado infortunio, nombre buscado
entre los siglos, hallado péndulo.

Si el cáncer fuera un poco la salvación,
si nos dejara descansar en su agonía,
tendería los brazos victoriosos a la vigilia.

Si el Gran Meridiano existe
y es verdad en su línea indivisible,
si es la perfecta mitad de tu cuerpo
éste centro, aquella lejanía,
andaré cada paso para llegar a ti.

Un instante es la dulzura,

un momento basta para sentir.

Más allá de un mismo nombre; figura
de hombre solo, concentro
la dulzura de lo inútil,
móvil que sostiene al mundo, y lo hace
rodar por la avenida.

Beatriz Osornio Morales

2009-08-27T07:20:00.003-05:00

LAS CIUDADES Y LA POESÍA

Seamos fieles a nuestro sueño

SEGUNDA PARTE

La dinámica de urbanización alcanza cada vez mayor grado de complejidad, ya no se construye con la pura finalidad de erigir protección contra una realidad ardua, pero el plano de cada lugar es un mapa del recuerdo de la experiencia externa de los hombres y sus sueños, es el lugar que se ha pensado como territorio ideal para sus habitadores, por lo que nos atrevemos a decir que las ciudades se han ido imaginando, se van imaginando, son producto de la imaginación humana a través de los tiempos.

En la actualidad, la imaginación humana conserva la memoria elemental con la que el hombre ha sido puesto sobre la tierra. Lo que el hombre construye tiene remembranzas de los elementos naturales y sus más profundos deseos de bienestar. De la solidez de la tierra ha hecho fortalezas, murallas, paredes de lodo, piedra, metal o cualquier elemento del suelo, para protegerse del frío, el sol, el viento fuerte y las tempestades. Con paredes de vidrio, ha construido rascacielos que simulan cascadas, ríos, o el agua en calma donde se adivinan presagios. De la imagen del fuego, hizo antorchas para calentarse y alumbrar en la oscuridad. El movimiento que hay entre un trazo y otro, entre una columna y otra, una cornisa y un soporte, entre un domo y las simientes, es semejante a la marcha de los pobladores de ese lugar, dejando siempre aberturas disponibles al paso ininterrumpido del aire. La ciudad erigida no solamente en forma horizontal, sino también de forma vertical se consuma en el cosmos elemental. Su simetría toma distintas formas en la imaginación creativa.

Sin embargo, hay diferencias entre una ciudad y otra, atendiendo al elemento que más se manifiesta. Una ciudad frente al mar dista de una ciudad en las montañas. Los habitantes manifiestan una tendencia a imaginar bajo la influencia del elemento predominante: “Dicen que en Luvina los sueños de uno salen de esos barrancos, pero lo único que yo he visto salir de ellos es el viento” (Juan Rulfo)

De igual manera que en la edificación de ciudades, la realidad elemental se hace presente, las ciudades imaginarias han tomado siempre una gran importancia en el curso creativo de la Poesía y la Literatura. Grandes escritores concuerdan en que las ciudades imaginarias están fuera del tiempo y espacio real: “podría hacer un grupo de ciudades un poco abstractas, aéreas, que terminé por llamar Las Ciudades Sutiles” (Italo Calvino) y sin embargo, sin la raíz de la realidad crear otra realidad serían algo casi imposible: “incluso lo que parece evocación de una ciudad arcaica sólo tiene sentido en la medida en que está pensado y escrito con la ciudad de hoy delante de los ojos” (Ítalo Calvino)

Para los amantes de la urbanización, cada ciudad en conjunto es un poema, con cierta musicalidad en sus avenidas, el ritmo marcado por las manifestaciones de sus calles y la furia de sus murmullos.

