Broken Spears y La Furia Sagrada



Verano de 2026

"Soy la llama sobre el valle

Soy el canto del maíz

la raíz no se arrodilla

vive el sol dentro de mi."

-Leon Valencia

 1

Obsesionada con la prehispanidad y el tema de la conquista, este verano dedico la mayoría de mi tiempo a bajar videos informativos. También encargué dos libros al respecto, ojalá los hubiera encontrado en español, pero en inglés también puedo leer, no hay de otra. Broken Spears es la visión de Las lanzas rotas, o la versión de los vencidos sobre la conquista de la Nueva España, edición de Miguel Leon Portilla. La Conquista de la Nueva España, es la versión de Bernal Díaz del Castillo, sobre lo que él vivió y observó siendo un soldado en el regimiento de Hernando Cortés, y que al parecer ha sido la versión que se ha venido enseñando como oficial de la conquista. Ya veremos.

Al tiempo, escucho una canción de León Valencia, la escucho, la repito hasta la enfermedad, creo que se llama Furia ancestral, o Furia Sagrada,  a estas alturas del partido ya ni el título importa, solo el tema. Aunque el enfoque aquí es más bien una especie de reafirmación de identidad nacional, de conexión con raíces profundas. Mi hijo que a veces cureosea sobre la música que escucho, le dio un vistazo al video que acompaña la rola, inmediatamente se dio cuenta que las imágenes son producción de la inteligencia artificial, que anda de moda, se nos está metiendo por los ojos, por el cerebro, ya no sabemos qué imágenes son auténticas y cuáles son manipulaciones de la tecnología, sobre todo los viejos. En lo personal, admito que la reproducción de lo que fuera la ciudad de Tenochtitlan, es bastante impresionante, más  porque esa es la única forma en que nos será posible vislumbrar la increíble y gloriosa arquitectura de Tenochtitlán,  la mamá de la moderna ciudad de México.

Ahora que estoy leyendo The Broken Spears, encuentro relación entre las narraciones descriptivas de la ciudad de Tenochtitlán y la reproducción de la inteligencia artificial. No sé si sea bueno o malo, pero me deja boquiabierta, como muchas de las cosas que se están viendo ahora.

 Las lanzas rotas,  hace referencia a uno de los versos y es título de poema que nacieron a raíz de la brutalidad a la que fueron sometidos los nativos a manos de los llamados conquistadores. Algunos  que  sobrevivieron  atestiguan en poemas, de tan sentida y hermosa forma, y nos dejaron ese legado,  así como las narraciones basadas en los antiguos códices que sobrevivieron a los años de la conquista, y las consecutivas guerras por la independencia, las de reforma, la revolución, hasta las últimas décadas de enfermizas políticas. 

Aquí dejo un fragmento del texto sobreviviente que diera título al libro que estoy leyendo.

“ Quedaron lanzas rotas, tiradas en los caminos;

nos hemos arrancado los pelos de pesar,

las casas están sin techo ahora, y sus paredes

rojas de sangre están” 

Fragmento de Descripción Épica de la toma de la ciudad.

En la edición de Miguel Leon Portilla, aparecen también algunas cartas escritas por nativos, que habiendo ya (por necesidad y por la providencia de los frailes) aprendido el idioma de los colonizadores, buscarían establecer comunicación directa entre los vencidos y el propio rey Felipe II de entonces, más que nada para informarle de los abusos que los españoles cometían, cuando las batallas de la conquista ya habían terminados, y los gobiernos nativos se habían rendido oficialmente ante sus opresores.

La canción suena nuevamente, sus voces contrastan entre el rapeo áspero, rasposo de una voz gutural y varonil, como salida del lodo,  con la voz femenina que no logro identificar. Me mata la curiosidad de quién pueda ser dueña de esa voz  nítida y perfecta, y me aterra pensar que también sea producto de la inteligencia artificial, que feo sería. Deduzco que la voz varonil es de León Valencia, el tipo que sabe y estudia cosas históricas, para hacer música didáctica que mantenga viva la llama de una raza ancestral, que quizá como dice él, sigue viva bajo el concreto, en la ciudad enterrada, en el niño más inquieto. Un par de veces noto en la pronunciación de la “c”  femenil, vestigios de la pronunciación española, por lo que sospecho que la voz femenina podría ser de ascendencia española. Sería preferible a que se tratara de la simple maquinación de inteligencia artificial, no cree usted.

