martes, 17 de mayo de 2016

Fuga




                    Las alturas y la distancia
                    
                    traen con un instrumento



                    que sopla en la niebla,



                    estremeciendo el aire,



                    la carne del instante.





                    El clarinete escala



                                               sube



                        contra alto,



                   la respiración alcanza la cima...



                  y sigue aquí,



                   en este instante de piel estremecida.





                  No importa que a veces



el instante parezca esfumarse,



             al instante extático 



                  del que nadie escapa.




https://www.youtube.com/watch?v=qVEHWwXK5FQ




  

Beatriz Osornio Morales, imagen de la red.



lunes, 2 de mayo de 2016

Aprendiendo a Leer

   

       Algo que siempre he querido hacer desde niño, es aprender a leer, pero tengo problemas de aprendizaje. Escribo y ese redireccionar palabras, alargarlas acortarlas, ajustarlas al espacio disponible de la razón, ciega. Por eso no aprendo, aprehendo todo tan fuertemente que las membranas del cerebro se vuelven hilos eléctricos. Cuando los nervios se relajan, la memoria entra en un estado de letargo, y duermo. Al despertar la dirección de las cosas ha cambiado.

     Hace tiempo leí parte de Los Viajes de Gulliver, algunos, no todos. Desde entonces no he leíd algo más absurdo, ni siquiera de Gogol, el principe del absurdo. Criaturas extrañas mitad hombre, mitad bestias seres llamados "yahoos"hombres caballo, con actitudes morales como en las mitologías clásicas, minotauros medusas faunos. Los escritores jóvenes se empeñan en fingir escrituras de la talla, pero yo he dejado de ser niño Doc. Quizá la infancia no tenga que ver solo con los recién nacidos. En ese caso hay esperanza. No soy cínico, usted pregunta ¿porqué? ¡Vámos Doc! ¿Quién creería que esas criaturas son protagonistas de historias casi humanas, azañas humanas? si al menos les inventaran una personalidad propia, con vicios propios, racciones, trechos distintos, ya que se han tomado la molestia de inventar nuevas especies... como son las cosas entre si.

      ¿El romance? el tema parece otra mitología inventada. Si lo ponen de esa manera. Es lo mejor que puedo responderle. Pero ¿Cuál es la forma? la forma del amor....supongo. ¿Cuál es la forma del amor? el amor poco tiene que ver con la forma, por tanto, poco tiene que ver con el romance. La sustancia informe del amor amasa con un martillo de fuego, nos da de beber en sus manos de buen samaritano,, nos hace flotar en el paraíso de otro cuerpo,, y aun así es un "perro infernal" "un sapo en el corazón que croa" lo dijeron buenos amigos.

     Dije que yo solo quería saber leer, nada en el mundo me gustaría más que saber descifrar escritos y no destrozar buenos textos de jovenes creadores con talento. En el periódico publican cualquier cosa y uno se ha ganado un lugar en la opinión, como crítico está obligado siempre a decir algo, eso no quiere decir que deberían creer lo que digo. Cada quien a lo suyo. El creador crea el crítico no, él solo apunta hacia algo que ve, o cree ver para que los demás volteen a mirar ¿Lo ve usted? Estoy aqui porque enfrento una demanda por hablar sin escrúpulos, se me hace responsable del suicidio de un escritor joven. Escribí que el costumbrismo se acerca a la basura, va inundando la casa hasta que no queda espacio libre, y hay que descharla, después nadie se acuerda de ella, como la basura. El agraviado se tomo una sobredósis médica ¿Por mi culpa? Si estoy aquí es porque nuestras leyes siempre tratan de justificar el error con alternativas, creen que puedo estar loco, me han traído a este hospital para ser analizado, pero yo no hago otra cosa que caligrafiar sin descanso, para aprender a leer hay que saber caligrafías las letras. ¿Usted sabe de cosas que sería mejor no decir? si lo supuera no estaría aquí, interrogandome.

      Ya no escribiré más, la mano está cansada, quiere irse a dormir en algun hueco tibio, pero si me cubro la boca no podré decir nada, y la mano está cansada, la mano ya no sabe lo que dice.