De tal manera las ciudades toman un concepto completamente humano, en cuanto a que son una estructura arquitectónica, dicho de otro modo, una forma de Arte, sinónimo del acercamiento a la realización de los sueños más profundos del hombre, por tanto aseguramos que la ciudad, es una de las manifestaciones más palpables de la imaginación humana. No es coincidencia que a menudo el hombre se compare con un lugar: “Yo soy, no soy, no he sido/ más que un lugar vacío” espacio al que se llega: “lugar al que llegan de repente/ mi cuerpo y tu delirio” (Jaime Sabines) el sueño continuo de llegar a sí mismo, la realización, el acto de habitar un espacio-universo, parece irse diluyendo en una mentalidad caótica de la urbanización. Lo cierto es que se nos ha hecho creer que en medio de la ciudad y la sobrepoblación, se está más solo que nunca, lo cual contradice la naturaleza de toda ciudad.

Pero lo que define a la ciudad como acercamiento, es que no es sólo la búsqueda del acercamiento al sueño de sí mismo, si no una consciencia plural, un acercamiento entre los hombres discontinuados que la habitan, la ciudad es una línea que encierra un espacio de continuidad, un anhelo de estrecharse juntos contra los extremos peligros de los elementos naturales, estrechar un universo continuo contra la discontinuidad de lo efímero y la muerte.

Beatriz Osornio Morales

2009-08-21T06:28:00.004-05:00

LAS CIUDADES Y LA POESÍA

“El arquitecto parece construir los pensamientos del poeta y hacerlos accesibles a los sentidos”
F. René de Chateaubriand

A Judith y Rodrigo, estudiantes de Arquitectura

PRIMERA PARTE

Desde los tiempos de la prehistoria, el hombre nómada, cansado de vagar de un lugar a otro, habiendo experimentado demasiados litorales, turbado de sobrevivir a los elementos extremos y luchar contra fuerzas animales, decide parar y buscar un lugar de refugio. En su abatimiento imaginó el territorio celular de una existencia mejor, imaginó lo que sería su centro, anduvo brechas por donde llevó consigo la semilla; el deseo de establecerse fuera de los peligros con todos los suyos. “en la hora cumbre del pánico, la noche oscura, apretados contra otros cuerpos humanos en busca de calor, se ponían a divagar, a viajar mentalmente, antes de que el sueño los venciera, a un mundo distinto, una vida menos ardua, con menos riesgos” (Mario Vargas Llosa)

Aunque de principio, el asentamiento organizado fuera solamente un ideal para los hombres, una de las creaciones más brillantes hasta los días de la modernidad, ha sido el idear una comunidad o semilla de ciudad, que comienza al hacerse acomodamiento de personas, designar un lugar, echar los hilos delimitantes entre líneas divisorias de la realidad ardua y el deseo de bienestar, directrices donde después surgen senderos y más tarde las aceras, avenidas, líneas paralelas que han de concertar las direcciones de los individuos, y en relación a esa concentración de líneas, erigir sueños, edificios donde hombres, mujeres y niños se refugian de los elementos.

Beatriz Osornio Morales

NOTA: Con este fragmento quiero retomar el blog. Es parte de un seudo ensayo que hice recientemente, es medianamente extenso -quizá otras dos partes de la misma extención- pero no quise que esto se alargara demasiado por ahora, por ello les presento aqui lo que sería apenas una introducción a la temática que trata el ensayo. Espero que lo disfruten y opinen si sería bueno publicar el resto consecutivamente para no perder el hilo y la fuerza del texto.

Un placer estar de vuelta después de unas deliciosas vacaciones en México, en casa con mi familia y amigos.

2009-07-19T19:32:00.008-05:00

Hola a todos. Todavía estoy viajando pero extraño la blogosfera y quiero con este pequeño poema saludar. Espero ya pronto reanudar la secuencia del blog.