Esta obsesión de verano me va llevando a otras inquietudes sobre mi propia procedencia, no creo que haya sangre azteca en mí, mi familia es de Michoacán, reino Purépecha, al centro, y Otomí al noreste, donde yo nací.

Estudiar la prehispanidad de México, implica estudiar distintos períodos y culturas de un  México con mil caras. ¿o serán Méxicos distintos? Considero que esa es mi próxima misión de verano en verano.

PD. Cuando lea La Conquista de La Nueva España de Bernal Diaz del Castillo, escribiré sobre el tema nuevamente.



Beatriz Osornio Morales.

Con los ojos cerrados

queríamos saber del mar

de cómo se acuñan las estrellas 

en nuestros brazos entrelazados

queríamos espiar entre las ramas

como pájaros sabios procreando el universo

queríamos conocer la roca en la mano empuñada

saber de nuestro ombligo interno la sal

y la mazmorra donde aprisionan las palabras

queríamos alas y la rueda al mismo tiempo

el alga en la aleta del pez

yo quería saber del agua

y de las olas que se forman con la luz

indagamos  los gestos y las caricias

en su sazón oculta

con los dientes descarnamos los significados

del pétalo fresco al amor

queríamos saber del mar

de nuestros ojos cerrados iluminados

por los besos

Beatriz Osornio Morales. Imagen de Pinterest

La mudanza

Para algunos llega el día con augurios, o así lo parece, augurios distintos a los de la mayoría. La fecha es inexacta y la forma en que se revela también.

En su caso, Robert supo que si viaja al norte de Inglaterra con su hijo y su mujer, la gente los va a mirar con desconfianza, y perdidos por las calles de su propia patria, desesperado por encontrar un lugar seguro, la dirección de donde tendrá una entrevista para lo de un trabajo, sin el cual no hay forma de proveer el sustento básico para él y su familia.

Luego de caminar por lo que parecen colonias marginadas, donde seguramente viven puros desposeídos, muertos de hambre, siente la urgencia de escapar, encontrar la dirección y escapar.

Pregunta por la dirección a unas señoras que conversan afuera de una casa de tabique rojo, enmohecido. Al enfrentarlo, el rostro de las mujeres se transforma en la cara rapaz y amenazante de los pandilleros, la de cuando otra pandilla interfiere en su territorio.

Asustado el hijo pregunta –¿por qué nos trajiste aquí, papá?

–Yo no sabía que…yo no sabía, responde.

Su mujer lo mira angustiada pero no dice nada.

Continúan buscando la dirección, sin saber a quién preguntarle. Pasan horas dando vueltas, al parecer, caminando en círculos, la hostilidad y el extravío son los mismos de su llegada.

La hora de la entrevista se acerca y, él todavía no sabe cómo llegar; ni siquiera ha resuelto el asunto del banco. Los ahorros de años que depositó directamente en Inglaterra para  evitar justamente esto. Ahora resulta que necesitan más datos, verificación de identidad, sobre todo ahora que ya no tiene una residencia en este país. El único pariente que tenía cerca de Lincoln murió hace tres años, o como si hubiera muerto, salieron mal. –El dinero está seguro, le dicen en el banco. Pero está más bien secuestrado hasta que haga los trámites.

¿De qué sirve que  esté seguro si no tiene acceso al dinero?

De pronto ven una casa de té. Puede que allí le sepan decir cómo llegar al lugar de la entrevista, el tiempo apremia.

Al entrar al local se da cuenta que su mujer falta. Pero no hay mucho tiempo que perder. ¿Qúe pudo haberle pasado? al escuchar su propia voz preguntando eso, siente que llegar al lugar ya no importa tanto. Lo que importa es encontrar a Rosario.