Beatriz Osornio Morales. Imagen de la red.

domingo, 17 de abril de 2016

Crónica de gansos




¿Dijo que odia los gansos? la idea me trajo de regreso a la realidad, de entre las líneas que preparaba para mi reporte diario. La Miss odia los gansos....ah ¿cómo puede alguien odiar a los gansos? bueno, el reporte puede esperar, es apenas  la segunda hora "Son una mentada de madre de la naturaleza, se cagan en el pasto de mi patio, arruinan el verde y la comodidad de caminar por allí con los pies descalzos, o tender una manta para un pick nick, ¿Alguno de ustedes chicos, tiene ese problema aqui en Pantina? parece que estamos en Canadá" Una chica afirmó que en su casa tienen el mismo problema. Y así, los estudiantes de preparatoria escuchan atentamente a la maestra de historia, pasando de los gansos al tema militar.

Cuando mi sobrino estaba de misión en Irak, continua Miss Morrison, nos mandó pedir que le enviaramos dulces, caramelos para los niños de Irak, ¿gratis? no lo creo, siempre a cambio de información. Las guerras son brutales. Años después, vinó la misión a Afganistan y le pregunte a mi sobrino, si quiería que le envíasemos más caramelos, a lo que contestó que no, "a estos niños no se les dan caramelos, no son confiables, pero pueden enviarnos resorteras y canicas". Yo creí que las resorteras eran para los niños afganos. Cuando mi sobrino regresó de una de sus tantas misiones, un día hablando salió el tema de las resorteras, ¿para qué si no? "no como juguetes para los niños, para dispararles con las canicas en las piernas" ¿a los niños? "si, esos niños son peligrosos, los adultos los usan para intercambiar información y hasta para transportar armas y explosivos entre los grupos de la resistencia, y yo realmente no quería dispararles con arma de fuego."concluyó Clive, mi tierno sobrino.

Lo de las resorteras me dio una idea respecto a los odiosos gansos, continua la Miss, busqué canicas y traté de dispararle a las bestias. ¿Funcionó? se oyó la voz de un estudiante. En realidad no, los gansos son persistentes, pero al menos los asuste un rato.

 Algún estudiante que yo no escuché preguntó, presumiblemente, si no pudó haber utilizado otra cosa para disparar, un arma quizá, aquí se entienden perfectamente de forma tácita, al menos en cuanto al tema de las armas se refiere. El cuento es que cuando me di cuenta, ya estaban hablando del armamento de Miss Morrison.

Hay un arsenal en mi casa, oí sin creer lo que estaba escuchando. ¿Qué? ¿La Miss? ¿Armas? un desfile de imagenes empezó a maquinar en mi mente, entre armas de fuego, de mano, rifles largos, automáticas, semi automáticas, de caza, de...¿granadas? bazucas. Parále allí, me dije tratando de mantener el hilo de la crónica de los gansos, pero aquello  ya no era la crónica de los gansos.

Confieso que el tema de la posesión de armas me incomoda y aleja de las personas que las poseen. Inevitablemente la admiración por la maestra de historia (su clase es muy buena porque se emociona y se mueve por el centro del salón, su sonrisa es linda, utiliza frases sarcásticas cuando explica los acontecimientos, y entre tanto y tanto hace preguntas sobre lo que los estudiantes piensan al respecto, para bien o para mal, contagia su energía entusiasta sobre la historia) se opacó mi admiracion ante el conocimiento anterior ¿Para qué una persona con ese grado de educación, maestría en educación necesita poseer armas en su casa? no es mi business, o si lo es, es porque secretamente, me remite a lo regresivo de la humanidad, pero esa es otra historia. Puesto que cuando me toque ayudar nuevamente en su clase, aprenderé otras cosas, interesantes o  desilusionantes sobre la historia humana. En cuanto al trato personal, mantengo mi distancia, como estoy segura que haría cualquiera con sentido racional, o instinto de conservación,  ante el conocimiento de sus posesiones. 

Por otro lado, hay un dicho popular que dice que dios los hace y ellos se juntan, sucede lo mismo con los gansos.



B.O.M




sábado, 9 de abril de 2016

HORAL



           Es interesante anotar como ha intentado el poeta deshacerse del sentido cotidiano del tiempo, y darle otra unidad a las horas, por medio de pulsaciones, de la mano un tanto frágil vulnerable pero tenaz sobre las teclas, es que el tiempo recobra un sentido más exacto.

          A través de una secuencia, marcada solamente por la secuencia misma del pensamiento, el poeta, en sus intentos por dar origen a una palabra nueva, fresca de significado, convierte la secuencia ordinaria del reloj, en algo sustancial, posible contra la vacuidad de horas erráticas y fugitivas. Entre hora y hora, entre saltos de hora y la continuidad chata de los días,  el poeta conjuga las partículas flotantes del tiempo y les da forma. Ha querido forjar por medio de su esfuerzo, la palabra, pero no cualquier palabra, sino la palabra que en su principio de tiempo, contenga un origen.