Hermana mueca

Abriste los ojos
en la quietud
temblorosa gota
de lluvia
escondiéndote
de no sé
qué caída
si de la nube
que te formó
y persigue
con abundancia
deformadora
si del rayo de sol
de sombra
de la evaporación
sustancial
si de la prolongación
pendiendo
de tí misma

Pero te aferras
a las ramificaciones
de mi cuerpo
Los vasos de clorofila
tiñen de transparencia
y verde profundo

Beatriz Osornio Morales

2009-06-10T05:11:00.008-05:00

UN PASEO POR LAS LETRAS DE MI CABECERA
/Como escribir un artículo de madera negra/
Edgar Allan Poe.

Sucede que buscando algo para un ensayo que estoy haciendo, encuentro ésta página de Edgar Allan Poe, me llamó la atención por su importancia, y lo sugerente que puede ser para alguien que busca alguna forma o estilo de escritura. Considero que su tono didáctico -poco conocído en él- es propicio no solamente para escribir algo de talla negra como el título bien lo expresa, se pueden hacer otras cosas con las opciones que da el escritor. Yo lo encuentro de mucho valor, sobre todo tratándose de un escritor clásico. Espero que sea de utilidad para alguno de ustedes.

COMO ESCRIBIR UN ARTICULO DE MADERA NEGRA

“Habiendo elegido el tema, en seguida debe considerar el tono o forma de su narración: Está el tono didáctico, el entusiasta, el tono natural –en el que cualquier lugar común es suficiente- Pero entonces está el tono lacónico o cortejado, el cual se ha venido poniendo en uso últimamente: consiste en expresiones cortas. De alguna manera formal o determinante (usted). No se puede ser demasiado breve. No se puede ser demasiado áspero. Siempre punto y aparte. Y nunca un párrafo.

Entonces esta el tono elevado, difuso y entrecruzado. Algunos de nuestros mejores novelistas patrocinan este tono. Las palabras todas, deben ser un remolino, y hacer un ruido similar al de un trompo, el cual corresponde remarcada mente bien en lugar de significado. Este es el mejor de los estilos posibles en donde el escritor está demasiado apurado para pensar.

El tono metafísico también es bueno, si conoce algunas palabras grandes ésta es la oportunidad para utilizarlas. Hable de las escuelas Ionicas y Eleáticas-De Archytas, Gorgias y Alimapon. Diga algo a cerca de la objetividad y subjetividad. Asegúrese de abusar de un hombre llamado Locke. Arrisque la nariz a las cosas en general, y cuando se le resbale algo un tanto demasiado absurdo, no necesita tomarse la molestia de rasparlo-borrarlo, solamente agregue una nota de pie de página, y diga que está en deuda por la profunda observación de arriba a Kritikder reinen Vernunft, o a la “Metaphysische Anfangsgrinde der Naturwissenschaft” Esto parecerá erudito y...y... y franco.

Hay varios otros tonos de igual celebridad, pero mencionaré sólo dos más: el tono trascendental y el tono heterogéneo. En el primero, el merito consiste en ver dentro de la naturaleza del asunto mucho más allá de lo que los demás ven. Esta segunda vista es muy eficiente si se maneja apropiadamente. Busque en los Poemas de Channing y parafrasee lo que dice a cerca de su “gordito con un vago espectáculo de lata” Ponga algo de la supremacía –supernal oneness- de sí mismo. No diga ni una silaba de la “infernal desurbanización” sobre todo, estudie la indirecta, de pistas, no acierte nada. Si se siente inclinado a decir “pan con mantequilla” de ninguna manera lo diga directo. Puede dar pistas como –pan de trigo de a dólar- o hasta puede insinuar –puré de avena- pero si “pan con mantequilla” es su significado real, tenga precaución Srita.Psyche, de no decir bajo ninguna circunstancia “pan con mantequilla”

Le aseguré que no volvería a decirlo en lo que me restara de vida. Me besó y continúo.