–Pero, ¿por qué nos trajiste acá?- reclama el muchacho en tono irritado.--Esto es una pesadilla.

–Yo no sabía…si hubiera sabido…se detiene en seco, repitiendo algo inaudible. “una pesadilla” repite una voz arrancada con fuerza del pensamiento, apachurrado por el puño cerrado de un ruido lejano, una sirena de emergencia, –algo serio debe estar pasando. Entonces reconoce el sonido, es la alarma del despertador. Le toma unos segundos para reconocer su ubicación. Está en su casa –Gracias al cielo- es lunes, es junio y es hora de levantarse para el trabajo. Jamás en su vida se imaginó sentirse afortunado de vivir su vida así, precisamente aquí, con su rutina semanal, le ayuda a calmar la incertidumbre que le causan los cambios.

Por la tarde.

–Mira, papá, encontré algo que me gustaría llevar cuando nos mudemos a Inglaterra. El chico expone el objeto que traía escondido con las manos atrás. Se trata de un antiguo compás, que su mismo padre le había heredado antes de morir, y que algún día desapareció de su alcance por muchos años.

Beatriz Osornio Morales, imagen de la red.

Anochece

 

Apenas perceptibles,

fueron alejándose del bestiario

todas las formas onduladas.

De puntillas

cruzaron la atmósfera de cristal,

como reptiles

huyendo sobre su cola.

La pipa sin ceniza

es el escondite perfecto.

El ánfora

es mi propio burdel,

donde desnudo cada noche

y hago que se prostituya

para mi el tiempo,

hasta que humedezca

el cerebro de perversiones.

Y me atrevo

ante la esencia tuya

que juega en esas criptas,

cuando vuelvo

de nunca irme.

Beatriz Osornio Morales. Imagen de la red.

Broma Política

 

Alrededor de la mesa,   nos reunimos todos los invitados a la embajada estadounidense desde distintos países del globo, con el fin de celebrar el triunfo de la campaña de su candidato demócrata, ya sólo quedaba una fase para la candidatura presidencial y el apoyo internacional le cedería prestigio con los votantes. La prensa estuvo presente.

Después del brindis con botellas de champagne, sugerí por voz propia que se realizara un juego. La dinámica era que cada quien contara una broma tomando turno. Todos acordaron que habiendo sido yo la que lo sugirió, fuera quien iniciara. Así fue. Pero no fue lo que todos esperaban.

“Me atormentan algunas cosas –dije con ese tono de cinismo característico en personas como yo (habiendo aprendido verdades siniestras por parte del poder aprende uno también a maquillarlas como medida para preservar no sólo el puesto de trabajo, sino a veces hasta la propia vida)- La globalización, la escases de noticias en las planas de los diarios, La expansión de USA en México o viceversa, lo de siempre… -algunas risas se escucharon casi tímida mente- en fin, la prolongación de gobiernos y su intromisión en la historia de otros países, la pérdida del peso o la inflación del dólar –a este punto, algunos asistentes empezaron a mostrarse incrédulos tras la insistencia de mis motivaciones personales y cínicas que para empezar, sonaban a todo menos a broma- pero proseguí. Si la existencia de los pueblos se reduce a esto, me rebelo, y temo por las alcantarillas y el Medio Oriente, dije haciendo una pequeña pausa para recobrar ímpetu.

Un par de risas del extremo opuesto se dejaron escuchar, suavizando con ello un poco la atmósfera de extrañeza. La risa nos hace menos extranjeros.

“Siria, Israel, Afganistán, Irak, Ukrania,Palestina, Egipto, Libia,  y los etcéteras que nunca sobran, todos blancos de un nuevo imperio.  Se sabe que ésta vez no es Roma tan preocupada por civilizar (globalizar) edificando con su ingeniería civil en comunidades de la humanidad. Por más que algunos se reúsen a creer, y se duelan del quebrantamiento económico, social, pero sobre todo núcleo-cultural que se origina en las batallas, “racionales”. La resistencia de las naciones aumenta la seguridad en los Estados Unidos (que además tienen otros fines) de que El mundo entero necesita de su mano firme y perfecta para hacer valer los “valores” humanitarios, en donde quiera que haya pequeñas grandes recompensas, claro está.