          En su horal no solo de búsqueda perosonal,  de golpe preciso, en su intento por establecer un tiempo más verdadero en su realidad, el poeta forja el poema contra el tiempo, el poeta se forja a sí mismo fuera del tiempo.

          Un poeta escultor de horas, y secuencias, comparará el rodillo de su máquina de escribir con el cuerpo de una mujer, sus dedos con cinceles, la hoja con una piedra para pulir, su religión es la poesía, o en su defecto, una puta que lo redime de sus silencios.

          Un buen poeta de horas abandonará su casa para irse en aventón sin equipaje, sin destino fijo. Este poeta construye horas, el tiempo el mundo en la palabra, y ante la imposibilidad de cambiar un sistema de tiempo arbitrario, acaba apostando sus ilusiones en una sesión de tragos. una partida de cartas, o en un juego de futbol, para volver con las manos vacías a continuar el acto creativo.


Texto: Beatriz Osornio Morales. Imagen de la red.

miércoles, 16 de marzo de 2016

Un dios con alas en los pies



           Después de que su familia se marchó a vivir con los suegros, Luis vivía en un continuo estado de alerta, de día y de noche pensaba en el asesino, en las notas escritas, las cuales repasaba en su mente tratando de encontrar conexión con los hechos y la escala que ahora alcanzaban, ¿Estaría dando pistas el fugitivo para otro altercado?: Tres presuntos asesinatos, feminicidios, de los cuales solo un cuerpo sin identidad había sido encontrado, pensaba en los cadáveres de las mujeres, aun las que no habían sido encontratadas, seguro eran fuente de una vida, arrancada de pronto por un psicopata. El inspector Rubio, empezó a beber más de lo ordinario. Cada noche, antes que llegar a casa, prefería ir al bar, donde se quedaba hasta altas horas de la madrugada. Apenas si lograba pegar los ojos por cortos lapsos de tiempo antes de ir por sus hijos para dejarlos en la escuela, tarea que en un principio cumplió religiosamente, pero conforme pasaban las semanas, empezó a fallar un día que otro, hasta que por fin, dejo el trabajo de la transportación de los niños por completo a Sofía, quien se las arregló para conseguir el carro de su padre, con la condición de que ella fuera el chofer de la casa.

        Esta madrugada alrededor de las 3:00 a.m, cuando Luis dejó el bar que acostumbraba recientemente, caminaba distraído por avenida, de pronto un motociclista que apareció de la nada, le pasó rosando muy cerca y a gran velocidad en la banqueta, tanto que el abanicón le hizó darse contra la puerta de un restaurante cerrado, el vidrio estaba frío pero no se rompió con el impacto. El motociclísta se perdió en la siguiente esquina. Luis no comprendió lo que sucedido “el mundo está lleno de locos” pensó, y se marchó de una vez a casa. Al llegar sacó la nota recibida con el último juego de uñas, la leyó una vez más y se quedó repasando las palabras en su mente tratando de leer entre líneas las pautas del prófugo, pero casi en seguida se quedó dormido en el sillón, con la misma ropa del día y hasta zapatos puestos. “A través de nuestros corazones, que estan abiertos,
pasa el dios con alas en los pies”

         Los peritos aparte de concluír que se trataba de la caligrafía del mismo autor de las primeras notas, no dieron más detalles sobre su posible significado, la interpretación fue dejada nuevamente a quien estuvera a cargo del caso. “Peritos de mierda” se quejo Luis.


B.O.M


sábado, 5 de marzo de 2016

REFLEJOS





Ver

sin que estorbe mirar

ir consigo

a vapor de otros ojos

ver encarnada

la sombra de las cosas

y el reflejo en sombra

a-la caída


Como emergen pensamientos de otros

brotan hojas

del árbol donde habitan

y la sombra del reflejo

huye de sí misma


¿No son acaso nuestros ojos

reflejo de los ojos  que nos miran?



B.O.M  imagen de la red

lunes, 15 de febrero de 2016

Sorteando Distancias.



        Tremenda sopresa me causó la repentina invitación de M. Antonio Regalado para grabar un video leyendo la primera parte del poema “Reversos” la idea era invitarme a una lectura en un antro de la ciudad de Morelia, pero dadas las circunstancias de la distancia, tuvo la genial idea de una lectura virtual.

