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Mostrando las entradas de octubre 28, 2011
Convaleciente
Este octubre no es como otros otoños en que habría sido poeta del aire, de esos que escriben poesía de la nada de las moscas azules, hijas de la lluvia larvas de una muerte solitaria, esas que sobreabundan la ciudades de concreto con su luz enloquecida. En otros otoños habría descrito rascacielos como montañas rusas en las copas de los árboles. Habría construido la máquina del amor con voz propia, o con la voz del viento que chilla en los cables de electricidad. Mas este octubre está convaleciente, lo he rescatado de entre lunas rotas en los campanarios de san marcos, al pobre, y de ese aroma a crema en manos de mujer; harto estaba de los días acumulados en la cuenta de madrugadas frías, que pasan la noche en las aceras leyendo el periódico entre bromas y cigarrillos, sin ayer y sin mañana. Habría hecho poesía, lo sé pero me falta sentido del humor para hablar de sus nostalgias, tiene las manos frías y entre las mías tiembla.
Beatriz Osornio Morales