Para sorpresa y disgusto de algunos de los asistentes, el tono cínico que inició la broma había dado paso a un tono más aprehensivo, y en este caso, absurdo.

No es la primera vez que se tiene semejante excusa de la perfección para tomar partido, continúe. La Segunda Guerra Mundial no está lejos, Hitler y su partido Nazi también “pretendieron” la perfección racial. Con el grito de “Fürer, Fürer” del partido Nazi,  se ganaron  grandes batallas en Alemania, mismas que se expandieron por toda Europa Oriental y parte de Asia también fue derrocada, luego Europa Central, todas parte el terror purificador que ardió las pieles de los (impuros) judíos, que sufrieron una expulsión más del paraíso hacia la tierra prometida. Hasta que un día, el líder padeció del sueño y olvidó dar las instrucciones finales “Arde Paris” Desde entonces se recuerda a Hitler en el mundo (es posible que también en Alemania sea recordado) con cierta lástima histórica y repugnancia humana

Algunas  risas se hacen eminentes cuando se está de acuerdo  con lo dicho.  Para  ese momento la prensa ya acaparaba la sala alrededor,  yo era el foco de atención.

“Continua” animaron los otros sin estar seguros si había comenzado o terminado la broma. Yo proseguí.

“USA como miembro principal de La Guerra Fría que siguió a la Segunda Guerra Mundial, no ha dejado de “ayudar” a establecer los derechos y la seguridad humana en otras partes del mundo. Siguen en Corea del Sur, en Vietnam, Japón, Afganistán, Irak, Libia, ahora Israel, Ukrania,  Irak, Afganistán ¿se me escapa alguno? Allá proclaman leyes que no aplican en casa, como irrumpir en otros territorios bajo el pretexto de cazar terroristas, muchos de ellos son inventos cocinados por el gobierno, como el invento del chupa cabras y la visita de extraterrestres a la tierra. Claro que lo que ellos hacen no causa terror, a eso le llaman hacer justicia. El fin justifica los medios ante la Organización de las Naciones Unidas, al menos eso parece. ¿De dónde procede el poderío de este imperio, sino del petróleo, el opio, y todos los bienes acumulados durante sus invasiones?

Para este punto, las risas se habían empezado a desvanecer en seños fruncidos. No es lo mismo hablar de Historia pasada a hablar de realidad actual. Pese a todo, ya era imposible parar o dar paso a tema distinto. Los aranceles, quizá.

“Otros países como México, ya ni contarlos como pendientes…les vendemos en crudo, lo que ellos mandan  refinado, armas e inflación por las nubes,  asunto bajo control, casi propiedad privada, pero nadie dice nada. A mí, francamente son cosas que me preocupan, qué nos queda, ¿aceptar el presente sucio político cultural, corrompido y psicológico destrozado?

Cierto, la caída es inevitable, no estará muy lejos y quizá la veamos venir, pero el dolor de la historia, el retorcimiento de la civilización, se archivan en expedientes que se leerán hasta que sea tiempo de un nuevo imperio” ¿Era pregunta o respuesta? alega alguno en forma de burla. Ni pregunta, ni respuesta.

 Un silencio incomodo ya invadía la sala. Muchos asistentes se fueron notablemente molestos.

Por lo pronto, la “civilización” se reduce a la adquisición, posesión (finanzas) de proyectos potencialmente manipulados junto con la ciencia en favor del desarrollo atómico con fines bélicos, y  del control  de los oligarcas sobre  el gobierno y los otros.

Se habla de progresos, la cultura de los negocios es el arte del día, gente exitosa se menciona en todos los idiomas, la cultura estadounidense se ha expandido a los países aliados, y aun a los supuestos contrarios.