En lo que se refiere al tono heterogéneo, es meramente una mezcla juiciosa, de iguales proporciones de todos los otros tonos en el mundo, y está consecuentemente maquillado de todo lo profundo, grandioso, extraño, picante-sabroso, pertinente y bonito”

Edgar Allan Poe Fragmento de “HOW TO WRITE A BLACKWOOD ARTICLE- COMO ESCRIBIR UN ARTICULO DE MADERA NEGRA”Chatham River Press Edition. Pagina 129.
Traducción: Beatriz Osornio Morales

2009-06-05T05:12:00.004-05:00

MEMORIA DE DOS

La memoria es algo extraño, dicen que es como hacer un viaje hacia lo viejo, una regresión inaprehensible, pero se siente tan real que parece que nacemos de ella y somos ni más ni menos que hijos de la memoria.

Yo me acabo el seso tratando de explicar porqué es que recuerdo lo que tú recordarías a cerca de nosotros. Me he resignado a que no me nombres, es que no dices mi nombre, te refieres a mí como “ella”- fue duro reconocer tu voz, escucharla y saber que eras tú, que cuando hablas de ella, es de mí que te acuerdas, es de nuestras horas juntos que hablas; de esas horas de reposo después de la pasión, recostados en la cama angosta, desnudos. Yo abrazada a tu espalda, tú cerrando los ojos hablas de cosas raras, cosas de las que normalmente no te gusta hablar, esa vez te formé las orejas en tus orejas, era imposible quedarse callada.

Entre dormido volvió a suceder, hablaste de tu infancia. “Cuando yo era un niño pequeño y tenía miedo, mi madre se recostaba conmigo así, muy cerquita a mis espaldas, murmuraba quedo y yo estaba seguro, tan seguro que dormía” Yo acostumbrada a indagar siempre más, pregunté si había sido frecuente, lo del miedo, pero fue inútil, dormías…

Fingí estar dormido pero en realidad, pensaba en el día que ella pasó por mí a la oficina. Teníamos apenas dos horas para comer antes de regresar. Servimos la comida, tartas de papa con ensalada de zanahorias. Nos sentamos frente a frente, teníamos hambre, al menos yo no había desayunado antes de irme a trabajar, intercambiamos algunas frases y empezamos a jugar con las miradas, ella estaba más provocativa que de costumbre, tenía puesto un sueter rojo y un overol de mezclilla, se levantó el pelo sobre los hombros, ella cruzó las manos sobre la mesa, ella me rozo las piernas con sus pies, ella me adivinó el deseo, se levantó sin titubeos, me besó y yo no pude parar.

Nunca lo habíamos hecho como esa tarde, con hambre en el estomago y en el cuerpo. Fue la primera vez que nos desnudamos por completo. Lo hicimos en su cuarto y en el de su hermana –tan inocente la chica- lo hicimos más de una vez. Cuando vi el reloj era casi la hora de regresar al trabajo. Ella sabiendo que no quedaba tiempo de sentarse a comer, bajo corriendo, lavó un par de frutas y sin envolverlas me las entregó a la salida. Esa tarde me sentí feliz, las dos chicas que viajaban en el colectivo debieron notarlo porque no me quitaron la vista de encima.

Beatriz Osornio Morales

2009-05-31T06:59:00.004-05:00

AGUA Y ARENA

Despacio, silente
con la boca seca
…regreso a ti
desde el desierto;
el más lejano
haber perdido tu voz
entre la arena.

Soy un grito
que reposa bajo el sol
de tu descanso;
luz de sueño lúcido
temblorosa mejilla
bajo el sombrero,
mano líquida
que redime a Narciso.

Beatriz Osornio Morales

2009-05-27T05:10:00.003-05:00

Alegrías Disimiles

Hoy tengo un dejo de amargura, primero por no saber contar bromas, escribir bien lo que escribo, ser capaz de reirme de las cosas, por ejemplo; no sé escribir vaselina en la forma y el momento adecuado, cosa que debería tomar con humor en lugar de enfado.

Consecutivamente, hoy abrí las carpetas del pasado y leí el mundo Heraclitiano en mis escritos, mundo de piedra y fuego ese que duele pero tiene vida, ese del que nadie quiere oir.