        Después de mucho no tener contacto con el público del entorno literario, charlas, lecturas y aquelarres, todo eso quedó atrás cuando me case y tuve hijos, pero más que todo cuando nos mudamos a este país, donde no conocía a nadie, de allí surgió la iniciativa de los blogs, más como una urgencia creativa que como un plan premeditado. El asunto de hablar en público me causa más nerviosismo de lo que solía causarme antes. Estoy fuera de práctica, pero me honra tanto la invitación a compartir este poema que, manos a la obra, me dije.

        Los chicos accedieron a grabarme con su teléfono mientras leía. Ya verán que la cosa no fue tan simple como suena. Apenas habíamos empezado cuando -¡Otra vez! -el más pequeño de mis niños tiene ocho años y es casi imposible mantenerlo callado. Al segundo párrafo tuve que ponerme el dedo en la boca para indicar que se callara, y obvio, no iba a mandar un video de mi leyendo y callando un ruidillo invisible (en la pantalla). En el segundo intento nuevamente se le escapó un comentario que ahogó la voz del poema y la música de jazz que por tratarse de un poema urbano había puesto de fondo. Y eso que leer este texto me toma escasos dos minutos.

        La tercera es la vencida, no perdamos la calma, nos decíamos mi hijo el mayor con apenas doce años, y yo. Ok. Ok. Aquí va....Luces, Cámara, Acción : “Buenas noches, voy a leer un poema que escribí hace tiempo, el poema se llama ...Re. -¡Chin! Se cayó el teléfon- Oh, no. Esto esta tardando más de lo que pensé. Bueno, la última vez, y tiene que salir bien, calma, calma. Luces, Cámara, un chasquido de dedos reemplaza la palabra acción: “Buenas noches , bla, bla, bla.” Al momento de voltear la página me doy cuenta de que el órden se me revolvió sin darme cuenta, no encuentro la parte que sigue, toma tiempo y la pausa es muy larga. ¡Diáblos! Vamos a tener que empezar de nuevo. Lo siento, esta vez fue culpa mía, admito. Para esto los chicos no ocultan su enfado. Esta vez lo intento sola -Préstame el teléfono- Como quieras yo ya me cansé.

        Pongo el androide en el soporte para selfies, trato de colocarlo cerca para poder presionar el botón de play, lo mismo cuando sea hora del stop. El único lugar seguro que encuentro es la abertura entre la tapa y el banquito de ottoman donde estoy sentada. Espero que funcione. “Voy a leer un poema que escribí hace tiempo” en seguida me doy cuenta de que no presione play, ¡por dios! Respiro hondo, ahora si. Presiono play y brinco en la escena, leo, leo, leo...¿qué es ese chasquido? El pequeño golpea dos juguetes en su rincón,  el ruido se cuela. Estoy a punto de darme por vencida, pero sé que debo seguir para no morir en el intento. Mi hijo el mayor accedió a grabarme una vez más pues lo mío tampoco resultó, estaba muy cerca de la cámara y olvidé dar las buenas noches. El resultado final tiene mucho que desear, mal audio, la música de jazz que quise poner de fondo apenas se distingue, mi dicción fuera de práctica y sobre todo, no estoy acostumbrada a verme gesticulando mientras leo. Si sigo viendo esto, me dije, terminaré por no mandarlo. Así que me apresuré a subirlo a la computadora y adjuntar el archivo en un mensaje.


        A M. Antonio, le pareció bien, le gustó y piensa compartirlo el Miercoles 17 de Febrero en su charla de los Nuevos Beats que ha venido organizando hace tiempo. Habrá otros invitados, serémos cinco. Yo de manera virtual estaré presente también con el pensamiento, qué emocionante y loco ¿no?. Hoy subió el poster a facebook. Y  yo después de todo, sonrío.





Bueno, solo compartirles está nueva aventura con ese poeta y amigo genial que es Marco Anotnio Regalado Reyes. Tiene un blog que desapareció de mi lista no sé porqué, pero buscaré el enlace para compartir.  Con los problemas que he tenido recientemente en blogger, seguramente para cuando puedan visualizar este post, ya todo habrá pasado. Ni hablar.

Nota Importante: Aquí está el enlace del blog LOS TRABAJOS DEL MAR de Marco Antonio Regalado Reyes: www.regaladoreyesmarcoantonio.blogspot.com



B.O.M