 En este país se dice que “being succesful” es andar a prisa, tener dos o tres coches, una casa grande y dos o tres trabajos para pagar las hipotecas y el gusto de las pantallas planas y videojuegos. Militarmente se dice que, la mejor forma de defenderse es atacar. Se preparan para guerras nucleares y biológicas, viajes y teorías espaciales, las mujeres son iguales a los hombres, y cosas por el estilo. Eso te venden los oligarcas y sus redes sociales, mientras se convierten en monopolios.

Al final quedaban solamente cuatro invitados, al percatarme de ello digo con asombro:

“Perdonen si he sido  discursiva, en exceso,  pero sobre todo, no crean todo lo que se dice. La gente bromea”

Sonreí esperando que alguno me siguiera pero para mi sorpresa,  no fue así, había solo caras largas. En ese momento entraron tres detectives de la policía federal. Alguien había dado aviso y me detuvieron como sospechosa de un posible plan de atentado terrorista. La prensa no se hizo esperar  apoyando las conjeturas.

Hoy es el juicio, después de cinco meses de prórrogas y alegaciones, confrontaciones con todos los que habían atestiguado mis supuestas amenazas, seguimiento de la prensa, escuchando las cintas de lo que ocurrió aquella noche en la sala de juntas, los abogados no pudieron aplazar más las apelaciones, y por la gravedad del asunto, los jueces aceleraron el proceso.

Esta mañana, explicó mi abogado que tomar partido en defensa o justificación de los terroristas era una ofensa global, sobre todo después del ll de septiembre del 2001, pero la sospecha se agranda todavía más tratándose de un extranjero en territorio estadounidense criticando al gobierno actual.

No tengo miedo, digo las cosas como son, sólo espero que la condena sea cumplida en mi país.

Y pensar que todo comenzó como una broma de mal gusto. Voltear a la realidad, señalarla siquiera,  es duro. El mundo no está  preparado para la verdad.

 

Beatriz Osornio Morales. Imagen de la red.

 

 

 

Acto heróico

Acto heroíco 1 -de sociedad distópica

 

Nos deshicimos del whisky en el drenaje,  según tú no quieres que vuelva a suceder lo de ayer.

Eran como las ocho y media de la mañana cuando me llamaste a la cocina, mostrándome algo en el mostrador con la mirada, algo que no se veía desde  donde yo venía;  se interponía un pedazo de refrigerador entre el mostrador y yo.

 

–¿Qué es lo que me estás mostrando? repliqué medio malhumorada por lo de hacía una hora.

–¡La botella, vaciala! será la última que compré. No puedo seguir haciendo eso.

–¡Ah, la botella! ¿y por qué no la tiras tú? proteste. A lo que no respondiste nada. Entonces comprendí que no podías hacerlo, no sé si porque pagaste un dinero por el licor, o porque precisabas una importante renuncia a uno de los únicos placeres accesibles de nuestra edad. Así que tomé la botella que contenía a penas un asiento del líquido color caramelo, tan codiciado y letal, tan suspicaz. Lo que supone que ayer tragaste a lo pendejo, eso explica el desplayamiento estúpido del que fuimos testigos todos, menos tú. Amaneciste como si nada, pidiendo sexo y queriendo robar cariños de mi sueño.

 

–Debe estar pendejo– me digo entre la modorra y la ofuscación. No tiene pena.

 

Ante la insistencia por despertarme, decidí que antes que nada, necesitábamos poner las cartas sobre la mesa.

 

–¡Díme una cosa! dije.

–¿Qué?

–¿En verdad quieres que te arresten?

–¿Queeeé?

 

–El idiota no se acuerda de nada– pensé.

–¿Qué diablos quieres decir?

–Ayer estabas más borracho que un perico comiendo higos fermentados. Hiciste un escenon vergonzante, furioso contra los resultados electorales. Cuando llegué de trabajar lo primero que dijiste es que estabas borracho y te sentías deprimido.