Hoy leí a cerca de la gente que anda siempre feliz en la calle, me cuesta creer en lo que se ve por allí. Pienso que la felicidad que se echa a andar por las calles con brillantina en el pelo y listones de colores para reflejarse mejor en la luz natural, es exterior, es temporal, es una fiesta; el color es luz y atrae a la luz. La gente triste prefiere quedarse en casa para no ser juzgada, para sufrir íntimamente; ¿Por qué se juzga mal a los tristes? No es necesario sentir lástima por la tristeza. La tristeza es otra felicidad. Toda alegría es gradual.

Por último, hoy leí que a estos lugares viene la gente a relajarse del estrés diario en el trabajo y en la casa. Hoy quiero decir a los lectores que hoy, me gustaría tener un sauna para que vengan a vacacionar de todo eso, a recuperar la elasticidad de la alegría, pero, ¿qué quieren que les diga? Hoy sólo tengo un dejo de amargura.

Beatriz Osornio Morales. Imagen de la red

2009-05-20T05:27:00.003-05:00

ENTRELAZADOS

Delicado el beso que fui
cuando me dejaste dormir
en el arcoíris de tu oído

Qué imposible el beso palabra
pero tibio rumor de agua
de mar en tu orilla encarnada

En el desfiladero de unos labios
caí temblando de ternura
de tierra blanda que se desmorona
entre los dedos

Eran regresos de otra ciudad
nuestros dedos entrelazados
nuestros cuerpos
recorrer calles por tu pecho

Hermosa muerte blanca
me ponías a descansar
en la tumba de tu boca

Beatriz Osornio Morales Imagen de R.Volta

2009-05-13T05:03:00.003-05:00

EL NIÑO PERDIDO

A veces, cuando nos miramos al espejo econtramos un mundo desconocido.

Es enajenante reclinarse sobre la espalda y contemplar el techo. Las convicciones cobran forma en ese rostro estático. Los deseos más ardientes se acrecientan en la garganta de Tirol. Todas las ciudades acuden desde la antigüedad, con sus ríos de sangre seca bajo la transparencia que corre, empujada por fuerzas apremiantes.

Los egipcios y los Pompeyos combaten en los granitos de yeso, el imperio de la existencia está en tela de juicio. No basta saber o no saber y hallarse en la ignorancia. El hombre anda loco buscando, buscando aquí y allá un trozo que le falta, y se detiene sólo para volver a quedar perplejo en su pregunta, cree que sueña y se reinventa, pero anda loco viviendo en las catacumbas, en la necrópolis de Roma, en las Pirámides de la Luna y el Sol, en la huída de Quetzalcóatl.

Un hombre solo persigue en su música, hay llanto y en sus armas químicas un reflejo del paraíso terrenal, un idealismo de dominación del mundo absoluto, pero ¿Cómo dominarse a sí mismo de la destrucción? Desde el imperialismo estadounidense hasta Hiroshima destruida, el hombre miente.

Habría que observar con la búsqueda del hombre milenario, desde la prehistoria hasta el siglo XXI, en adelante el pronóstico o la suposición etérea, serán simplemente.

La existencia puede ser un esfuerzo de la Filosofía, o simple materia en transformación, supervivencia de la magia en un más acá, pero hay preguntas sin contestar. En cada hendidura de este manto solar, se destila humedad y fuerza de recreación, que hacen que la salamandra no pierda sus miembros en el ataque de la naturaleza mortal.

Todo converge en esta noche. Todos los pasadizos conduces a desmentirse de sí mismos.

No he hablado de gloria, ni de ideas, el idealismo es lo que une o destruye entre las gentes, la gloria es algo común. Sé que soy casi como los otros, un personaje que ha sido creado para mentir a la manera del hombre, y estoy lejos del pulso que me dicta, porque me re uso a ser estratagema o compendio moral para la sociedad. Aunque la sangre me siga horrorizada, es aterrante llegar a sentir y descifrarse.

Beatriz Osornio Morales. Imagen de la Red