–¡Ay, borracho, cómo crees!

–Incluso estuviste llamando al 611, y al rato vino un oficial a preguntar si todo estaba bien,  habían estado recibiendo llamadas de aquí. Yo te vi marcar una vez y me apresuré a quitarte el teléfono y lo escondí, pero antes de eso, no sé.

–Oh, no. ¿y qué le dijiste?

–Pues que habías marcado por error y estabas borracho.

–¿Le dijiste que estaba borracho?–

–Tuve que hacerlo, de qué otra forma se explica que alguien sea tan estúpido para estar llamando a emergencias por efectos de la furia. Está bien que te escandalices,  eso es precisamente lo que hiciste ayer, un escándalo de mierda.

–Lo siento, no sabía.

–Según tú, querías expresar tu postura contra el descaro político, hacerte arrestar. Te figurabas que podías movilizar la simpatía de todos aquellos que también están desilusionados y enojados con los resultados, Viéndote arrestado por tu postura, los otros te seguirían haciendo lo mismo. Noble cometido, como te dije ayer. Pero, si te arrestan ebrio, tu postura no vale más que el escándalo de un borracho. Y tú alucinado con ese histrionismo de mártir….¡pobre vida!

 

Entonces te levantaste de la orilla de la cama, donde te habías quedado sentado escuchando lo inimaginable.  Te pusiste la bata y dejaste la habitación con semblante molesto, o avergonzado. Yo me quede otro ratito en duerme vela, repasando las palabras recién dichas, las escenas de ayer,  y hasta la furia multiplicada que se apodera de ti al ver las noticias, y multiplicada al cuadrado cuando bebes alcohol. Confieso que también quedé aliviada de haberte hecho desistir en tus arrebatos carnales.

 Tirar el whisky, fue casi como beberlo. El placer de ver el bello líquido fluir de la botella a la superficie 

del  murmullo,  apresurando su cuerpo hacia el drenaje, dejando un aroma fascinante tras su cuantiosidad.

 

–¡Esperemos que lo de ayer haya sido culpa del whisky, y no de tu mente que se descarrila– Concluí, tratando de tranquilizar tu angustia.

–No puedo seguir haciendo eso… repetías

 Tu rostro mostraba un semblante de lástima por haber perdido un trago, y a la vez de alivio, como si 

hubieses sido salvado de las garras de un león, y yo fuera la heroína.

Beatriz Osornio Morales. Imagen de la red.

Mientras Agonizo/ William Faulkner

“En un cuarto extraño tienes que vaciarte a ti mismo para dormir. Y antes de vaciarte para dormir ¿Qué eres?”

Como era difícil decidir si leer “As l lay Dying” de William Faulkner,  o Great Gastby de Scott Fitzgerald, decidí leer los dos libros alternadamente. Hace mucho no hacía eso y la verdad me sorprende lo bien que salió.

Pues bien, mi sentido de organización, que es escaso, me llevó a decidir que leería uno en la mañana y el otro por la tarde noche.

Esta mañana acabo de terminar de leer As l Lay Dying del autor norteamericano William Faulkner, quien naciera en New Albany, Mississippi el 25 de Septiembre de 1897. Murió en Julio de 1962. Ganador del Nobel Price en 1949 así como otros premios por su trabajo,  escrito en y sobre el sur norteamericano.

Resulta que al libro le han dado el título en español de Mientras Agonizo, más fiel supongo a la traducción literal.  Ahora que ya hemos puesto las cartas sobre la mesa, dejenme comentarles sobre esta excelente lectura, escrita según el escritor en unas seis semanas. Para  su desarrollo utiliza la técnica del flujo de conciencia, donde no solo se hace hablar a los personajes como merolicos o títeres, sino que se deja hablar a su conciencia, siendo estas voces las que iluminen  el panorama de la narrativa, en la voz propia (conciencia) de cada personaje.

No es un libro groseramente extenso en número de páginas, pero sus páginas pueden extenderse a la exposición de esos tremendos mundos conscientes. 

Cada personaje nos deja ver el mundo que en apariencia es el mismo de una forma distinta. Las introspecciones de Darl contienen dos aspectos de mi predilección, como lo son la filosofía de la vida, y la poesía expuesta de una forma casi informe, lo cual no sorprenderá a los que sabían que William Faulkner en sus inicios como escritor escribía más poesía que narrativa.

“Y cuando ya estas vacío para dormir ¿No eres? y cuando te llenas de sueño…nunca fuiste. Yo no sé lo que soy. No sé si soy o no. Jewel sabe que es porque no sabe que no sabe dónde es y dónde no. Él no puede vaciarse para dormir porque no es lo que es, y es lo que no es.”

Darl y el resto de los personajes que son más de diez, sopesan la intención de adentrarnos en la realidad física, así como la cultura de un entorno costumbrista sureño.

Este libro me hizo recordar el estilo rulfiano no solo  por el uso del costumbrismo, sino por el flujo de conciencia. Esta técnica es una suerte de trampa o de milagro, donde el escritor tiene que sumergirse en las profundidades del alma y la mente humana para distinguir entre la voz de un personaje y otro, tarea que bien puede dejarlo atascado allí, pero si logra salir airoso en el manejo de la técnica, los resultados serán magistrales.

La conciencia de Addie es quizás la más cercana al inframundo hablante de Juan Rulfo. Pedro Páramo y los personajes de Rulfo existen en ese mundo con cierta nostalgia por el mundo de los vivos, pero Addie no, ella se refiere al mundo de los vivos como un arduo entrenamiento para quedarse muertos.

 “Apenas recordaba cómo mi padre solía decir que la razón de vivir, era alistarse para quedarse muertos mucho tiempo”

En la conciencia de Addie, las palabras no sirven para nada, no les cabe ni caben en lo que nombran, es un mundo de seres con una vida de motivos secretos y egoístas.

“Así que tome a Anse. Y cuando supe que tendría a Cash supe que vivir era terrible, y que eso sería la respuesta para esto. Fue entonces que aprendí que las palabras no son buenas, que las palabras nunca caben, ni siquiera en lo que están tratando de decir. Cuando él nació supe que la maternidad fue inventada por alguien que tenía que tener una palabra para eso, porque a las que tenían hijos no les importaba si existía una palabra para eso o no. Supe que el miedo fue inventado por alguien que nunca había tenido miedo, el orgullo por quien nunca tuvo orgullo.”

Antes de conocer la conciencia de Addie, es muy fácil creer en el lado constructivo de las palabras, ese que al pronunciarlas nos construye en la mente ya sea una línea transversal que sirve como techo de donde se agarran las paredes de una casa, o ese huequito que llamamos hogar, y porqué no, de pronto empiezan a salirnos árboles, automóviles, naves espaciales que llevan a otros mundos, nos salen estrellas de la boca. Y así como dice el libro del Génesis, que todo fue hecho por La Palabra.

Supongo que las palabras a veces tienen la necesidad no solo de construir sino que en ciertos momentos son derribo. 

Puede ser nuestro propio hermano, nuestra madre o padre,  no la causa sino el demoledor. En este libro, a veces son los mismos muertos que regresan a limpiar su desorden  y sus malhechuras. 

“A veces no estoy tan seguro quien tiene el derecho de decir cuando un hombre está loco y cuando no. A veces pienso que ninguno de nosotros está completamente loco, como ninguno de nosotros está completamente cuerdo, hasta que el equilibrio de nosotros se altera y lo dice así. Es como que, no es tanto lo que un cuate haga, sino la forma en que la mayoría de gentes lo está mirando mientras lo hace.”

 Mientras Agonizo es un libro de lectura indispensable, muy recomendable, el cual no conforme con haber pedido prestado en la biblioteca,  conseguiré como parte de mis lecturas de cabecera.

 Texto y traducción de citas del inglés al español: Beatriz Osornio Morales.

Datos biográficos corroborados en libro y Biography.Com